Escritos reformados

De la trinidad a como razona el universo.

2009-10-08T10:29:00.000-07:00

De la trinidad a como razona el universo.

No hay uno, sin dos y de ello el punto intermedio de ambos.
Inclusive la teoría del conocimiento se basa en los opuestos lógicos de la formación de el Área lógica mental del abstracto se forma la conciencia con la cuál interactuamos con la Realidad Externa Objetiva,
Porque los opuestos lógicos se retroalimentan en su contradictorio y se radicalizan en su propiedad.
El Área Lógica Mental del Abstracto de propiedad tiene la Realidad Interna Subjetiva como función el Analítico mediante una razón de las formas generales del Absoluto para ello usa una razón-símbolo.
Mientras el Área Lógica Mental de la Conciencia debe Interactuar con la Realidad Externa Objetiva para ello descompone hasta la infinitesimal de la parte usando el Sistema Lógico Mental del Inductivo con la imagen-razón.
El punto intermedio es el Área Lógica Mental de la Cognitiva Mental.
Por ejemplo la creación que DIOS hizo el Universo en 7 días en 6 pero el descanso es parte de la creación.
Pero traducida a nuestro entendimiento quiere decir en la confluencia de causa del instante primo: Donde Inteligencia, diseño y concientización activan la materia.
Un Átomo se activa en que el Electrón inicia a girar alrededor del protón pero este no se activa hasta que llega el Neutrón este es de antimateria en el principio estaba solo el verbo que vagaba sobre las tiniebla o sea la nada y el vacio.
Luego lo que se ve esta hecho de lo que no se ve,.. ¿Puedes ver las partículas sub atómicas? o el átomo.
De allí que surge la descomposición de DIOS en la trinidad: Padre, Hijo y Espíritu Santo
La Aéreas Lógicas Mentales son 7 El Abstracto o formas del Analítico, la Conciencia o como forma del Yo, Área Lógica de la Cognitiva Mental y tres áreas de la no conciencia que son donde se elaboran los mecanismos, esto es lo que explica la creación porque el fin primo del Universo es el Hombre.
De allí que la Biblia, lo que nos explica es que la formación cosmogónica tiene una estrecha relación epistemológica para creación o como inicia el conocimiento.
Sucede que al ingresar dentro de la mente, desde la antimateria creamos el laberinto del propio complejo con muros emotivos con fuerza mayor de la abertura que quiere decir cuando cierras una puerta si la vas abrir necesitas una fuerza mayor que la que usaste para cerrarla a menos que tengas la llave. Esto se refuerza porque adquirimos dentro del contexto socio-cultural una identificación con la Realidad Externa Objetiva nos relacionamos con ella de tal modo que creemos en ella como si fuera una verdad.
La diferencia es que:
La realidad es circunstancial del aquí/ahora.
La verdad es una e inmutable en el Espacio/Tiempo.
Allí entra la responsabilidad del Alma, cada quien acepta la Realidad Existencial que viene a cumplir, la pueda resolver o enmarañarse en ella hasta el infinito.
Resolver la propia trama existencial te da el acceso a develar la trama del propio complejo. Este es lo que relataban los griegos con la metáfora del laberinto del Minotauro y el Hilo de Arriana que sirve como entrar y salir de nuestra mente.
Para ingresar en la mente hay 3 formas.
Introspección por el conocimiento del si mismo, sin perdida de comunicación de la Realidad Externa Subjetiva.
Introversión perdida parcial de la comunicación con la Realidad Externa Objetiva.
Autismo: Perdida total de la comunicación con la realidad externa objetiva.

La mente además tiene dos esferas que lo explica la ciencia del Bien y del Mal.
Este conocimiento viene de Zoroastro Ahura Mazdâ y Angra Mainyu y esto además lo adquirieron los Hindú como Ida e Pingala.
Los chinos como el Yin e Yan.
Los griegos Como Sistema Lógico Mental Deductivo y Sistema Lógico Mental Inductivo.
Como se prueba que tenemos un Sistema nervioso Central dividido en Simpático y Parasimpático que regula nuestros humores, ellos sobre nuestra razón.
Lo que podemos redefinir en Estado Depresivo Mental y Estado de Lucidez Mental estas dos esferas depende todo nuestro, Sistema Lógico de Razonamiento Mental.
Cuando el pensamiento en llega dentro del Área de la Cognitiva Mental lo hace en forma de Absoluto, la conciencia lo descompone entonces entra a interactúa dentro del Estado de Lucidez Mental.
Se dispara la Constante Mental tiene valor de espacio y formación Cosmogónica esto basado en la metáfora crea las imágenes que le permite alargarse hasta el infinito sino posees una formación cosmogónica la Constante Metal no se forma por lo tanto la Variante Mental con valor tiempo no encruza la Costaste aportando nuevas argumentación todo este mecanismo se interrumpiría.
Entonces el pensamiento ingresa el Estado Depresivo Mental y se va en Divagarte Mental usando para razonar las Subestructura Mentales que son 1) Ansiedad. 2) Angustia. 3) Paranoia. 4) Esquizofrenia. 5) Manía. 6) Idea fija. 7) La de descanso Psicosis esta es una Subestructura que actúa como adecuación mental es la que te convence que ese Estado Depresivo Mental es una realidad y de lo cual nadie puede despertarte sino por propio reconocimiento.
De esto nos habla el Antiguo Testamento todas esas matanzas, envidias, traiciones, venganzas, etc.
La nuestra religión por Jesucristo ¿que nos trae? La curación, el es el Camino la luz, si estas en una habitación oscura no ves nada no tienes reconocimiento de lo que te rodea,
El primer milagro que hizo Jesús fue convertir el agua en vino.
El vino dice la Biblia dáselo a los enfermos a los depresos, porque quién esta deprimido esta bajo una idea fija el vino actúa sobre el Sistema Nervioso Central desblocando y de esa manera mediante la euforia suaviza el esquema de razonamiento y permite la entrada de nuevas argumentación.
Todo este procedimiento o mecanismo metal es lo que explica la Biblia claro esta cuando fue escrita los hebreos tenían fuertes limitaciones lingüísticas, no poseían vocales aun que las pronunciaban el tetragrama De YAVE nosotros le aplicamos dos vocales pero los Hebreos las escribían con 4 consonantes. Difícil es explicar sin gramática la teoría del conocimiento y para que sirve, sin esos recursos lingüísticos pues no se pueden crear las definiciones exactas para alcanzar las coordenadas dentro del la mente.
Los Griegos tomaron las consonantes le aplicaron las vocales crearon la gramática y tuvieron accesos a espacios mentales jamás alcanzados por las culturas anteriores. De ello tuvieron una explosión de conocimiento y su inteligencia llego a ser proclamada como sabiduría.
Los Griegos como racionalizadores fueron los primeros en crear la estructura mental del Yo, que es la que usamos para razonar interactuando con la Realidad Externa Objetiva. Llegaron prácticamente a conceptualizar Todo.
Lo que nosotros creemos que no fue así es porque sus escritos se destruyeron.
Ahora bien tenemos tres religiones monoteístas que por orden de aparición son Hebraísmo, Cristianismo e Islam.
El Hebraísmo esta formado por las herencias culturales de los pueblos Semitas que aportaron la Creación, los persas que aportaron la Ciencia del Bien y del Mal. Seria el Fundamento.
El Cristianismo surgido del Hebraísmo Cristo y todos los apóstoles eran hebreos y por lo tanto los creyentes entramos en el nuevo pacto gracias a ellos. Serias la Funcionalidad.
El Islam surgido por una lectura más o menos bien mal hecha de las escritura, sin ser llamado al pacto con DIOS. Seria el Uso.
Fundamento, funcionalidad y uso, determinan una dinámica.
Mientras el Cristianismo crece gracias al aporte de los griegos y el esquema se engrandece por la aportación de argumentaciones sin fin, debates continuos donde se niega todo inclusive DIOS, Jesús y toda la religión Cristiana de la A a la Z. En esto hay que agradecer infinitamente a los Ateos que forman el opuesto lógico que nos retroalimenta en el contradictorio.
Personalmente también hice la negación de DIOS y de todo lo que concierne a la religión Cristiana.
En la cual me enriquecí con filosofía y obtuve una buena formación política gracias al Marxismo donde mediante el análisis critico y el revisionismo histórico cree una conciencia iluminada de clase social y por lo tanto salí del vasallaje de la alienación de clase, del condicionamiento socio-cultural en la mentalidad pequeña burguesa me ataba al conformismo de la sociedad de consumo.
Este mecanismo es valido porque nosotros dentro del contexto de la cultura occidental configuramos el Yo, lógicamente el YO debe ser depurado del Ego o sea de la Conciencia Emocional.
Cosa que no hacen las otras culturas y por esta razón están siendo arrollados por la globalización cultural por poseer un esquema mental cerrado y rígido lo que demuestra que razonan dentro de un Estado Depresivo Mental esto se traduce aun DIOS fatalista y castigador.
El Islam se traduce a sometimiento de la voluntad de DIOS, los preceptos por ejemplo de la Sharia que es la ley de Moisés; por ejemplo de apedrear o lapidar a una adultera. Veamos que hizo Jesús.
Fue llamado en el caso de la mujer adultera, hay que entender que Jesús era un Rabí un maestro y docto de la ley como niño hebreo el estudio de la Tora era obligatorio. Cuando es llamado el hace de juez y abogado porque dentro del Hebreo existe el justo.
El problema de lapidar a la mujer era que siendo repudiada por su marido no podía regresar a casa de sus padres por lo tanto sin medios económicos le quedaba solo el camino de la prostitución trayendo vergüenza sobre la casa de sus padres y de su ex.
La cuestión es que el marido la indujo al adulterio mandándola a la fuente sola. Para tener la escusa de esa manera conseguir nueva esposa y con ello nueva dote. Cuando Jesucristo les dice quien esta libre de pecado, les hace entender que toda la con unidad hizo lo suyo, las miradas lasciva, el abandono del marido, el adultero que abusando de su autoridad sobre la mujer la sedujo, aquí se debe comprender que las mujeres eran educada a una obediencia absoluta al hombre y que dentro del mundo del patriarcado ni la madre se permite recriminar al hijo varón.
Reconocida la culpa de cada quien, en el comportamiento de la mujer y bien difícil hacerlo delante de una turba que se disponía ya a lapidarla con el esquema esquizofrénico de matar ya activado demuestra el poder emocional que tenia Cristo para ablandar el esquema y que dejaran entrar las argumentaciones que el les proporcionaba.
La mujer al ser perdonada por el marido, ella pudo regresar a su casa a vivir una vida detrás de los muros de la casa paterna.
Cuando Cristo no abolió la ley de Moisés pero la mejoro dio un toque de tolerancia a la sociedad.
El Islam repropone 610 años después el regreso a las leyes de castigo y regreso a la Herencia atávica.
No es que en Occidente no se razona de esa manera allí esta el ejemplo de Hitler que contagio a un pueblo al razonamiento esquizofrénico pero de cada guerra el Occidente sale mejorando la civilización los adelantos tecnológicos, el bienestar social alcanzado.
Mientras el Islam posee cada día más desierto, si no fuera por la intervención occidental masiva, se explora, se localiza el petróleo, se trasporta, se refina, y se le paga a buen precio que hicieron ellos solo el uso del dinero que occidente los convierte en grandes magnates. Esto es una realidad.
Dicen que el Islam es la religión en gran expansión, no es real la que se expande es el cristianismo porque cada vez más son los que hacen estudios bíblicos, que creen en Cristo sin ser por presión de grupo social.
Ir a misa, al culto o a la mezquita nos e creer es un simple ritual muchas veces por lo que dirá el vecino o sea la presión de grupo.
La comunión con DIOS es diferente; cuando ores algo en un lugar distante de los ojos de la multitud.
Una vez éramos en 4 un italiano, un Ucranio, yo y un musulmán este con su oración 5 veces al día, surgió una discusión con el italiano porque le fastidiaba el tipo. El musulmán dijo; ¡pero tengo que orar!
Yo también oró respondió el italiano.
Respondí; yo también lo hago durante todo el día y lo mismo respondió el ucranio. Me quede admirado que cada uno lo hacia y ninguno lo había notado. Eso es cristianismo; lo que hagas apartado se manifestará en público.
La negación de DIOS es valida para configurar el YO en el lapso entre adolescencia y la madurez lo que sucede es que nos alejamos tanto que a veces no encontramos el regreso, “Un largo camino de regreso a casa,”
Mi regreso fue por los más recóndito caminos en contacto con la hechicería afro-caribeña vi como estos usaban la Biblia para recabar de allí sus oraciones. El Espiritismo Venezolano con su corte africana, su corte india, su corte vikinga. La santería Yoruba con su sincretismo religioso. Luego el misticismo oriental el Budismo Zen con su pragmatismo, el hinduismo es quizás la religión mas colorida que exista completa en muchos aspecto desde la meditación trascendental, el yoga la alimentación vegetariano sus libros sacros que te llevan a planos no concebidos, los viajes astrales, los yoghi y su poderes místicos.
De allí volver a Occidente con la filosofía y luego entrar en la conciencia del Cristo.
Sí, ciertamente un largo camino de regreso a casa.

Cordiales saludos.

Vizcaíno, Vizcaíno el niño andino.

2009-10-08T10:27:00.000-07:00

Escritos expedidos desde las cumbres andinas.
Vizcaíno, Vizcaíno el niño andino.

Desde las cumbres andinas. Desde las alturas el valle donde fue edificada la ciudad de Quito, da la sensación que su espacio es cóncavo, y esto le da un aspecto de movimiento como la pintura donde esta representada la batalla de Pichincha.
Luego, bajando de las altas vetas, mirando la majestuosidad de los picos perennemente nevados, nos adentramos dentro la trama del común vivir.
Aquella mañana cuando la policía irrumpió en su hogar, violentamente, hurgando entre todas las cosas, desordenando todo, él permaneció inmóvil en un rincón, observando como suelen hacer los niños aun pequeños, mientras van asimilando la dinámica que los envuelven.
Meses atrás lo habían hecho también, en aquella ocasión irrumpieron violentamente, desordenaron todo se llevaron algunas cosas, luego se llevaron al padre, una de las piezas mas importante del hogar.
Oye y ve, agitaciones y acusaciones, sale de su abstracción cuando siente insistentemente la palabra y el niño.
-¡El niño que!
-Déjeselo a alguien.
-Es muy pequeño inspector.
-Y que puedo hacer yo.
-Dejarlo que me lo lleve conmigo a los calabozos de la INTERPOL (El abuso continuo sobre el pueblo).
-No se puede, ese niño ya es grande.
-¿Grande? Tiene solo 5 años.
-Es demasiado grande para que este con la madre, en los calabozos.
-Pero no puede arrebatármelo de esta manera.
Llora la madre, mientras el niño ve como lo envuelve la soledad, un sentimiento de angustia que se expande en el ambiente, madre-protectora-niño-desamparado.
-Sí lo llevamos con nosotros irá al albergue de menores, después todo será mas difícil.
-Espere que se lo entrego a la abuela.
-Es una solución.
La abuela ingresa al hogar, es pequeña, diminuta, delante aquellos agentes que están arrestando a su hija. Su traje indígena la aleja aun mas de todo el acontecer inmediato, le explica la hija, que será llevada a los calabozos de La INTERPOL (Policía Antinarcóticos) ella continua sin entender, pero toma al niño de la mano por instinto materno. Sus cositas las introducen en una funda, recoge las lágrimas de su hija, el perdón de los pecados, la vida del niño.
Camina por la calle llevando de la mano al nieto, este camina viendo hacia atrás y hacia delante, no ve el camino en ambas direcciones. Ve a su madre como 4 hombres la suben al auto y se la llevan, el carro pasa delante él.
En el reflejo de su cara el niño presagia todas las injusticias que ha heredado en este mundo. Siente ya de varón la impotencia en que la prepotencia del estado lo relega, 4 hombres delegados a sombras servos ciego del imperio.
Para llegar a la choza de la abuela sube empinadas cuestas donde ve empequeñecer la ciudad.
El ambiente rustico no le preocupa, es solo ese frió de vació en que lo dejo su madre. Refleja su sentir dentro del fogón que enciende su abuela, las llamas en movimiento le dan profundidad, el arroz no tiene sal, lo come servido con una cuchara de palo improvisada, mientras la llama de la vela danza con el viento, reflejos de su pequeñez y su soledad.
Su abuela lo envuelve en frazadas tejidas con vistosos colores, hechas con técnicas y materiales, como se usa desde épocas remotas, lo extiende sobre el pavimento de tierra y se acuesta a su lado, simbiosis entre el pasado, y este presente que lo adversa y el avenir que lo ve venir precipitadamente, improvisamente sobre de él y que lo arrolla.
La abuela vive como desde épocas ancestrales, vive humildemente en un afán de no molestar al tiempo, ni se adelanta a los tiempos que no considera propios.
El niño crece entre dos mundos, aquel que le provee del sustento recogiendo en los bosques lo que la naturaleza dona, gracias al conocimiento que tiene la abuela de ella. Lo lleva con ella, recorre las montañas, sus bosques, sabiamente recoge hierbas y frutos de bosques, la leña para atizar el fogón y preparar las tizanas.
El niño vaga entre el aprendizaje y el otro mundo, aquella ciudad que ve a ratos entre los claros de bosque, que le arrebató a su padre y luego a su madre.
Un día llega a la humilde choza su tía, se encuentra el hoy a resonancias lejanas, había llantos de ambas partes, para él un confuso recuerdo.
-¿Cuantos años?
-12 años de reclusión.
-¿Pero cual fue el mal que hizo?
-¿37 gramos de polvo?
-¿Polvo que cosa es? (Pregunta y a la vez se interroga ella, buscando entre su conocimiento la causa de aquella desgracia)
-La coca que usan los ricos en sus fiestas para divertirse.
-¿Coca y que mal hizo?
Lo dijo sabiendo que su uso es ancestral dentro de su cultura específica.
-Dicen que el gobierno escucho a otro gobierno y por esa razón no hay perdón.
El niño escucho y guardo dentro de sí, todo aquello, especialmente la aversión al gobierno, en sí a toda forma de autoridad.
Había pasado la edad escolar, cuando fue inscrito en una escuela suburbana, como debía ser para quien vive en la periferia de la civilización.
El camino a la escuela es un anticipo a la maestra vida, se recorren calles y avenidas, se juntan diversas vivencias con los compañeros, se intercambian visiones ingenuas o maltratos genéricos.
No se puede iniciar la vida albergando un rencor social a menos que estés anclado en la periferia cultural del pueblo latinoamericano.
En un cruce de avenida van con sus compañeros, cuando adviene un aparatoso choque los vehículos quedan desbaratados, él se acerca, ve a una mujer muerta y sustrae el anillo, una pulsera y dinero que ve dentro la cartera.
El policía llega poco después y le da un empujón.
-Vete de aquí, esto es solo para la autoridad.
Se aleja, guardando el botín, pero ve como el policía hace lo mismo que él, busca y revisa a la difunta, e introduce cosas en sus bolsillos, en la vida hay que adelantarse a los hechos, dedujo.
De esa manera como cuando se va al bosque y se consigue bienes de consumo, con la misma naturaleza obtiene objetos como juguetes, expropiándolos a la confianza publica, en la naturaleza es de quien lo encuentre, en lo urbano se obtiene del descuido.
Es un derecho inalienable que un niño juegue, y si no tienes los elementos debe apropiárselo, para su normal crecimiento, así se impone el propio derecho, en base al comportamiento social aprendido por imitación.
Se debatía dentro del bien y el mal a según iba aprendiendo sobre la moralidad colectiva.
Sucedió que en una tienda exponían un juego de Atari, él y sus compañeros jugaban con el aparato, todos tenían televisor en sus casas y también la consola Atari.
Una vez pregunto a la abuela porque no tenían un televisor, entre lo que le dijo la abuela entendió que ella no se lo había nunca propuesto, simplemente no entraban cosas tan ajenas dentro de su vivir.
El que no sabe, es como el que no ve.
La tienda permanecía sola, los dueños estaban dentro de la casa haciendo otras tareas. Él entro sigilosamente desconecto los cable del tomacorriente, tomo el Atari lo puso sobre el televisor, lo amaró con los cable y se marchó con el nuevo botín. Lo instaló en la casa, la abuela lo encontró jugando.
-¿Vizcaíno de donde sacaste ese aparato?
-Abuela tengo amigos que son ricos, tienen muchas cosas así que me lo prestaron.
-¿Y esas cosas se prestan?
-Claro porque ellos tienen tantas cosas que se aburren.
-¡Sí! ¿Y me dejaras ver la novela por la noche?
-Claro.
Cuando la abuela inicio a ver la novela, Vizcaíno maduro la idea que afligen a los pueblos, las reivindicaciones sobre derechos y bienes de consumos.
A rato pedía dinero en la calle, en otras ocasiones seguía apropiándose de objeto y dinero, gastaba el dinero en McDonald o en los pollos del coronel, ricos y estimulantes sabores, y se preguntaba porque la abuela cocina sin sabores, y en la dieta única de arroz y lo que caía en la olla ocasionalmente.
Unas cosas tiran a otras, unos son mas dados a ciertas circunstancias, por su pequeña estatura inicio a trabajar con una banda de mayores de edad que lo introducían por pequeñas ventanas o huecos dentro de establecimientos y viviendas.
Las ventajas de trabajar con los de más experiencia, tienen las desventajas de ser conocidos por la policía. Por esta circunstancia fueron detenidos y el llevado al albergue de menores.
Según la creencia popular, allí debería terminar todo, la realidad es que la población dejada a la buena de DIOS, reunida en una masa heterogénea de donde emergen las complejidades que forman las malas o ausentes políticas sociales.
Inicia el intercambio de información, se lucha contra el abuso de los mas grandes, se retroalimentan de los abusos de la autoridad, de su corrupción, de su despotismo, se continua a crecer entre el desamparo y quien cree que encontró el camino.
Entrar y salir de albergues y cárceles se vuelve rutina, son como clases alternas que encaminan al individuo, hasta que adquiere propia personalidad por la medida de los hechos.
Quien vive en la violencia del sistema, se vuelve violencia de pueblo.
Por esa razón se especializó en atracos a mano armada.
El atraco según él y sus cómplices estaba bien planificado, desde el punto de vista propio, cuando se avanza hacia el objetivo, siendo el objetivo causa por sí solo, que no los deja ver otro punto de vista.
Las armas, el carro, la decisión de hacerlo era suficiente el y otros tres debían entrar a la agencia bancaria, el otro esperaba al volante y con el motor encendido.
Se bajaron de prisa y corriendo, lo que los hizo sospechosos a los ojos de un transeúnte que alertó a la policía. Al entrar desarmaron al guardia y saltaron las taquillas para apoderarse del botín toda la acción paso en breves minutos, cuando salieron llegaron a su encuentro dos policías en moto, de inmediato empezó la balacera, como siempre el que esta al volante arranca dejando a los compinches, cada quien corre como mejor puede, desorganizadamente. Vizcaíno recibe el primer impacto de bala en el brazo, sigue su marcha aferra el botín y pone el revolver en la cintura. Cuando recibe el segundo impacto en la pierna, la adrenalina lo anestesia y continua su fuga, se para saca el revolver y dispara de nuevo, hasta que logra infiltrase en una buseta se baja a pocas cuadras, y toma un taxi. Llega a la vivienda esconde botín y revolver. Yéndose a la casa del Doctor No, como es conocido por el hampa el que cura a las heridas, sin hacer pregunta al herido, no hace preguntas porque sabe exactamente como acontecen las cosas, el hampa tiene sus propias infraestructuras de la salud.
Del atraco queda el botín, las heridas que él las llevará toda la vida, un muerto, un detenido y un enemigo. El chofer que huyó dejándolos abandonados. Siempre hay un culpable, esta vez es él, por su culpa todo salió mal.
El botín se gasta en lo que es propio del submundo, en mujeres y licor, risas y felicidad tísicas en la que se quiere o se cree que el mundo sea feliz.
El hombre busca algo, pero no se da cuenta que lo que le ofrece el ambiente es lo mismo que lo afecta desde pequeño no reconociendo el conflicto, que generó su andar.
Como el dinero se acaba, hay que buscar más, y de nuevo se planifica un nuevo trabajo, esta vez son joyas, el dato lo da una amiga es domestica en una residencia, el sueldo es bajo, el trabajo mucho, de vez en cuando hay que aceptar las molestias sexuales del señor también.
La mujer tiene temor pero a la vez también se siente en lo justo, después de todo dentro del tema de las injusticias social, descobrársela es una motivación valida.
Una y otra vez la banda actuaba, sin percatarse que las investigaciones por modus operandi, tenían una identificación aproximada de ellos.
Fue de esta manera que reunidos en el mismo local, donde todos sabían y quién no sabia se lo imaginaba, que eran una banda de atracadores.
La policía los tomo por sorpresa, de la misma manera que ellos realizaban sus trabajos.
El problema del ser humano, inician, cuando tiene la convicción o se dice así mismo “YO SÉ”
El atropello del estado es en la misma proporción de lo que incita al hampa a sus fechorías. Es como una imitación de roles, como los mismos policías copian prototipos de las películas.
En los calabozos la condición es de secuestro de estado, las palizas con tubos, el estar guindados de las esposas a barrillas de hierro en el aire produce dolores inimaginables. El hampón tiene dos opciones o resiste según la moral del gremio o confiesa su participación en los eventos, luego lo convencen a delatar a quien aun se resiste inútilmente.
De hecho si un ciudadano que infringe la ley establecida, recibe un trato violatorio, esto solo retroalimenta su posición frente a la autoridad.
Al llegar prisión se encuentra con muchos conocidos (En la delincuencia amigos lo que se dice amigos, es como el ratón con el queso) Se encuentra a los que se sabían que estaban preso de los que desaparecidos no se sabían de ellos, otros enemigos de reparto de botín, rivalidades de barrios, rivalidades de amor, rivalidades del gremio.
A unos los encuentra envilecidos por la droga, otros en bandas para tener un cartel, en la debilidad de su individualidad, otros entregados a la religión, donde han encontrado sosiego a sus almas atormentadas, a sus miedos que como fantasmas penaban por la vida.
A lo mejor entrando al penal en la oficina de diagnostico y evaluación el funcionario les habla sobre la rehabilitación social, estudio, trabajo, deporte y buena conducta.
Él como muchos les sigue la corriente, trabajo no hay estudios son precarios en especial porque la supervivencia les condiciona a necesidades inmediatas, como la comida que es mala, escasa, los servicios, hay que hacer dinero para sobrevivir.
Luego hincan los trámites para la defensa los abogados-estafadores y aquellos que consideran serios, les ofrecen la libertad en poco tiempo; “Por droga es difícil Vizcaíno, pero por atraco, hurto, estafa te sacamos de inmediato.
Extraño, le resuena que un delito contra la propiedad no sea castigado, mientras un delito de mercado interno del que vive al margen de la estructura social es ampliamente castigado, cuando ni siquiera es de alarma social.
Yuquilema, le explica que el expresidente Lucio firmo un acuerdo con los gringos para castigar a la droga ejemplarmente, de esta manera recibió importantes aportes económicos, que se los apropio y de esta manera el país se endeudo.
La explicación para él es lejana, ni se imagina que por allí se formaron sus males.
Del hombre que solo concibe lo que esta en lo inmediato del él.
Inician a vender vehículos, o lo poco que tienen, piden prestado, hay que pagar al juez o al secretario. En pocos meses esta de nuevo en la calle, con más experiencia, con más convencimiento pues el sistema es incongruente, corrupto, el dinero lo hace todo, por esta razón hay que buscar más; Suficiente para comprar la ciudadanía. Esa impunidad que la sociedad da a quien posee dinero, para comprar conciencias. La libertad comprada es una identificación de que el estado esta ausente.
-Vizcaíno, mi primo esta en España dice que por allá hay mucho dinero, y trabajar es mas fácil.
-Si me lo han dicho a mi también, unos que estaban en España y ahora están en el penal, que cometieron el error de regresar.
-¿Entonces nos vamos?
-Listo hay que conseguir para el avión.
El plan era de secuestro express, y funcionó a las mil maravillas, el dinero era suficiente para el vuelo intercontinental y otros gastos.
Cuando abordaron el avión, se sentían unos ejecutivos del hampa, las pistolas las llevaban ocultas en las maletas, por lo tanto tenían las herramientas para trabajar.
El primo de Lucho, los recibió con mucho afecto, en él se sentía la lejanía, preguntaba por las cosas más simples que la distancia convertía en esencia de su ser. Les hablaba de su país que comparaba criticando a España, con un extraño acento, lo oían; ¿Pero de donde salía ese país tan maravilloso que él les recordaba?
-Ecuador tiene cosas maravillosas, después que uno se viene, aprecia a su país, si lo hubiese sabido no emigraba.
-¡Bueno regrésate!
-No puedo, ahora tengo mucho trabajo invertido aquí, un día sí, regresare a mi tierra.
Entonces se le aguaron los ojos, Vizcaíno torció la boca recordando dentro de sí algún recuerdo, patrio que le hiciera sentir todas aquellas emociones, pero no encontró nada, solo un rencor, dentro, en el fondo del sí mismo, que no se atrevía a destaparlo.
Al día siguiente el primo se fue al trabajo.
Ellos salieron a recorrer la ciudad, sus calles, sus avenidas, todo le parecía excelente, hasta los policías que no los tomaban en cuenta como en Quito.
-Aquí no nos detienen por sospechosos, no te has dado cuenta.
-Sí, estamos disfrazados de emigrantes.
Se sintieron seguros de su nueva identidad.
Decidieron empezar a trabajar en un sitio apartado, robar a los transeúntes para quitarles el vehículo.
-¡Quieto!
-¿Que es esto tío, una broma?
-Que broma, es un atraco.
-Pues no.
Empezó un forcejeo, teniendo que golpear, al ingenuo ciudadano, ellos para no dispararle emprendieron la huida, dejándolo en el pavimento con varias heridas.
-Huy que tipo, ese cara de v.r.g.
-¡Le tenia que haber disparado!
-Claro así aprendía a oponer resistencia al hampa.
-Vamos de nuevo que necesitamos el vehículo.
Con mas decisión, esta vez el ciudadano sorprendido fue despojado de vehículo cartera, y prendas.
Muy contentos, iniciaron a festejar ingiriendo licor mientras se desplazaban por la autopista a gran velocidad.
De pronto un motorizado de la policía le hicieron señal de detenerse, ellos iniciaron la huida, reacción de pánico a la autoridad. La huida termino estrellándose contra la barrera de la autopista, intempestivamente siguieron a pie, por terrenos áridos y semidesérticos hasta que exhaustos de las propias fuerzas cayeron en mano de la policía, esta vez no hubo golpes, ni alojamiento malsanos. Sus cuerpos tenían una extraña reacción porque los anticuerpos acostumbrados a los calabozos malsanos de la P.J. de Quito destilaban inútiles antivirus.
La cena estuvo bien, el desayuno mucho mejor, el almuerzo sustancioso.
Sus comentarios eran de cómo los trataban allí y como lo hacían en su tierra.
-Verdad Lucho que si tu primo conociera bien nuestra tierra, no se quejaría tanto.
-Claro ver para creer.
En la sala de la audiencia, el fiscal les pregunta;
-Porque vienen a cometer delitos en España.
Vizcaíno, no le importo, luego pero, desde el fondo de la historia, se levanto y le dijo:
-Y ustedes después de 400 años de saqueos aquellas tierra, quien les dijo algo.
El fiscal se rió, el juez hizo una mueca, él se sorprendió de su reacción.
Pasaron a una sala mientras la corte deliberaba.
-¿Cuantos años nos darán por este atraco?
-Nos van a dar duro por tu respuesta no sabia que le metías a la política Vizcaíno.
-No se salió solito, ¿Como será la pena?
-No se, a como se paga aquí.
-¡Pasen a la sala, ciudadanos!
Delante a los jueces, el Secretario del Tribunal lee la Sentencia.
En vista que los súbditos ecuatorianos, han dado prueba que no vienen a trabajar, carecen de una visa de trabajo, de residencia y de haber cometido un delito, se les condena a dos años de prisión, y se le concede la condicional, y se le expulsa del territorio del reino de España.
Vizcaíno se quedo atónito delante tanta benevolencia, se había hecho una expectativa de por lo menos de 4 años de prisión, claro se dijo, lo bueno dura poco, eso de tener cama con cobija y sabanas limpias, desayuno, almuerzo y cena, utensilios para el aseo personal, no podía dura mucho. Se imagino que estando acostumbrado a lo malo, tanto, que lo bueno tenia que ser así, solo de probada, pero concibió que otro mundo mejor si es posible.
A los 15 días fueron notificados que serian embarcados en un avión para el Ecuador. Les dieron sus pertenencia que el primo de Lucho les trajo, al revisarlas se dieron cuenta que no les faltaba nada, miro al policía casi con conmoción y por primera vez sintió una viva emoción de respecto por la autoridad.
-Mira Lucho, estos policías no son hampones.
-A lo mejor no les dieron tiempo.
Al avión los subieron de primero, el policía los custodió hasta que el avión estuvo a punto de despejar, este los saludó y se marchó.
El regreso a casa le pareció contradictorio, cuando apenas empezaba a disfrutar de toda aquella civilización que habían descubierto desde hace poco, se reprobó así mismo el haber fracasado, hasta por su mente paso la idea que tuvo que conseguir un trabajo. ¿Pero como? sí nunca ha trabajado, de esa manera su mente era llena de contradicciones hasta llegar al aeropuerto.
La policía los llevo detenidos por averiguaciones, los pusieron en libertad luego de 4 días, de nuevo hacinamiento, de nuevo maltratados, de nuevo se perdieron los efectos personales. La normalidad se dijo, no podía ser de otra manera el trato de esos canallas que son policías y son hampones.
Caminando pesadamente por las calles de Quito se encuentra con Fabián. Un encuentro fortuito de esos que cambian las situaciones.
-Vizcaíno no lo vas a creer, tengo varias semanas buscándote, nadie te había visto.
Él se quedo un rato distraído, pensando que a lo mejor este era quien lo había mentalizado, arruinándole su estadía en España.
-Estaba en España.
Dijo con un aire de decir; “Me había sustraído a todo esto”
-¡Y como te fue!
-Mal, nos caímos de una.
-No me digas, pero seguro que fue el destino, porque tengo un trabajo de eso que cambian la vida.
-¿En bien o en mal?
Echándose a reír.
-En más que bien, es a un banco, el dato me lo dio el mismo gerente para cubrir un desfalco que él ha causado.
-¿Como?
-Que se gasto el dinero y ahora no tiene como reponerlo, ¿Entiendes?
-¿Entonces que vamos a robar allí, papeles?
-No, el nos dice cuando llega una remesa, le damos el 35% por ciento por la información.
-¿35% solo por el dato?
-No solo por eso, el abre la caja a la hora señalada y manda al guardia a traer café.
-Se ve bien la situación.
-Entiendes que así podemos ser solo tres, hasta las alarmas va a desactivar, así los cajeros no pueden timbrarla.
Quedo animado por el trabajo, aquí atraco banco por lo menos, en España me había reducido a transeúntes.
El día escogido para el trabajo había nerviosismo como se acompaña una acción armada, la consigna fue de no dispararle a nadie, cosa que destaco el gerente del banco para que no se le complicara el asunto.
Ingresaron a las oficinas del banco, por separados vestidos de terno para no levantar sospechas, a Vizcaíno el terno le causaba picazón.
Notaron cuando la oficina la cerraron para abrir la bóveda, minutos de intensa tensión. Luego el gerente le hizo una seña al guardia y cuando este tenía las manos ocupados con las tazas con el café, lo apuntaron.
-Quieto, si no te quieres morir.
El trabajador siente la impotencia, por superioridad numérica. La banda lo desarma y luego salta sobre las taquillas.
-¡¡¡No se muevan esto es un atraco!!!
El gerente, pide que no se les haga daño a las personas y cede el paso hacia la bóveda. Rápidamente llenan los sacos. Una cajera timbra la alarma, pero no funciona, esta como pactada, desactivada.
Escapan sin ser molestados.
El botín es un capital, 80 mil dólares a cada uno. Vizcaíno decide invertir en un negocio, y se compra un bar que lo pone a nombre de la mujer, como dice el dicho; delincuente no tiene propiedades.
En esos tiempos tuvo un periodo de buenos trabajos, especialmente que teniendo su propio bar no hay infiltrados, que averiguan la vida a sus clientes, ni a él.
Pero la tranquilidad afecta los sentidos de quien es adicto a la adrenalina, cualquier cosa por una aventura.
Por esa razón acepto participar en un secuestro express.
Todo hubiera salido como siempre, pero la casualidad no esta siempre de parte de uno, como se dice; reza el ladrón cuando va a robar, pero también reza el policía cuando va patrullar.
El tiroteo fue inmediato, los gritos de las mujeres secuestradas, el nerviosismo de sentirse atrapados, la fuga inútil, la detención, los golpes, la sangre caliente que le bajaba de la cabeza a la cara, las esposas apretadas al máximo, la posición incomoda tirado sobre el piso de la camioneta, las botas de los policías sobre su cuerpo, los cachazos que seguían lloviendo.
Querría dormir, evadirse de tanto procedimiento, que sabia de memoria. Varios días lo tuvieron esposado a una columna, pegándole desde patadas hasta con cable, pero no delató al compinche, al otro que había escapado.
Después paso al C.D.P. como era reincidente e ampliamente conocido lo mandaron al primer piso, a la lagartera.
Los amanecer son fríos, hay un olor persistente a creolina en el ambiente, el patio es pequeño, se juega fútbol, el piso esta bañado, los muros envejecidos, las personas están mal vestidas, barbudos, piden de todo, crema dental, cigarrillos, café, pan, el ambiente es deprimente.
El papá como esta en el penal, le hace las gestiones para que lo trasladen al penal.
Aquel día viernes, llamaron a 8 detenidos para ser trasladados al penal. Esposados de a dos, llevando sus enseres salieron del edificio, recorrieron el pasillo exterior, salieron a la calle y ingresaron al Expenal García Moreno.
Los guías lo saludaron, en el pasillo de ingreso, se asomó a la cocina de funcionario y llamó a la Zàzà para que avisara que había llegado.
Luego subieron unas escalinatas con un buen estilo arquitectónico, se abrió la reja a un pasillo tenebroso, largo, sucio, sombrío, justo cuando se estaba repartiendo la merienda.
La celda del calabozo de castigo estaba abierta, los malas conductas, le dijeron;
-Hey aquí la mafia somos nosotros.
Los guías hacen una perquisición a los nuevos ingresados, les piden dinero, les dan recomendaciones, etc.
En el calabozo de enfrente había ya 8 personas de los llamados refugiados y castigados, irónicamente lo llaman observación. Es estrecho hay dos literas, las personas allí dentro se ven desgastadas por el vicio, se le ve en sus ojos, en la piel, en el humo que vaga en el estrecho recinto, falta el aire.
Entra con su maleta y Oreja le pregunta:
-¿De donde vienes Vizcaíno?
-¡Del aeropuerto!
-¿Te caíste en el aeropuerto?
El ríe es un forma de decir estoy harto de todo esto. Mira a uno por uno a todos los presente son dieciséis donde a mala pena entran 4 personas. Hay un chino, alto no habla español, un gordo que dice que esta por homicidio, pero cuchicheando con los guardia se percibe que esta por violación, un español que tiene la cara como una uva pasa de lo arrugado, fuma como una locomotora, otro colombiano-español que fuma H (heroína en pipa), Rokero un moreno alto, un venezolano entrado en años, el cuál marca que es canero viejo.
Luego inician las historias.

Vizcaíno es escuchado, de su historia se forma relatos en otra mente, siguiendo una hilvanación de las suyas propias buscando coincidencia en ese espacio que llaman memoria. El mira a su alrededor y se teje una trama, al que identifica como el venezolano canero viejo.

-Vizcaíno te diré que tu historia es buena, en ella se reflejan las inquietudes de este pueblo, creo que escribiré tu historia.

Fue así como conocí al Vizcaíno, entre muros envejecidos por la desidia, dentro de las mismas experiencias que son las que te dan las coordenadas de entrada, para conocer la realidad de lo que nutre ese incesante cambio en que los pueblos, llegan a la cita con su historia.

Eso fue cuando asistí a la Real Audiencia de Quito. Otro pasaje por el caos social latinoamericano, donde se escribe la búsqueda del propio advenir continental.

LITERATURA SOCIAL ECUATORIANA

Viviré

2009-10-08T10:25:00.000-07:00

Viviré

Escribir no es un acto anónimo abstracto de lejanías no correspondido, es un fin a comunicar lo que se configura en la propia realidad.
Dentro del propio ser nace con afinidad a otro ser, que en la distancia percibe y comunica en formas propias sus propios sentimientos.
Son los momentos que mi existir se junta al tuyo.
Son los momentos que mi vivir se encuentra al tuyo.
Son los momentos que mi ser se vuelve uno con el tuyo.
Viviré junto a ti para trascender al amor de cercanía correspondido.
Viviré en la inmensidad de tú afecto, alimentándome de tú cariño.
Viviré los días y las noches enlazando contigo todo el sentir positivo de este universo.
Para de esa manera alcanzar tomado de tú mano ese firmamento que hoy vemos lejano e inalcanzable.

Visualización

2009-10-08T10:23:00.000-07:00

Visualización

De los días que viví entre los riscos andinos, rodeado de las altas montañas, coronados de niebla como el Monte Olimpo, de nevados eternos, allá donde tú figura se desvanece en la inmensidad del azul cielo.
Elevadas cumbres, que hacen de mí sentir una vocación especial hacia ti, un deleite del vivir en la aurora, en el destello primo, donde nace el sol, se asoma sobre las heladas vetas para entregarnos sus rayos, su calor mientras la piel se despierta del frio helado, tú visión de ninfa la veo entre sueños, con los últimos albores de mí ensueño.
Volver a ti, descendiendo desde el austero paramo a la luxuberante vegetación, arboles majestuosos que sus ramas cobijan extensas flora, flores de colores maravillosos, hojas de verde intenso, aves multicolores de cantos estupefacientes, que me proyectan a aquel Edén en el principio de la era.
En el amparo de tú refugio, cuando las lluvias intensas inundan la foresta para convertirse en tormentas, en el que me sumerjo entre cristalinas cataratas, navegando por caudalosos ríos, impactado por tu encanto de naturaleza virgen.
El claro de luna, ilumina la impenetrable selva donde centellante entreveo tu sonrisa en la lejanía, admirando su luz en el alto de los cielos, de blanco plateado que en las noches de plenilunio se siente el verter de las formas atávicas en la que mi ser y el tuyo vuelven a ser uno.

Como el viento que traspasa la vegetación recreando el bosque, correteando danzas imaginarias, como péndulos del espacio sideral, sonidos agudos voces melodiosas susurran en mis oídos. Donde esplendidas orquídeas se abren a la vista del pasante, reflejo de tú amor purpura, reflejo del inesperado suspiro al borde del clímax.
Sí son vivencia al extremo norte, donde mi sentir me dice que es tú alcoba, en el susurro del pájaro avizor que de ellas emergen cintillas y escarchas de renovada poesías, duendes, gnomos, hadas madrinas resplandecen en el profundo del árbol centenario que ha guardado todas esas fantasía para revertirlas en nosotros,
Con el lento imperceptible movimiento de la pereza, traslado sobre de ti mis manos sedientes de tú piel, deslizándome como una boa en el acecho de tú querer, formas dormidas instintos naturales presencias básicas de lo que la naturaleza otorga en mi devenir que vaga continuamente hacia ti.

Venus

2009-10-08T10:21:00.000-07:00

Venus

Cuando tú sentir se volcó hacia mí, entre a una dimensión donde se guarda la entrada del jardín en el extremo norte del Edén.
Luego hice pausa en el teclado, para transcribir sentimientos y fragancias que estaban fuera del humano percibir.
Subí por tú suave piel, hasta donde se alcanza el éxtasis.
De tus labios brotó, el elixir que adormecen los instintos básicos, para luego andar por praderas extensas, en que tus manos me llevan entre caricias y besos a valles de remanso donde abundan la miel y tú dulzura.
Son los días que se vuela alto, cuando pude con mis manos acariciar tú piel lozana, en toda su extensión en que percibía sensaciones de lo que forma tú hermosura de Venus.
En las noches de desvelo alcanzó tus besos como ultima meta antes iniciar a soñar, aún tus caricias se funden en una comunicación virtual, que el éter me trae desde tus dominios.
Que nunca ceses de verme con el centellar de tus ojos, de que yo pueda reflejarme en las dulzura de tus palabras.
Son momentos que vivo más allá de la realidad cotidiana.
Son instantes que vivo contigo dentro del paraje encantado.
Son los días que vivo esperando verte aparecer en el horizonte.
Son los tiempos que vivo esperando el alba, para enviar el primer mensaje.
Te veo en el reflejo de la luz, en el espejo de agua, en el manantial que baja de las alturas, en el mecer del árbol por el viento, en cada evento magnánimo que antes pasaba desapercibido.
Luego al verte, al palpar tú presencia, al sentir que tú fragancia llena mi espacio, mis emociones van hacia ti sin parámetros, rompiendo el dique donde mis sentimientos se reprimían en tú ausencia.
Tú presencia llena el paisaje de flores, aún los lugares desérticos se vuelven jardines, las estepas reverdecen, los glaciales se derriten, en el contacto contigo.
De las sensaciones y los deseos que arrullan los sueños de los hombres, me desvelo a contemplar tú imagen, son las horas de alta noche en que el silencio gobierna el ambiente, mientras tus sutiles palabras armonizan con las mías, palabras como néctar que unen nuestras almas en las alturas de las altas cimas andinas.
Donde me desvelo en el recuerdo de tú imagen después de haber vivido entre tus besos y abrazos en el que revivo como en antiguas gestas heroicas la literatura épica.
El haberte conquistado a ti mi dulce doncella donde tú belleza me deslumbraba, donde tú mirada me seducía, entonces tú sentimiento se abrió a mi por una predestinación nacida en los confines del universo.
Más allá de lo que se puede establecer como cierto, para vivir momentos que liberen al espacio de sus dimensiones.
Para vivir inmerso en lo exuberante de las fragancia que emana tú piel, en la que me trasportó a otros planetas, fuera de esta realidad que no concibe con certeza todo lo que yo siento por ti.

…Toferina de la Vega...

2009-10-08T10:20:00.000-07:00

…Toferina de la Vega...

¡Epa! ¡Matilde chica! no dejes que salga el niño, que le puede dar el asma.
-Mira Negrita serás la mamá, pero lo mimas demasiado, tiene la chaqueta puesta y es hora que se haga un hombre.
-¡Que hombre! sí es un bebé.
-Anda Toferina anda a jugar.
Toferina sale de la casa en medio de la controversia de las dos mujeres, pero, también percibe la controversia entre el ambiente seguro de casa y una cierta dinámica agresiva de la calle, avanza hacia el grupo de niños que juegan al avión.
-¿Mira como se juega eso?
-¿Que te pasa burguesito, tu mamá te dejo salir?
-¡Sí! A jugar.
Lo rodean y lo golpean, le quitan la chaqueta y cae al piso, y Tibisay le da una patada en la boca. Toferina se tapa la boca con las dos manos, le duele pero no llora, no entiende toda esa agresión. Su madre sale de casa gritando; “¿¡Que le han hecho!?” se lo lleva a la casa regañando y gritando.
El mira continuamente hacia atrás, como identificando el teatro de operación.
El tiempo trascurre, cuando regresa de la escuela, se sienta a ver la televisión y a rato se asoma por la ventana para ver la calle, ve la televisión y sus programas de violencia, los tiroteos como el protagonista se abre camino con los puños o a tiros... Absorbiendo toda aquella violencia mediática…

Bien se decía a sí mismo, cuando por la ventana enrejada veía a los otros niños jugando, niñez negada predecía.
Los continuos tiroteos y balacera que se prolongaban toda la noche, los comentarios de familiares y vecinos, las sirenas de la policía de nuevo tiroteo, la ambulancia con sus luces multicolores. De esos elementos de su diario vivir se retroalimentaba su conducta.
El primer enfrentamiento de los hombres seguro que fue territorial, aun la sociología define al hombre; como un animal social.
Cuando su primo le comentó que tenía un comercio muy bueno, con la mariguana pero tenia el problema que había una banda que no lo dejaba vender la cosa en la esquina. El tenía solo 14 años y una visión televisiva de la vida.
-¿Como es eso?
-Sí, es que están armados, tú ves primo.
-¿Tu no tienes porte?
-Si el caliche me dejo dos automáticas pero hay que usarla, ¿Entiendes?
-¿Házmela ver?
Extrae de debajo de la chaqueta, las dos automáticas una es empavonada cromada que brilla como una luna llena, Las toma, las ve, las tráquea, después dice:
-Espérame aquí primo.
-¿Que vas hacer Toferina, estas loco?
Toferina es flaco, sufre de asma, pero baja tranquilo por la calle hasta llegar a la esquina, allí se encuentran reunidos en 5, cinco guapos de barrio. El Pelao, Triquitraque, Chiribita, Chingo Luis, el Amañado.
-¡Epa! (dijo)
Extrajo y ejecutó con las dos pistola al mismo tiempo, en el tiroteo los cinco guapos tuvieron que correr, los que pudieron, El Pelao quedo seco en la primera descarga, Chiribita se sostuvo del poste de la luz, y después cayó al pavimento, imaginándose mil veces como seria el momento de morir, Triquitraque herido ganó el callejón.
Luis Chingo, murió mas abajo, El Amañado, herido mortalmente fue llevado al hospital.
¡Tranquilamente agarró da la caleta drogas y armas, después miro alrededor; ¡Guapo! ¡Pa' guapo yo!
Pasando por la bodeguita del Portú, la radio cantaba a todo volumen la canción de Héctor Lavoe: “Calle sol, calle luna.” Y dice: “En barrio de guapo no se vive tranquilo, si usted quiere su vida, aquí no vale ni un hilo.”
“Calle sol, calle luna.”
“Mete la mano en el bolsillo, saca y abre tu cuchillo; ¡oye! y ten cuidado.”

Música hispana de barrio, de la esquina, del guaguancó…

Después volteo hacia la esquina, le pareció solo salsa de tomate, el rojo de la sangre, se alarma la gente por el exterminio de malandro, y por el nuevo Cacique, más vale mal conocido que bueno por conocer. Los cadáveres yacen inertes en el vacio de sus excuerpos, aquellos cuerpos que en su breve corrido por la tierra, sembraron el terror en aquella esquina que hoy es su epitafio... Donde cayeron aun se presagia sus sueños infantiles infractos…
Los niños que jugaban en la esquina de enfrente lo miraron alejarse.
-Y ese quien es.
-Toferina el que vive en el callejón de la Luz Divina.
-¿Así y que es?
-Generación Halley.
Los que vienen una sola vez a la tierra.
Su primo lo veía con los ojos espalancados.
-¿Que hiciste manoo? ¿Los mataste?
-Claro vale, esos estaban de más en esta vida, ahora la plaza del jipareo es nuestra primo, no se hable más.
Así ajustició a otros del montón, gente que de todas manera la droga los tenia en el soye y de verdad según los entendido estaban gastando demasiada agua, oxigeno y alimentación para su sustento...
Armó una banda de atracadores de bancos, llamada los Fumigados, cuando entraba a las agencias lo único que decían, pero una sola vez.
-¡Congélense! es un atraco.
Lo demás se les veía en la cara.
Fue en esos tiempos que regresando a la casa, desde su carro vio a la Tibisay que regresaba del cine, caminando por la acera, se bajó del carro y la alcanzo a pie.
-¡Epa! ¿Tibisay de donde vienes?
-Del cine Toferina.
Y seguía caminando.
-¿Como estuvo la película Tibisay?
-Mal, no me gusto, muchas escenas de amor y poca acción, a mi no me gusta todo ese llantén de carameleo, besos y pasiones.
-Mira Tibisay me esta doliendo el diente, ¿sabes?
-¿Que diente Toferina?
-Este que me pateaste y se quedo gris.
-¿Todavía te acuerdas de eso Toferina? éramos solo unos niños...
-Si fue de niño, pero a mi me duele mi diente de grande aun.
-¡Olvídalo ya, chico eso ya es pasado!
-Sí es pasado y justamente el pasado es el que no olvida, sabes.
-Deja el rencor, que vas a vivir amargado toda la vida, por eso, vamos hacer amigos de bien y todo, Toferina.
-No, no puedo, lo saben demasiada gente, y me ensucia la ficha.
Tibisay ya había entendido, y por ello arrancó en una profunda carrera, pero los tacones, esos tacones que ella se ponía para verse más seduciente, le entorpecían el avance, Toferina extrae el revolver y le dispara, la bala impacta en una pierna, y ella cae.
-Esta bien Toferina, ya me heriste te la descombraste, no me vayas a matar.
-Que va jeva, no se puede dejar la culebra viva y coleando.
Ella se lleva la mano a la cabeza, es solo un reflejo condicionado, porque el impacto es mortal.
Radio Rumbo la emisora popular, se hace eco de un clamor popular, con su chillido inconfundible, desde hace semanas pide que las autoridades detengan al Toferina de la Vega, antes que deje la parroquia sin habitantes.
Una comisión del grupo B.A.E (Brigada de Acciones Especiales) se prepara a detenerlo hay mas de 20 acusaciones por homicidio directo.
Pero la mujer del Toferina, es funcionaria del Ministerio de todas las Injusticias y la advierten que al marido le van a dar papelón, así que ella lo entrega lo que llaman ponerse a derecho. Al Comisario en jefe de la policía judicial acompañada con un fiscal del Ministerio del Desorden Publico a la Central de Policía Técnica Judicial de Plaza Carabobo.
El Toferina se salva, pero lo internan en el Reten de los Flores de Catia, los policías se ríen y le dicen.
-Toferina vas para las grandes ligas, espero que tu pueblo te quiera, si no eres chicharon pa' hoy mismo.
Toferina pero agarra duro su escapulario, tiene el cordón de espiritista, rojo, azul y amarillo, hace su rezó en silencio.
Su oración secreta, a las ánimas del purgatorio.
Cuando se llega al reten de Catia, se detecta, porque se percibe el olor; es tan penetrable que despierta a un muerto, una peste a creolina con excremento y meado rancio que no lo soporta ni el Diablo.
A la puerta del instituto de castigo a máxima represión lo que se llama agresión de estado contra las masas populares, lo espera la mujer con un funcionario.
-¡Papito aquí estoy!
El funcionario de la policía judicial entrega los documentos y arruga la cara, Toferina ríe...
-Bien entonces señora a su marido, lo alojamos en el pabellón especial.
-Sí, claro porque el sufre de asma.
-¡No! yo voy para el pabellón dos, torre sur.
-¡¡¡Estas loco!!! allá lo que hay es caníbales.
-Mira jeva, allá tengo a mis parroquianos y no puedo irme de refugiado que después me pierden el respecto en la parroquia, oíste.
-Toferina, eso es un malandreo que tiene del increíble, allí hay que ser guapo de verdad...
-Malandro no come malandro y sí lo come lo vomita, chico.
Cuando llegó al pabellón la gente lo miró, amigos, conocidos y un bojote de enemigos. Así que de una en la primera de cambió, sin chistar ya tenia a tres con quién duelar.
El cuchillo no es como las armas de fuego, es como un baile y se necesita mucha concentración normalmente el duelo se pierde en el contrapié, cuando se lanza la estocada al contrario, cuando es demasiado fácil, cuando se cree que la tienes ganada, así la recibió un puyón punzo penetrante en pleno estomago una estocada, de esas que llaman la bienvenida, luego le bandearon la barriga con un viaje, de banda a banda del abdomen y en seguida, se vertió el tripeo para ver si era resistente.
Se agarró el tripero con la mano, y se apretaba lo más duro que podía.
Nada Toferina, esto no se puede cocer aquí, es interna vas a tener que salir.
-¡Epa vigilante! ¡¡¡ Vigilante!!! ¡Compañero con herida mortal!
Lo bajan por las escaleras directo a la enfermería.
Juancho el doctor NO. como lo llaman los demás presos, cose que parece un sastre, los pacientes están en el piso, en la camilla, de pie, con bolsas adheridas al abdomen donde hacen sus necesidades, parece un Vietnam sangre de pueblo.
Regresa al pabellón.
-¿Que Toferina te hicieron el cierrecito?
El se ve la larga cicatriz que parte del ombligo hasta el pecho.
El día de la visita la mujer entra angustiada.
-¡Toferina los ves! chico mejor estabas en el especial.
-Mira corazón, conoce este vigilante.
-Señora mucho gusto José.
-A él cuando llegues al rancho, le das una de mis pistolas, para que me la entre al penal.
-Okey quedamos así Toferina, te traigo el hierro y ¿mi bomba quien me la da?
-Ella misma José.
Cuando el arma llegó, a sus manos, quien lo hirió, se ganó el billete non stop reten-cielo, por dejar la culebra viva.
La mujer hizo lo posible hasta que lo trasladaron a la planta (Centro de Reeducación y Artesanal del Paraíso)
Fue allí que lo conocí cuando me arrestaron por un asunto de unos terrenos.
Fue por aquella época que llegó también, corriendo en un lote de detenidos de la cárcel el rodeo entre ellos venia el José-Antonio, amiguísimo de Toferina.
Lo acomodaron en la celda Nº 5 pabellón 3 planta baja de la planta en la que vivía el Toferina, la litera estaba altísima, para subir se necesitaba hacer un curso, para bajar se necesitaba un paracaídas, pero era bien difícil que allá arriba te atracaran.
Eso si viniendo del monte como se les llama a las cárcel del interior, me que de asombrado como enseguida se acomodo a la rutina de Toferina, en su el televisor a las 8 PM. Se reunía la crema innata del malandreo, una nube de humo con olor a amoniaco, se alzaba era tan espectacular la fumada que se entonaba uno sin necesidad de fumar directamente, la piedra se ponía en pipas de vidrios hecha con botellitas de ampicilina, y después de varias fumadas se raspaba y se obtenía el Sandy varias veces más poderosa que la piedra.
Pero solo veían novelas, que vaina como quiere el gobierno el hampa encerrada y viendo novelas, bien bueno pues.
Cuando después los atacaba la crisis que se le acababa las dosis, iniciaban a ver mostros por todos lados y a repartir puñaladas, el pasillo estaba siempre oscuro al drogo no le gusta la luz, no le gusta verse en el espejo, hasta a mi se me olvido mi cara, estoy seguro que el día que me vea no me reconozco.
Era una vida mas allá del limite la primera vez que quise ir a comer al comedor, al entrar a buscar la Sambumbia, el olor era así de penetrante que fue como un carajazo directo a la nariz, particularmente en esta vida he llevado del bulto duro, no te imaginas cuando, como de todo hasta suela de zapato, pero hasta allí me acompaño el valor, no entro conmigo en el comedor y por eso no pude comerme esa Bazofia.
Aquella noche, yo tenia unos dolores fuertísimos así que estaba en el pasillo y los vi que hablaban el Toferina y José Antonio, me llamó la atención lo joven que eran los dos, pero ya habían eliminado físicamente mas de 20 persona cada uno solo en la cárcel, es la política del gobierno: autolimitación continua y progresiva de la delincuencia por factores que genera ella misma.
José-Antonio desde que llegó, traía algo extraño consigo, un día entró a la celda Nº8 nos querían atracar pero al sentarse dijo; ¡zape! vi a la pelona (la muerte).
Al día siguiente estaba en la puerta del pabellón y quien pasaba le tiraba una puñalada.
Toferina bajó de la planta alta, donde se había ido en la guarida del Barrio Chino por divergencias con sus paisanos, le paso la mano por el cuello y le dijo; sabes José tu bien sabes que soy tu amigo, con la izquierda sacó el chuzo-daga y se lo atestó en el estomago.
Toferina se va de prisa, con el paso aburado José-Antonio no lo sigue el no sube a planta alta, tiene problema con la banda que gobierna allí.
-Toferina después de la visita vas a tener que duelar ¡conmigo! ¿Oísteis?
Entró en la celda N°1 planta baja, se levantó la camisa y cayó la granada, el chuzo, la gente corrió creyendo a una explosión inminente, pero Torito Viejo llamó al orden.
-¿No es nada esta fría, no son malandro, pues?
-¿Esta fría?
-Claro si esta fría, no va explotar.
-Sí, tú si sabes viejito, ¿donde hiciste el servicio militar?
-En la infantería.
-No, me diga, ¿te amaestraron pa' kamikaze?
Lo cocieron, mientras los dolientes lanzaban amenazas contra el Toferina.
-¡Te vamos a matar rolo e traidor!

Cronología de la agresión de Estado.
• A las 9:00
Entró la primera visita.
A las 9:15 a.m.
La herida se hincho.
-Tienes que salir José-Antonio, esta herida es grave.
A las 9:30 a.m.
El muchacho salió en camilla y los dolientes de planta baja pedían la muerte de Toferina.
• A las 9:45 a.m.
Las visitas nos cuentan si lo han visto.
A las 10:00 a.m.
-Mariza llorando nos dice que el José-Antonio, esta en el pavimento acostado encima de la camilla, el capitán dice que no tiene trasporte.
• A las 10:30.
La mamá del Nayo, también entró en llorando.
-Se esta muriendo no ve bien, se va a morir.
• A las 11:00 a.m.
Quedo confirmado, porque lo vimos pasar a buscar su gorra de baseball...
-Saben una cosa mi muerte les dolerá. (Nos dijo).
• A las 2 Pm
La mujer de Toferina con una escolta, lo saca del pabellón entre gritos y pitos.
• A las 3 p.m.
Nos encontrábamos en el patio a la hora de la lista, el número arrojó 455 prisioneros,
-Bien parranda de delincuentes todos desnudos y con las manos contra la pared.
Las penillas se alzaban repetidamente por el aire y caían a vuelo libre sobre la desnuda piel, sentía el retumbar del eco sobre los cuerpos vacios, nos dieron una paliza colectiva que entendí porque José-Antonio nos dijo que su muerte nos dolería.
• A las 5 p.m.
Nos estábamos sobando el cuero.
En la visita del sabado, se supo que al Hermano de Toferina lo habían ejecutado en la cárcel de los Teques. Varios días después mataron a la hermana en la calle Mi Obsequió, la mamá no hacia en tiempo en enterar a uno que le mataban otro, ¿En que estaría pensando esa señora cuando quedo embarazada de Toferina?
El Lunes se desató un motín en el penal, las bandas entraron en conflicto, la guerra hizo que las autoridades se retiraran del penal, durante varios días muertos y heridos se amontonaban, en las noches se oían los lamentos de los moribundos, era un acción mental surrealista tanto que inicie a entender todos esas pinturas extrañas, sobre los muros con manchas de sangre que daban formas y que eran expresión de submundos que encierran las almas.
Se que oyó un grito de atacar el pabellón especial, y el ataque fue masivo, pero allá estaban bien armados, durante toda la noche hubo un enfrentamiento con muchos muertos, hasta que al amanecer se oyeron explosiones y el gas lacrimógeno invadió los pabellones, después gritaron:
¡La móvil!
¡Marea verde con allanamiento!
Lo que paso después es algo que aun me cuesta ordenarlo, o sea darle una cronología; fue una lluvia de acero porque los penillazos llovían a producción industrial, me dieron tantas patadas que ni siquiera una pelota de futbol en el mundial, si te caías la tropa te pasaba por encima.
Cuando me desperté, lo primero que me vino en mente fue:
DIOS gracias por quitarme la vida.
Pero el dolor era tan intenso, que entendí inmediatamente, que era una cosa de vivos.
Estábamos todos desnudos, manos a la nuca y acostado boca abajo, cuando me voltee, tenia a Toferina al lado, con una cara tan tranquila que aunque en el ataque todos habían muertos en su pabellón, el estaba ileso.
-¡No jodas Toferina! ¿Pero tú eres inmortal?
-Más o menos.
-¡Zape gato! Tienes vainas de Diablo, vale.

Sustraído del diario del Toferina de la Vega; Generación Halley.

Terrorismo mediático

2009-10-08T10:19:00.000-07:00

Terrorismo mediático

De los enemigos del progreso están aquellos que esparcen maledicencia contra los mandatos populares.
Usan los medios de comunicación en sus programaciones estelares, sino es desinformación dan los clásicos enlatados proveniente de la nación del norte.
Martillan continuamente sobre el entendimiento de las masas, como verdaderos aporreadores de las conciencias populares.
No hay arma tan vil como el chisme, no hay mensaje tan bajo como el de los profetas del desastre de cada calamidad que afecta la nación, ellos se alegran para echar culpas infames.
Se disfrazan como demócrata, como luchadores por la libertad de expresión, pero son columnas portantes de verdaderos reaccionarios contra el progreso y el desarrollo de los pueblos.
Hablan de los derechos de los pueblos, pero a espaldas de ellos fraguan con los conservadores de privilegios de clase.
No, no hay canción brava para pueblo manso, hay un despertar que debe ser individual, no se puede seguir absorbiendo lo que los saqueadores de patria nos quieran hacer razonar.
Quiero hoy un despertar popular y reivindicativo que no vuelvan más los tarifados; ni de la oligarquía, ni servos del imperialismo.
Para un despertar de la conciencia social.

◊●._Tiempos ajenos_.●◊

2009-10-08T10:17:00.000-07:00

◊●._Tiempos ajenos_.●◊

Hubieron días, en que el Mi no reconocía el Yo.
Hubieron tiempos, cubiertos con mi proprio olvido.
Hubieron espacios, cerrados al entendimiento del plano dado.
Hubieron esencias, en que la raíz producía aversión hacia el ser.
Hubieron visiones, en que las tinieblas dominaban sobre la faz de la tierra.
Fue en los momentos ajenos donde la búsqueda del todo, me llevó a los espacios inconclusos. Donde se desarrolla la trama existencial ajena a nuestra conciencia, pero hilvana una coherencia en su punto final.
Espacios suspendidos dentro de la casa del Tiempos inmóvil.
Circunstancias dadas ajenas a las formas autónomas, en la que transito en los planes adyacentes de hechos análogos.

-¿Epa Juanito que lo que?
-Aquica achantado pa’ l conecte.
-Vaya vámonos de una, mi pana.
-Tomemos un carrito.
-Bien Casiquiare.
-¿A que bloque? Vamos a conectar
-Al bloque 54
-¿Al 54 chamo? ¿Donde queda ese?
-Bueno ponle el número que tú quieras.

Aquel momento lo recuerdo: aquel que hoy es un hombre del pasado, me quedo impreso porque en mi memoria sé que fue el cruce de caminos...
Una libra de malanga, compramos al jiparo, en un momento de debilitad donde el hombre se sustrae al pacto hecho con su señor. Recuerdo luego cuando estaba en la parada de trasporte, y una señora me dijo:
-Varón este libro que tú ves aquí es la biblia, aquí esta la palabra del señor, el tiene un diseño especifico parta cada uno de nosotros. No basta llevarla en la mano como haces, hay que practicar la fe.
Quede sustraído a la acción, como inmóvil.
Cuando la jaula se paro bruscamente frente a mí, el policía me pidió de abordar la unidad, comprendí que aquel era el punto exacto la cita con el destino, a la cuál había acudido, sin percatarme.
Nos mirábamos yo y Casiquiare, pero estábamos así de estrecho que no podía descargar la malanga.
Por esa razón, el policía nos captó el vibre.
El policía se acerco viéndome a los ojos, como si mi mente fuera trasparente, y colocó la mano justo, donde tenia escondido el paquete debajo la chaqueta.
-Esto sí esta bueno pajarito, ahora si se acomodaron los dos.
-Comandante estos dos estaban cargados.
El comandante volteo y haciendo una mueca, dijo:
-Bueno, tan bueno que es bien malo, llévenosle de una para la Policía Técnica Judicial, los calabozos de la prefectura están llenos con las redadas.
-¿Para cuál mi comandante?
-Llevémosle para la central de parque Carabobo de paso tengo que hacer unas compras por el centro.
-Casiquiare nos embarcamos ¡vale!
-No, hombre no te gansees. (Echarse la culpa).
-Bien, para adelante.
La central de policía judicial tiene varias entrada a nosotros nos llevaron por Parque Carabobo, al piso 4 división antidroga. Esposado uno al otro, al ingresar el de la recepción, pregunto;
-¿Ustedes ya cantaron?
-¿Cantamos quee? ¿Sí nosotros fuimos detenidos por una redada?
-¿Y la mariguana?
-Yo, no me arrebato, gracias.
-Sta bien pues, ¿Entonces es mía?
-¡Será! porque mía no es.
-Bien pásalo a bioenergética de una.
Los ganchos (esposas) me lo pusieron hasta lo tequeteque, amarado a una columna. A Casiquiare no le iba mejor, pues lo vi rodando por el pavimento a patadas. Son ocho días me dije de pela o ocho años de cana. La cubierta plástica de la maquina de escribir me apretaba hasta la asfixiarme, agua fría después corriente, batazos.
-¿Vas hablar o seguimos con la bioenergética?
-No se nada inspector me agarraron en una redada.
-Mira c…e…tú… maé… ¿Que te crees que somos?
-Nada se lo juro.
-Habla y me dices donde la conectaste.
-Yo no sé nada.
Las noche en la central de la policía técnica judicial, depende si el turno que toca, tiene tú caso, del resto se duerme sobre periódicos, en el abandono de las instituciones, dormir lo que se dice es intermitente de los dolores de lado porque las costillas duelen, las cucarachas caminan por encimas de los cuerpos como si estos fueran autopistas, las filas de gusanos amarillas en el ángulo del muro, con sus movimientos, ¿Porque no usan las patas como los demás animales? ¿Pero quien enseño a los gusanos a caminar en fila?
El tubo que me tienen guindado, esta negro de tanta sangre seca, el filo del ring me tiene la carne de los pies abierta.
-¿Vas cantar muchacho, o te la das de duro?
La respuesta no sale ni siquiera la siento yo, la voz se va para dentro, ¿No sabia yo que dentro de mi había tanto espacio? Y las cosas que encuentro que carecen definiciones de definición como espacios en blanco. ¿Como te puedo explicar; lo que es diametralmente opuesto a tú entendimiento?
El octavo días tanto esperando, nos llaman.
-Mira guapito, ven a firmar la declaración que ya llegó el fiscal, y cuidado con una paja. (Nos delatas).
(Ni que fuera sapo como tú).
La oficina tiene aire acondicionado, al entrar a ella bien aporreado, el ambiente frio me alivia, me sujeto los pantalones con la mano, la correa me la quitaron y los lazos de los zapatos también.
-Buenos días ciudadanos, pase y siéntese.
(Tanta amabilidad me confunde).
-¿Usted es el ciudadano Juan José Gregorio Hernández?
-SÍ.
-Su numero de cedula de identidad por favor.
-4.543.789.
-¿Venezolano?
-Sí.
-Usted fue encontrado en posesión de una sustancia estupefaciente.
-¡No! ¿A mí? ¡Que va!
-Pero la policía metropolitana en su informe, dice; que usted fue arrestado y en ese momento cargaba la sustancia.
-Ellos pueden decir misa, me caí en una redada.
-Es esa es su declaración.
-No, me atengo al precepto constitucional.
-Bueno, se ve que saben todo.
(Se enoja porque conozcamos nuestros derechos). El papel en blanco tiene pocas líneas, la firma ilegible.
Ahora a esperar el traslado.
De regreso en el calabozo, no hacemos que sentarnos y vernos, no se puede hablar, cada miligramo de fuerza la necesita el cuerpo para rehacerse.
Pasan dos días.
-¡Traslado! Los ciudadanos a continuación que van a ser trasladados a las diferentes cárceles.
Traslado solo el nombre da pánico, pero con esa pela que dan en la policía, es casi una liberación. En la puerta de la división, contra droga están los que vienen de la división contra delincuencia organizada, nos amaran unos a otro, después los de la división contra robo, después los de la división contra hurto, abajo división de contra robo de vehículo, caminamos con gran dificultad.
Como un río que se llena de sus caños, somos una masa de carne y cadenas; el llamado pulpo; Vergüenza de Pueblos.
Olemos a mapurite, avanzamos con dificultad, en la jaula no se entiende nada, estamos unos encima de otros, menos mal que es cerca. Cuando la distancia es relativa, el tiempo es de infierno, pero aun así gozas del viaje, ves a la gente de regreso a casa con sus miles de problemas, caminan rapidito, mientras la luz natural deja espacio a la luz artificial, las calles sucias y llenas de basura.
Se acerca la noche, los traslados lo hacen siempre a esta hora. Nos tocó el retén de Catia. Adelante al retén se ve el edificio con un extraño color, los peroles guindados a las rejas para orinar, los brazos cientos de ellos, escribiendo letra sorda en el aire. Desde este momento no te puedes descuidar ni siquiera a ver el reloj, tienes una sola vida hay que cuidarla, las 24 horas. Nuestras carpetas son entregadas al funcionario. Nos hacen sentarnos en el piso de la manga. Allí inicia una actividad, en el frenesí que en juego esta la vida, no es por lo que vale en si, es por el dolor que cuesta morir.
-Epa ordenanza llévale una embajada al Pantera, dile que llegó Juanito.
-¿Pantera de donde chamo?
-El de la Silsa, brodel.
-Bien él esta en el pabellón 4 torre sur.
Todos buscan a sus parroquianos, es una práctica que nos envuelve a todos.
El vigilante nos habla claramente, sin preámbulos;
-Caballeros van para el deposito y pasado mañana es bombeo para observación, ¿Ya saben, no? bájense ahorita con una bomba, (Dinero) y se van para el pabellón que elijan.
Empieza el mercadeo.
-Epa vigilante, la bomba te la doy el día de la visita, ahorita mismo estoy frito. (Sin dinero).
-¡Noo! mi hermano de ese guaral tengo un rollo, empéñate con alguien.
-Epa ese Juanito de la Silsa.
-Ese mismo soy yo, ¡caballero!
-Mira Pantera dice que te recibe, pero hay una lucha, que tú decidas.
-¿Casiquiare que lo qué?
-¿Epa men con quien es la guerra? chamo.
-Están emproblemado con Barrio Chino y con los Tuyeros.
-No hombre Juanito, metámonos en esa guerra.
-¡Epa ese de la embajada!
-Háblame, ¿que lo qué?
-Vamos pa’ lante, que nos haga la segunda, de una con el vigilante para desplazarnos al pabellón.
-Epa vigilante estos dos son compañero de lucha, pal pabellón 4 torre sur, allá te damos la bomba. (Dinero).
-Bien, de una antes que venga el jefe de régimen.
-La manga se abre y el Pelón, nos manda para el pabellón con los respectivos paseos (chuzo).
-Miren compañeros de una pa’ arriba, no se paren en articulo, ni en el pabellón dos, ni en el tres.
Subiendo esos escalones, que hablan de muertes atroces, Que dibujan las paredes con su sangre disecada, te lo dicen claro aquí mi amigo el diablo perdió la cola, no creen en nadie.
-¡Epa chamin párate allí!
-¡Como que chamin vale!
-De una le metí el pedazo, Casiquiare lo mismo, del cuatro jalaron dos proye (Disparos) y así pudimos pasar, aplicando el Art. 3 del Malandreo Activo: Malandro no se para en articulo.
El pabellón cuatro esta a media luz, te parece un campamento en el espacio sideral de una tribu en trashumancia, albergando condiciones de exterminio.
-¡Que dice el Juanito, vénganse para acá, que nos llegaron los refuerzos carajo!
-¡Epa caballeros oídos! A todos, esto son hartos panas burdas, amigos personales y malandros de verdad.
Nos saludos con los chuzos al aire, el resto me lo imagino no más; se combate en lucha entre pueblos, pero si no son ellos somos nosotros, así que todos los problemas de ellos ahora son nuestros y los de nosotros son de ellos, la propia colectivización de las problemáticas.
-Compañeros acomódense en la celda siete.
Nos acompañan los que están de garita hoy
Las ventanas dan para el patio interno y de frente esta la torre norte, que cierra el paso a la visión. No hay rejas, son todas en reciclaje de chuzo.
, -Miren Paisas, bájense de las camas que esa son para estos dos que son Malandros.
Ellos aceptan sin chistar.
-Viejo usted bajase de allí, y usted también las camas son para los compañeros de lucha, como estos que son malandro y no pueden dormir en el piso.
-Mañana le sale garitero a esta celda, agarren estos dos medio brazo, y mosca oyó que estamos enculebrados duramente bandera con esa gente, que se nos puede voltear.
-Bien, ¿Epa como es el gariteo?
-Somos ocho en el malandreo en esta celda, dos horas y media a cada uno.
-Bien, el horario mío es de dos a cuatro, de la mañana.
-Agarren esa harina pa’ que se hagan una arepa.
La cocina es una resistencia, sobre un bote de leche, pega corriente continua, una arepa eléctrica.
-Casiquiare voltea la arepa con el chuzo.
-Otra vez en la rutina carcelaria, no Juanito.
Después se hecha a reír, pasa ese tabaco chamo.
-¡Que pela mano! Pero nada que cantamos, ahora hay que declarar en el tribunal.
-Bueno a lo mejor en los tribunales nos vamos, hay que tener fe mi pana.
Los días se van, ni siquiera los ves, no existen es un solo una sugestión, la dinámica interna te absorbe en hacer chuzos, fumar chirre, atacar a los otros pabellones, someter a los Paisas, buscar infiltrado en nuestro pabellón.
Los días de visita, nos damos una palabra de paz ese día, las novias, las chechere, las madre que ellas nunca faltan.
Las noches cuando el malandro duerme la trona, monto gariteo continuo, camino por el pasillo, los cuerpos se ven como bultos, bultos de carne, envueltos en sabana acostados en el pasillo si no eres malandro, tienes que pedir permiso para alzarte.
Aunque como dice el dicho;
“Tranquilidad de Paisa tumba gobierno de Malandro.”
Alguien dijo que era el mes de noviembre, cuando los aviones empezaron a volar bajito, y a bombardear Miraflores (Casa de gobierno) y se corrió una bola que habían tumbado al gobierno, en la calle se oía plomo continuo.
El ministro del interior llamó a las cárceles.
-Aló, soy el ministro Piñerua, (Que me caia mal solo con verlo). Hay una intentona de golpe de Estado por parte de un grupo de oficiales de la aviación, la situación esta bajo control, pero ustedes en los penales hagan algo, he suspendido las Garantías Constitucionales.
-Algo, ¿Como que? (dijo el director extrañado).
-Deshacerse de la mayor parte de la población de las cárceles.
-Como usted diga señor Ministro, acataremos sus órdenes inmediatamente.
-Epa jefe de régimen una orden del ministerio, hay que aprovechar la intentona de golpe, que han suspendido las Garantías Constitucionales, para deshacerse de la población del penal.
-¿Bueno y que vamos hacer? Esa gente allá dentro esta bien armada, no se van a dejar matar.
-Abran los pabellones de esa manera se matan entre ellos.
-Oídos a todos; ¡Delincuentes el gobierno se cayó váyanse para su casa!
Dejaron las rejas abiertas, entonces como el día de visita, corrió una parola de paz entre el hampa. Me asome a las ventanas que dan para la autopista y una manada humana corría hacia las paredes.
-Epa vámonos Juanito.
-De una Casiquiare, ¿Patas pa’ que te tengo?
-Adonde van ir, hay que quemar los archivos sino quedamos solicitados.
La idea me sonó mal, pero el Pantera era el que la dirigía.
Avanzamos al administrativo enramo como 50 de diferentes bandas, con la misma idea deshacernos de las carpetas con el prontuario. En el momento que llegamos a las escaleras, aquello estaba lleno de policía metropolitana que nos encañonan.
Pero el Pantera dice;
-¡Compañeros si se cayó el gobierno, entonces plomo con la policía!
-¡Plomo a esos sapos!
El ruido de los disparos fue intenso, entonces los policías de los muros, comenzaron a disparar contra los que estaban saltando los muros. Pero desde los bloques del 23 Enero, los Tupamaros comenzaron a disparar con los fusiles automáticos.
-Caballero el pueblo tiene respaldo.
Y eso animo la lucha. Los policías los hicimos retirar al comando de la policía metropolitana zona uno. Hasta que del techo el garitero canto;
-¡Agua con marea verde!
-¡La móvil! ¡La móvil! (mala conducta, de la mala conducta).
Entonces empezamos a entender que el gobierno es una familia grande.
-¡Casiquiare si sobrevives, dile a mi madre que la quise mucho!
-Juanito en esta nos dan papelón, de verdad.
La guardia se para encima de la cinta amurallada y una tormenta de gas lacrimógeno invade una hora, dos horas un tiempo interminable, te orinas, se sale el pupú, lloras, te asfixias, no sabes donde meterte. Al fin entra la Guardia como un huracán.
-¡Patio! ¡Patio!
Empezamos a bajar las escaleras sin tocar piso, la penillas rebotaban en el lomo, te caes y te dan 10, te paras te dan 20, corre y te dan 30, si vas bien te llevas 100 en el lomo, con una ración bien proporcionadas de cachazos y patadas, que nos puedes creer a tanta paliza y lo peor es aguantarla continuamente, decididamente el hombre tiene reservas inauditas.
El patio interno de los flores tiene un color verde, es excremento solido porque no hay cloaca, huele a orina rancia y profunda, así de profunda que te hace recordar antes de venir a la tierra, que éramos. Desnudos todos, llegaban aún más compañeros y nos amontonábamos unos sobre de otros, después iniciaron a dispararnos así como estábamos, yo me arrincone y me eche varios muertos encima, vi al director con dos pistola disparar a quema ropa. Los cuerpos se iban poniéndose tiesos y expulsaban ciertos gases que parecían que los cadáveres hablasen, macabro el suceso.
Tarde, entrada la noche, aunque ese día sinceramente la luz del día no la había visto, cuando creía que yo estaba también muerto, oí la voz del vigilante:
-Los que están con vida para sus pabellones.
Dude pero empezaron alzarse algunos heridos, otros en fugaz carrera, que ni la resucitada de Lázaro, patica pa' que te tengo, salimos corriendo como alma perseguida por alguien peor que el diablo. El gobierno Nacional caballeros.
Después pasaban por el pabellón con las fichas personales de cada quien, con el prontuario en mano llamaban y los mataban, decían;
-¡Ustedes dos cárguenlos!
Cuando llegaban a la manga, y depositaban el cadáver, los guisaban a ellos también.
Esta vez le regrese el alma al señor.
-Hasta aquí nos trajo el río y cuando empezaba a apreciar la vida.
Casiquiare no me respondió. Al medio día nos llegó el grito de traslado. Pero nadie bajo, después llegó la china Olimpia Hung de los derechos humanos.
-Miren es mejor que se vayan para otra cárcel aquí los van exterminar.
A la china Hung sí le creímos. Bajamos pero una tunda de palo con el caminito verde, nos saco de nuestras creencias más allegadas. En el autobús nos amararon como pudieron, a los otros los hicieron acostarse en el piso, y les caminaban encima, no había límite de maltrato, ya que la orden era darnos con todo. Me acorde del himno nacional que decía; ¡Gloria al bravo pueblo! Bien me dije así será.
A los que estábamos sentados nos ordenaron mantener la cabeza entre las rodillas y plan. Horas de viaje incomodo y de paso nos sonaban, al llegar a la penitenciaria de Tocuyito, la bienvenida fue a la altura de jefe de Estado, no había visto jamás tanto Guardia juntos, creo que incluso los importaron, nos dieron una pela de planazo que ni la sentimos de lo aporreado que estábamos.
-Ustedes dos pabellón tres.
Llegamos a la hora del tranque, las escaleras estaban desiertas, el edificio es pequeño, no hay tanto hacinamiento. En el calabozo son como una treintena de hombres, que nos miraron con desconcierto, como si vieran a Jesucristo en el calvario.
-¿Epa de donde son ustedes?
-¡Somos centrales brodel!
-Bien acomódense por allí.
Entonces como suele suceder, los que llegan inician a narrar lo vivido, porque el preso es dado para las narraciones, los oyentes nos daban café con arepa y escuchaban nuestro relato en silencio. A cierto punto creíamos, que habíamos llegado al remanso para echar una descansada después de tanto maltrato y uno dijo;
-Compañeros lo siento mucho por todo su sufrimiento, pero llegaron a mala hora, mañana cuando abran esa puerta, tengo que apuñalar al vigilante.
Me voltee a ver a Casiquiare, no me dijo, es pa’ darse cartel, ellos saben que donde llegamos los centrales, volteamos los penales.
En la mañana cuando el vigilante abrió, efectivamente Avendaño, le metió el pedazo en la barriga, no es que estaba en desacuerdo.
Pero, algunos minutos después entraron vigilantes y guardias nacionales disparándonos con las pajiza cartuchos de goma con sal, a quemarropa y como ardía, las escaleras las baje rodando, en el patio nos dieron una bioenergética, que yo ya no tenia piel, el acero rebota sobre la carne viva, en ese momento todo ese vasto espacio que tenia en la mente lo llene, eran tan grande tan inmenso el dolor que paso el limite preestablecido de lo increíble, y eso que Venezuela nos había preparado desde pequeño a aguantar carajazos de toda índole y a perder la capacidad de asombro.
Después nos rociaron agua con sal, ¿Cuán inmenso puede ser un espacio mental? en albergar el dolor.
En el atardecer nos dieron el permiso para regresar a la celda. En silencio, un silencio reciproco, un silencio intrínseco, un silencio conciso, un silencio sordo que no escuchaba ni mis pensamientos.
En la celda Casiquiare me dice.
-Juanito tienes una bota marcada en la espalda, chamo que arrecho se ve el numero 42.
-Bien, será de la cenicienta de los derechos humanos.
Empezamos a reír y a contarnos como lo habíamos pasado, porque después de una pela, te viene una ganas de reír, que todo parecía un chiste.
-Bueno por haber puñaleado a un vigilante nos dieron poco.
-Sí, lo suficiente, de lo más.
-¿Oye, tú no sientes un ruido como a agua?
Avendaño dice;
-Mañana es visita estarán limpiando los pisos.
Breves minutos después, cuando creí que me acostaría para gozar de un descanso merecido. Entraron gritando y disparando con las pajizas;
- ¡Todo el mundo pa’ bajo traslado!
Cuando me asomé a la escalera, solo vi a los guardias apostados a lo largo de la escalera. Un carajazo me empujo al abismo, la escalera tenia agua y jabón, no lograbas estar en pie, ni apoyado con las manos al pavimento. Al llegar abajo, supe que era abajo porque no había más, me esposaron a Casiquiare y denle que son pasteles. De nuevo en el autobús la cabeza entre las piernas, los guardias que nos daban carajazos, el viento que me refrescaba las heridas, así hasta el amanecer, mirando de reojo vi el río, ese inmenso que llaman Orinoco.
Llegamos a la cárcel de ciudad Bolívar.
Después de la pela con sus preliminares, nos encerraron en el tigrito, la celda tiene máximo de altura un metro treinta, solo sentado y caminado sobre las manos se puede estar.
El calor sofocante y húmedo hincho las heridas, la espalda no la podías apoyar y se infectaba en aquel horno.
-¿Epa ustedes de donde son? Que están enmaximados
-De Caracas. No, que va, no estamos refugiados, estamos de castigo.
-Bien, yo soy ordenanza, si les puedo hacer una embajada, me dicen de una.
-Eso chamo ve a ver, si hay alguien de la Silsa, por allá o del 23, o de Monte Piedad.
-Bien, ¿De quien es la embajada?
-Juanito y Casiquiare.
-Regresa rápido Niche, ¡oyo!
Y paso la mañana, en la tarde ya entrada, regreso el ordenanza.
-Ese brodel, por allá en el Pabellón 3, hay un combo bien de parroquianos de ustedes, agarren esos chuzos, después les mandan una malanga pa’ que se arrebaten.
-¡Niche! ¡Niche! dile a los parroquianos que malanga no, eso da burda de filo (hambre) y no hay matiz (comida) un chirre sí, pa’ quitarnos el filo y este sufrimiento.
El barco nos llego conmovedor, resuelto con todo lo que podíamos añorar en una situación critica como la que nos hallábamos. Y paso un mes, cuando salimos de la máxima caminábamos doblados, en la cola del comedor Casiquiare le pregunta a uno.
-¿Ese de allá compadre quien es?
-¿Quien vale?
-¿El del paltó? (Saco).
-Aquel, ese es el director.
-¿De verdad men?
-Juanito ese tipo es el Rubén harto pana, ¡Atracábamos juntos hermano!
-Casiquiare quédate tranquilo, que ese es el dolor que te hace alucinar.
-A pues señor, ¡Sí te digo que el burro es negro, es porque tengo los pelos en la mano!
Entonces se salió de la fila y se fue derecho para allá, y yo me imaginaba de lejos el plan que venia. Pero era verdad el Rubén era tremendo pana, del Casiquiare y nos dio una celda y tremenda beca, jai lain come se dice. Así por un mes, hasta que nos llamó a su oficina, con el estaba otro señor.
-Mira Casiquiare panita tengo una cosita facilita, para un hombre como tú, asesinas a un personaje y después te dejo escapar.
-Aja, ¿quien es el paciente?
-¡El bibliotecario! Este caballero le quiere pasar una factura del haber.
-¿Que dices entonces?
-Bien lo opero de una.
-Así me gusta carajo, ese el Casiquiare que yo conozco.
-Salimos de la oficina, pero yo estaba en contradicción.
-Casiquiare ese viejo, es bien nos presta los libros, porque le vamos dar bollo.
-Juanito, ya sufrí bastante y me quiero ir, asesino a ese y otros 100, si es necesario.
El que comisionó el ajuste de cuenta, había asesinado a un compadre suyo, que venia de la capital a hacerle una auditoria a la sede de la compañía que el dirigía. Cuando se presentó al funeral a dar el pésame a la viuda le dijo; “Comadre este crimen no puede quedar impune.”
La comadre se extraño y fue derecho a la fiscalía, porque se creía que era estado un accidente de transito, a pedir una autopsia y se constató que el occiso en realidad, tenia un tiro en la cabeza.
Justamente como el predijo, el crimen no quedo impune, el fue encarcelado como único indiciado.
Esa noche soñé que tenía que quedarme, un escalofrió recorrió todo mi cuerpo. Como se necesitaba quien quitara la escalera me quede, retire la escalera y me regresé a mi celda.
En las noticias de la mañana por la radio, se anunciaba que eran estados abatidos 4 peligrosos delincuentes, que habían evadido de la cárcel de ciudad Bolívar. Momentos después, entraba la guardia con las cabillas a buscar el túnel. La paliza de grandes ligas para que dijéramos donde estaba el túnel, luego por ser peligrosos nos trasladaron a las colonias móviles del Dorado, en la alcabala de Casa Blanca, nos dieron la merienda plan y más plan. Como se suele decir; A la hora del té son biscochos.
Cuando pasamos el puente, vi por primera vez el río Cuyuni, calmo sereno, profundamente silencioso nunca me imagine que Venezuela era así de grande, a ese punto me conocía bastante de la geografía patria, claro que si fuera más pequeñita, los viajes durarían menos. Cuando se abre las puertas del Dorado, es como esas películas de campos de concentración estilo nazi, y tal, claro aquellos campos Alemanes comparado con estos, son un kindergarten, vainas de pueblo que no tiene doliente.
Una vez dentro
El plan fue a dosis intermitente, el sol, estaba ya yéndose a otros continentes y seguíamos de plantón, y era desnudos firme y vista al frente, hasta que el sargento, dio la orden.

-Métanlos en la casa amarilla. (Castigo nacional).
-¿Epa compañero vinieron ayudarnos con la plaga?
-Será, ¿Tan cruel es?
-Créalo amistad es de atrincabola, pa´ arriba.

Con la oscuridad, llegó una nube de zancudos que parecían que sacaban la sangre con inyectadoras, no había forma de ahuyentarla, se encendían trapos, monte verde todo lo que produjera humo, pero que va, primero nos asfixiamos nosotros que los zancudos se ahuyentarán.
No teníamos derecho al trabajo, no había nada que hacer por esa razón los motines eran frecuentes, no teníamos nada que perder, y la respuesta de la represión era de Tercer Reich, no salíamos a trabajar, ni nos llegaba visita, fritura total.
La zambumbia era así de apestosa, que no la comías sino con un hambre de caníbal.
En las mañana el despertar era ensordecedor, parecía que todos los pájaros de la tierra, se reunían allí en un concierto de heavy metal satanic party, na’ guara pues.
Hasta que un día, un santo que no tenía nada que hacer, y que andaba de holgazán en el cielo, para no ser expulsado de la gloria celestial nos hizo tremendo milagro, haciendo aparecer un fiscal del Ministerio Público, al cuál le expusimos que no habíamos ni siquiera sido interrogados por un tribunal de instrucción, que siendo sumariados deberíamos rendir declaraciones aún.
-Este entonces al constatar lo antes expuesto, nos regreso para Caracas a la cárcel de la Planta, Casa de Reeducación y Artesanal del Paraíso. (Antesala del infierno).
Allí me encontré con Isaías, que me predico el amor de Jesucristo, y me conto su historia; que también le dieron una rolo de pela por culpa de nuestros pecados, yo mire dentro de mí y como tenia bastante espacio suficiente para obtener un buen entendimiento, entonces y me dije:

-Sí DIOS existe y me convertí a la verdadera religión. Esto que les cuento hermanos, yo lo doy como testimonio de un hombre que como ustedes, anduvo en la tinieblas en lo angosto del no entendimiento. Gloria a DIOS compañeros de tantos sufrimientos.
Cuando me bajo del pulpito, después de predicar el evangelio y dar mi testimonio, se me acerca un hermano.
-Juanito eres tú, mi hermano.
-¿Si, niche soy yo y que tal te caíste?
-Sí, en un atraco, que nos fue mal, escuche tú sermón, bien bueno pues, tremenda charla, el propio verbo ¿Pero sabes una cosa?
-¿Que hermano?
-Eso tú no lo puede demostrar.
-¿Que cosa?
-A DIOS.
-¿Demostrarlo en que forma? Porque DIOS es evidente.
-O sea científicamente, no hay una demostración practica de su existencia, tú ves.
-Científicamente, DIOS hermano es una sumatoria progresiva de uno más, que incluye la totalidad y la parte que se forman en su contradictorio.
De esta manera hay la posibilidad de haber siempre un espacio disponible en la mente para adquirir continuo conocimiento.
De la misma manera que el universo se expande recabando espacio del vacio y la nada.

YO por ejemplo soy uno meno, dentro el punto tierra, soy uno meno de 6 millardos. Pero en la sumatoria progresiva voy incluso como propiedad de él. Sí tú tomas el principio o sea el inicio estaba solo él.
Un todo.
Equivalente a la nada y al vacio.
¿Cuando pesa un universo vacio? ¿Nada o un todo?
El todo se descompone, así mismo por una progresión regresiva.

O sea;

1-1, 2-1, 3-1, 4-1, 5-1, 6-1, 7-1, 8-1, 9-1 = 46°+44° y son 90°

1-2, 2-2, 3-2, 4-2, 5-2, 6-2, 7-2, 8-2, 9-2 = Valor Pi 3, 14,16.

1-3, 2-3, 3-3, 4-3, 5-3, 6-3, 7-3, 8-3, 9-3 = 45°+ 45° y son 90°

1-4, 2-4, 3-4, 4-4, 5-4, 6-4, 7-4, 8-4, 9-4 = Valor Pi 3, 14,16.

Sí sigues esa progresión regresiva encuentras que la angulatura que se forma de la circunferencia, es cuando se descompone en ángulos, porque ingresa el pensamiento en la mente, es un desarrollo tiempo=luz la cuál se descompone de la totalidad en tres dimensiones creando el espacio.

Dentro de tú mente se forma en valor tiempo/espacio lo que es totalidad, esto te permite formar ángulos con lo cuál tú que eres parte y propiedad de la antimateria te formas en materia.

-¡Juanito! no joda párala, ¿Qué, te comiste un Einstein esta mañana?
-No, broder te estaba demostrando solamente la existencia de DIOS.

Dedicado;
A quien debe esta esperando delante su vida a DIOS.

Ángel de luz rasca el telón de las tinieblas.

Ding, dong.. dong…
-¿Quien es?
-Pizza exprés DIOS a domicilio.
-¿No, es bien tú ves?

Sustraído del diario del Pantera de la Silsa, un compañero de lucha, en las guerra existenciales.

Templo de Jade

2009-10-08T10:15:00.000-07:00

TEMPLO DE JADE

El día en que halle juicio al conocimiento subiendo al templo.

Donde llegue solamente por el hecho de seguir adelante.

Del hombre que fija el límite.
Del hombre que no se impone metas.
Del hombre que se desplaza fuera de su época.
Del hombre que denota ausencia en su presencia.
Del hombre que se ajusta a los tiempos, para catapultarse más allá del espacio asignado.

Luego, sí, avance y me detuve al centro, donde se alza el alto tribunal que define los destinos, aun temidos por los que poblaban la mitología de la antigüedad.

Un paso adelante, entre las contradicciones que pueblan la mente de los hombres.

Los jueces investidos por el tiempo, carecen de emociones, aún el templo de Esmeralda es un no lugar.

Por ello las emociones cesan, la mente se forma en el todo.
Por ello la condición única, la unicidad mental alcanza el cenit.
Por ello las mascaras caen, mucho antes de alcanzar el centro de la sala.

Heme aquí de frente al oráculo, no para predecir futuro, si no en la plenitud del conocimiento del sí mismo, no tiempo - no espacio.

El silencio marco la presencia, de hecho fui dado a la forma en que se vislumbra la visión propia.

Cual es tú proposición. Enunciado uno.

El limite, ampliar el límite, y cerrar el actual esquema.

¿Porque entrar en una nueva era?

La humanidad esta agotando el discurso actual, se presupone una total acción emocional.

Vivir y de ello se levanta una acción que va más allá de lo circunstancial, lo que envuelve al hombre, lo que el hombre exprime en lo conceptual.
¿Que hay más allá de lo conceptual?
¿Las formas, son la formación autóctona de donde se desarrollan las propias variantes para incidir sobre las circunstancias?
Los hechos circunstanciales son solo disyuntivas de la acción temporal.

-Alocución acerca de lo destacable.

¿Como se advierte el principio? Con las formas de gnoseología; Como inicio o como se forma del conocimiento.
Dentro de la Ciencia del Bien y de Mal.

En el principio existía el vacío y la nada.
¿Lo que antecede al caos?
Nada como Espacio, que es igual al punto del segmento.
Vacío como Tiempo; que es igual a luz, configura el espacio mientras avanza descomponiendo el vacio y la nada…

En el centro del espacio aviene la implosión de la nada una estructura inexistente.
En la función por la confluencia de causa; Donde la inteligencia, la concientización y el diseño; configuran el instante primo del creado.

El Electrón gira alrededor del Protón en la concientización de su diseño en la inteligencia de su función.

Las tres causas son la descomposición del verbo.

-¿Cómo principio de la creación?
Sí, lo que se ve, esta formado por lo que no se ve.

-¿La ciencia del Bien y del Mal? Es la conciencia del bien y el mal, siendo el bien y mal relativos, tendrá un significado de funcionamiento implícito en la formación de la epistemología.

Cuando el pensamiento entra dentro del plano mental conciencia; se forma en una razón-imagen.
Por ello se descompone desde la unicidad mental, en espacio y tiempo.
Todo, parte.

Espacio como constante mental, tiempo como variante mental.

Dentro de la formación de las áreas mentales, se acciona la formación del Yo objetivo contrario al Mí subjetivo, contrario que se complementan.

Los opuestos lógicos, se retroalimentan en su contradictorio, se radicalizan en su propiedad.

Área lógica de la conciencia de la realidad externa objetiva como Yo.
Área lógica de la conciencia de la realidad interna subjetiva como Mí.

El Yo es forma de inteligencia del creado, como intelecto, y las formas de la carne de acción emotivas con que se interrelaciona con la realidad externa objetiva.

Cada acción mental, tiene una impresión emotiva de diferente intensidad.

Esto es forma, principio e inicio del creado.

-¿Evolución o Creación?

Son dos problemáticas de temáticas diferentes, la evolución y adaptación al medio ambiente es una cuestión obvia, pero del cuerpo.

La creación; en realidad tendría que ser lo inmediato del instante primo, en la confluencia de causa, es un cuestionamiento de lógica, en que una acción mental no existiría sin la otra y sería; que inteligencia del diseño por concientización de su función; esto crea el momento primo del instante del acto inicial donde se configura en la mente las áreas lógicas mentales. La formación de la razón imagen. Desde allí se desarrolla la mente dentro de la teoría del conocimiento; como se forma cual es su inicio como incógnita primordial que debe resolver cada individuo para acceder al conocimiento del si mismo, la puerta al conocimiento universal.

-No es lo que explican los textos sacros.

Los textos son explicativos en forma de metáfora, el narrador hace miles de años comunicaba según los elementos que tenia a su disposición, no habiendo los recursos de lingüística que tenemos hoy, para inducir al entendimiento por lo tanto una capacidad mínima de conceptualizar. De esta manera el relato deviene infantil, porque el método usado es elemental para la creación de imagen.

Esto explica por ejemplo Lucifer Ángel de luz fue arrojado a las tinieblas.
O Donde dice; Entonces los ángeles vieron bellas a las hijas de los hombres y las tomaron por esposas; Traducido a nuestro entendimiento, prontas para nacer por vientre de mujer.

Al entrar en la materia, perdió su conocimiento de luz y emprendió el conocimiento de la carne o sea de las subestructuras mentales.
Que son los razonamientos comunes entre nosotros y los animales, estas subestructuras mentales son el ansia, la angustia, paranoia, esquizofrenia, la idea fija, etc. Son razonamientos rígidos, a esquema cerrado.

De allí que los textos que son guías de la humanidad empiezan en una cosmogonía; el fin primo del hombre y del universo, esto es para dar inicio al funcionamiento de la estructura mental que configura en la mente el conocimiento.
Esta estructura mental es la que hace posible que el pensamiento se descomponga en espacio\/tiempo y permite el ingreso en la realidad externa objetiva.
La cosmogonía es una necesidad demostrada en todas las culturas, y lo que se manifiesta en todas las culturas es una estructura mental vital para el funcionamiento del conocimiento, la necesidad imperante de cómo configurar ideológicamente la formación del universo. Por ello se hace necesaria una historia por metáfora donde se recrean las imágenes del inicio.
Las imágenes es una creación geométrica por ángulos, es decir descompone la realidad externa en uno menos hasta la infinitesimal de ella.

Al contrario de Lucifer, está Cristo el cuál ingresa en la materia y no pierde la capacidad del conocimiento, esto explica el porque la Virgen María conserva la Virginidad al ser una inspiración divina, Cristo no tiene origen en el pecado, porque no nació en la ignorancia. Esta metáfora lo que nos da entender que Jesús Cristo al nacer no perdió su conciencia a ello se añade la naturaleza excepcional de su nacimiento y viene a significar, que se puede pasar de un estado desde la antimateria a la materia conservando el estado de conciencia, igualmente puede ser una alegórica a la muerte, si se muere conservando el estado de conciencia se traspasa a la vida eterna, de la misma manera si durante el estado onírico conservamos la capacidad de discernir que es un sueño conservando la conciencia mientras trascurre el sueño.
Aquí se establece la teoría del conocimiento, como punto inicial de la función mental en razonamiento progresivo.

-¿Esto a que corresponde implícitamente?

-A que al ingresar en el cuerpo material, olvidamos por que ya no vemos, pero además la misma cultura imperante nos condiciona imponiéndonos creencias, incluyendo que tenemos una trama existencial que desarrollar en la tierra, las creencias nos ayudan a materializarnos y según la realidad que nos toca vivir damos certeza a la realidad que nos envuelve.

Lo que nos traspone a esta realidad es la búsqueda de nosotros mismos, a medida que se resuelve la trama existencial.
Lo que resuelve un hombre es resuelto para toda la humanidad

-¿Cuál es el origen del pecado?
El origen del pecado, es la ignorancia.
No recordamos que somos y ni que vinimos hacer en la tierra.

Esto ocurre por que alzamos muros emotivos, mientras crecemos formando el laberinto del propio complejo, para así poder resolver la trama existencial o formarla. Lo que nos impide reconocer nuestra divinidad y de la misma manera configurarnos en la realidad socio cultural en que nos desarrollamos, de esa manera creemos realmente lo que vivimos.

Luego, marche a espacios inconclusos, para que mi propia imagen obtuviera el consenso de ser…

Luego, mucho después baje desde lo alto irrigando en mi la totalidad de los hechos que vi acontecer en la unicidad mental del instante tiempo.

Luego, sobre la visión del sí mismo, se construye las nuevas realidades que van ampliando el limite, dentro del cuál interaccionamos la nueva sociedad.

Rimbaud

2009-10-08T10:13:00.000-07:00

Rimbaud

Luego, algún tiempo después, retirado de la realidad existente, alejado de sí, irrumpió en una acción autónoma, que abarcó límites de futuro...
Iba viajando a las tierras del perenne sol, días de luz intensa, en que la piel se abrasa en una continuidad de ardores, de sentires divagantes, donde la razón no halla asidero.
Al llegar lanzó las amarras al muelle, que ondea el rio, y se quedo observando fijamente, el caudal de agua, que se internaba en esa impenetrable foresta, que le imponía automáticamente un limite a su visión…
Los sacos que contenían la mercancía se bajaban a hombro, se acumulaban los bultos, que pesaban merecidamente; así que al terminar la faena, se retiró a la choza, y se colgó en la hamaca, encendió la pipa, aspiro dando un jalón profundo dentro de sí, aquel humo que evocaba aroma y sabor de plantaciones tropicales, miró, pero su mirada iba mas allá de aquel recinto, más allá del espacio asignado, más allá del concepto formal, aun más allá de la común visión.
En si había una prosa que rondaba en su mente...
Un estigma que brillaba en su frente.
Una fuerza que encendía su nostalgia.
Un sentir que abarcaba todo su ser.

Se levantó con su propio peso a cuesta.
¿Cuanto Pesa un Universo Vacio?
Se dirigió al centro de la habitación.
En la mesa estaba el tintero, la pluma de garza blanca sobresalía, de aquel pomo que le servía de pedestal, dentro la tinta esperaba para exprimirse, un movimiento que desplaza la inercia mental. Entonces fue un hecho ajeno, distante, inmortal...

Dibujó sobre la superficie del pergamino unas iníciales, y así desbordó su sentir en la superficie, el intenso de su drama, lo profundo de aquel sentir, convertido en nostalgia por la distancia no correspondida...
¡Oh! Destino; tú que me has arrastrado lejos de aquellas miradas, en que viví la plenitud celestial; tú que me alejas de aquellas caricias que colmaron la propia soledad, tú que me anclas a estos parajes de selva vírgenes, donde son traídas mujeres encadenadas y sometidas a mi más cruentas pasiones, lujurias y deseos liberados en presencia.
Aquel rio que escore y no logra detenerse, aquella masa armónica, que desemboca entre escollos y embates de furiosas olas.
Sabes, cuando en mi arde perenemente aquella imagen de mujer, abandonada en aquellas frías tierras nórdicas, en la soledad del bosque donde en las noches el aullar del lobo, emitido desde la profundidad de la penumbra marca el confín de la razón.
Aun cuando en estas carnes de intenso color ébano, halló cobijo, aún cuando en sus pieles húmedas de fragancias y aceites de embriagantes olores, de sugestiva seducción y erotismo, donde mi razón desaparece para emerger en noches avanzadas con el respiro suspendido, en esta profunda oscuridad de tiempos y de olvidos, de acciones mágicas y cuerpos encarnados, donde se desvanecen sueños y arrogancias, donde el vivir es memoria y olvido, donde desaparece cada uno de mis deseos.
Como busque aquel rayo de luna, aquel claro de luz, aún me hallo sin hallarte, aún sin poder fijar tú imagen en mí conciencia, percibí por memoria aquellas palabras que llevo tatuada indeleblemente, como reliquia en mi piel de mil caminos bifurcados en mares infestados de piratas.
Son esas noches de intensos cantos, de un trillar de tambor, que se perpetua noches y días, donde las mujeres danzan arrebatadas en sortilegios evocando ritos milenarios, poseídas por espíritus, vagan en la jungla entre los arboles, como suspiro de de tierra, desde el profundo de la impenetrable selva, como aliento de pantera, hostigando a quien no quiere perder la razón, sí, la razón aquí no tiene sentido, porque esta es tierra de Vudú, donde fui condenado a permanecer; porque una vez fui tocado por tú mágico encanto...
La noche calurosa, desde la impenetrable foresta, surgen rugidos de fieras al asecho, la luz de la lámpara palidecía, regresó a la hamaca, mientras la nave estaba siendo cargada con la mercancía; hombres y mujeres, que debían ser trasferido a otro continente.
El mañana traerá nuevas visiones, la luz del sol aclara las conjeturas de la noche, da forma y contorno a lo que eran sombras e incomprensión.
La nave zarpa con la alta marea, las amarras se retiraron, la proa indicó el rumbo, el navegante movió el timón, vadeando los escollos, luego en alta mar, las velas se izaron para navegar en contra de su destino, más allá del horizonte...
Cuando azul es este mar. Cuando azul es este cielo...
El pergamino culminado con las últimas gotas de tinta, entonces fue expedido a destino, con el viento que cubre la ruta del norte, mientras él seguía la ruta de los mares del sur...

Revés

2009-10-08T10:12:00.000-07:00

Revés

Sí, fue después de su aceptación, que sintió el llamado interior, una fuerza que lo llamaba a lo impostergable.

Anduvo por largos caminos que pensó que eran infundados, donde sus sandalias se llenaron de polvo de senderos adversos, atravesó valles de tinieblas sin ver la luz, anduvo por tierras inhóspitas sin hallar paz.

Mientras en los cruces de caminos le señalaban la dirección hacia el templo, ¿Cuanto hace el camino al andante, y que es lo que conduce al caminante?

Cansando, ya en el último suspiro, subió las escalinatas que lo llevaban al templo del divino despertar.

En la entrada un letrero avisa;

El eterno no tiene morada.

Detente ante ti e indaga al universo.

Las puertas no abren sino al si mismo.

Había innumerables discípulos de todas las Doctrinas Religiosas y Corrientes Filosofías, todos en la búsqueda, elegidos y que acudían al llamado.

En meditación y ayuno en practicas que sus maestros les habían impartido de enseñanzas milenarias, para lograr abrir las puertas.

¿Como habían hallado el camino siendo en sustancias tan diferentes?

Vestidos de naranjas, de purpura, de blanco, de negro, colores sugestivos de quien se disponía a trascender.

Luego de ardua meditación, donde no pudo conciliar el hecho, decidió regresarse. Se dijo; No es posible que después de andar, de haber recorrido tanto trecho, se encuentren delante las puertas del templo, de la vía y la acción de la trascendencia, quienes daban como asegurado el ingreso en Doctrinas y Dogmas tan alejados del si mismo.

Bajo las escalinatas en manifiesta contradicción, con lo que veía a su externo.

No, se dijo; la vía de la iluminación no puede ser una condición masiva.

Abajo, pero se encontró a un pelegrino, que llegaba a duras penas, pues no poseía piernas, este le pidió de ayudarlo.

Sabes, le dijo: He hecho lo humanamente posible para encontrar la vía, que conduce a la iluminación, ahora es solo cuestión física, tú ves.

Le contesto; la vía que tú ves, no es la vía que te conduce, la vía de la iluminación es interna, no posee templos ni puertas que se abran, esa actitud es ilusión material.

Recibió por respuesta; Las vías son infinitas, como senderos hay infinitos, la vía que te lleva es aquella que tú abres, esta delante ti, como el horizonte del navegante, por eso que acudimos al llamado, a este templo.

-Allá hay una muchedumbre que antes tenían Doctrinas ya promulgadas, Dogmas dados como la verdad única, ¿Ahora como pueden estar allí, delante la verdad, como?

-No es la forma lo que conduce por el sendero, es la perseverancia, aunque el mundo te desvía, tú continuas en la senda, el fin te induce en abrir la vía que te conduce.

-Bien te ayudare a subir este centenar de escalones.

-Gracias, hermanos la vía que me conduce, también pasa por ti.

-No soy guía, no soy profeta, no soy reformador de la humanidad, soy solo un hombre que busca sendero de iluminación.

-Sí, senderos de iluminación; siendo aquellos que resplandecen en ti mismo.

-Hermano las vías internas, ya las recorrí en edad muy joven, luego recorrí senderos del contradictorio, ahora recorro las vías intermedias.

-¿Del contradictorio? ¿Como puedes alcanzar la iluminación si pugnas dentro de ti?

-Deposítame aquí, que estaré bien, puedo sentarme a meditar para abrir las puertas del templo. Del caos del cosmos antecede el orden.

-¡Orden! hermano, yo regreso al mundo en la búsqueda de la vía, la verdad única e infalible.

-Gracias iluminado, porque la vía que tú buscas esta justamente ante ti, sí la verdad es única, pero somos hombres de hecho vivimos en estrechas realidades y escasos entendimientos.

-¿Entendimiento? La Iluminación es superior a cualquier Entendimiento de humana factura.

-Sí, la Iluminación te eleva al Abstractismo, pero el Entendimiento te traduces a la realidad preexistente, como lo entiendes. Ves a todos los que aquí están en meditación, de los textos que ellos leyeron cada quien obtuvo un entendimiento diferente.

-¿Cada quien traduce la realidad preexistente, a un propio entendimiento?

-Una ráfaga, pero no de viento, sino de haz de luz intercepto el si.

Entonces atravesó la puerta del templo por entendimiento.

Trasfigurando el instante en que resolvió la trama existencial, saliendo del laberinto del propio complejo.

Mirando hacia atrás se vio así mismo, sin piernas, meditando inmóvil, en los escalones del templo de la iluminación de la vía que lleva a ti.

La luz que ilumina el interno, resplandece desde el eterno.

Revelaciones

2009-10-08T10:10:00.000-07:00

REVELACIONES

Sabes por los sortilegios de tus encantos, me vuelco hacia la condición mágica.
La acción que repara al hombre, envuelve sentimientos sin refreno, ¿Se puede ser sin querer?
¿Se puede vivir sin haberte conocido?
Los momentos que son instantes, breves destellos de tiempo dentro un infinito espacio, lo que paso contigo son los que hacen posibles, que yo siga creyendo en el universo.
Un amor de otoño, camina lento, arrastrando el peso de la estación junto a las hojas, que el viento arrastra y arrincona en remolinos, para luego lanzarlas al espacio, el verde de las hojas se vuelve amarillo y marón según el fruto, la vid con sus racimos, la mano del agricultor se mueven ágiles, recogiendo el fruto de sus anhelos, lleva la cesta cargadas con el fruto de su esfuerzo a la carreta, hoy es día de jubilo en el campo, celebran la fiesta de los pueblos, las cosechas son abundantes.
El agua del manantial corre fresca, baja desde el alto de las montañas, donde las copiosas lluvias de Octubre llenan los estaños.
El ambiente en general muestra su melancolía por los meses de veranos, donde el florecer y la abundancia de cosecha daban alegría, cuando el trigo pintaba de amarillo los campos, cuando se almacenaba el grano y la paja llenaban los graneros, ahora se recogen los últimos frutos y se añejan los vinos.
Se recuerdan los hechos, de pasión en que mi sentir se volcaba sobre el tuyo, pero ahora a la puerta del invierno, se mezclan nuevas sensaciones, ya no es tan fácil soltar riendas, se reprimen los primeros impulsos, se reprimen sentimientos que antes eran causa de desborde, se condicionan en actos reflejos en que la experiencia, hacen recuerdos del ayer de otros acontecer que la memoria revive y trae de nuevo a la vida. Sucesos del pasado retraen aun hombre que ya ha existido.
El cuerpo pide abrigo, los primeros vientos fríos, se hacen sentir sobre las plantas de aceitunas, sus hojas verdes, sus frutos negros, rojos, verdes, contrastan con los demás arboles que sus hojas han envejecido, otros ya desnudos se enfrentan al invierno, en la lejanía las cumbres de las montañas están cubiertas de blanco.
El hombre maduro interpreta el augurio, arrecia el trabajo, se esmera en la faena, debe acopiar el grano para los tiempos que vendrán.
Mientras los niños juegan entre los montones de hierba a secar, acumulados en el granero, dan saltos mortales en desenfrenada fantasía en que juegan creyéndose seres alados, ajenos al cambio de estación.
Es la tierra, son los elementos, la naturaleza, las tradiciones, las estaciones que me retraen cerca del fuego a componer sobre el pergamino de la vida, historias de ausencias.
Mientras, la tinta diseña imágenes sustraídas de mis pensamientos, entre las llamas aparece tú imagen, las sombras toman formas y mi soledad se anima con sentires distantes de tú amor correspondido.
Las chispas que saltan de la chimenea, iluminan el ambiente en pequeños estallidos, proyectando luz en las paredes de piedra, sobre el pergamino donde insisto en recrear una historia sin confines, la luz de la vela dibuja extrañas formas como en juego de abalorios, la ventana es continuamente golpeada por el ventanal, insistiendo en avisarme la entrada del invierno, me vuelvo ajeno a los tiempos que corren.
Luego desde lo profundo del bosque, desde el espesor de la oscuridad de la foresta se oye el aullido del lobo, que me retrae al sentir de la herencia atávica, me acuerdo de la soledad.
¡El lobo estepario! El tiempo de la erudición.
Mi voz interior, me recuerda que el invierno baja apresuradamente desde la montaña y aún el pergamino esta inconcluso, falta tú sentir para sellar mi prosa.
La soledad impasible, arroja cántaros a la fuente, que poco a poco, esta helándose.
El reloj del campanario suena en replique; es la hora novena, el sonido de las campanas se expande en el ambiente, hacia la lejanía, entre las calles desiertas, entre las casas deshabitadas, en la oscuridad reinante, esparciéndose en el vacio del universo.
Sobre el pergamino, la prosa toma forma y tú esencia de mujer se vuelca entre las frases que compongo, hasta el punto, la coma me evoca a ti, a tú presencia, en la cuál siento el calor de tú piel que me resguardó de tantos inviernos.
Evocando momentos únicos, en que leías prosas evotiva al lumbre de la vela, donde tú voz; me trasmitía lo que la escritura había resguardado por siglos.
Luego Salí, como cuando el tiempo no tiene espacio, entre la oscuridad, desafié la intemperie hasta llegar bajo tú ventana, desde donde una luz irradiaba todo aquello que había anhelado en formas de olvido, mientras aun leías las prosas en que en nuestra primavera compuse, cuando la tierra se preparaba para la estación de los amores, cuando los castaños estaban frondosos de hojas verdes.
Logre mirarte a los ojos, para lograr tú amor a las puertas del invierno.
Logre que tú voz, evocara momentos únicos de destellos mágicos para inmortalizar los tiempos de amor en la primavera de nuestras vidas.

ENTRE Tú VIDA Y LA MIA.
ENTRE UN PASADO Y UN PRESENTE.
ENTRE LO VIVIVDO LO QUE SE PROYECTA POR VIVIR.

¡Resistencia!

2009-10-08T10:07:00.000-07:00

¡Resistencia!

¡En los días en que el pueblo yace en el olvido!
Desde los tiempos en que se perpetúa, una continúa agresión contra la voluntad popular.
Las mentes de los oligarcas que han saqueado la nación y a la vez arremeten contra las clases desposeídas.
Por todas las políticas excluyentes, donde la Justicia Social es huérfana.
Por esas razones y mil más, hoy celebraremos el día del recluso.
O el día de la Resistencia Ciudadana en Contra del Abuso del Estado.
Hoy podemos declararnos; Clase Social Carcelaria.
Hoy nos declaramos abiertamente; Contra la violencia del sistema.
Contra la agresión sistemática por las carencias de políticas sociales y políticas de tratamiento.
Contra la estigmatización de la culpabilidad, en la cuál nosotros somos las victimas.
Victimas porque impedidos de una adecuada formación intelectual, relegados en la periferia de los sistema educativos.
¿De que nos pueden acusar? si la violencia no la inventamos nosotros, tampoco la corrupción judicial, en que jueces y policías se venden a buen mercado.

Muros nefastos nos encierran en la Vergüenza de Estado.
Ábranse rejas que de aquí saldrá la dignidad del pueblo.
¡Avanzaremos! ¡Los arrollaremos!
Reconquistaremos la dignidad del pueblo Latinoamericano.
Hoy es nuestro día, para convertirlo en nuestro tiempo.

Rayos argentados de luna plateada

2009-10-08T10:05:00.000-07:00

-Rayos argentados de luna plateada-

De las aguas del riachuelo que desciende de las altas vetas, fresco y cristalino que dibuja un surco en su transitar hacia los valles, entre montañas, me detengo a presentir tú imagen.
Del blanco nieve que coronan los inmensos volcanes.
Del vuelo del Cóndor planeando sobre las extensas cordilleras andinas.
Del resplandor de los intensos rayos de luna plateada, donde reflejo todo mi sentir hacia tu forma de mujer.
Alcanzando las cúspides de los elevados riscos, descendiendo a profundos valles, sumergiéndome en las heladas aguas de los glaciales perenes.
Sentires que no se ahogan en la distancias.
Sentires que dibujan tú imagen en el firmamento.
Sentires que alcanzan su cenit en el ardiente fuego de tú pasión volcánica.
Viviré en valles de remansos donde tu piel se funda con la mía, para formar un solo ser un único respiro, en que tus labios carnosos, ricos como la miel me eleven a la dicha prometida,
Son tus ojos que me hechizan bajo los encantos de la luna nueva, que me dan luz en las noches de intensa oscuridad, mi guía en tiempos de olvido, de un amor de cercanía correspondido.
Cubierto por tus cabellos, reposando en tú regazo añorando a cada instante tus caricias,
Cuantas veces he querido escribirte, la frase de amor que corresponda a este idilio que tú encendiste en mí.
Cuantas veces he intentado decirte, te amo pero mi sonido se ahoga en formas y sentires que no llegan a ti.
Cuantas veces he invocado tú imagen a memoria en estos lugares apartados y solitarios en que tú llenas todo mi pensar.
Si son los reflejos de luna llena, sus rayos me reflejan tú visión que la miras en el mismo instante que yo.
Si son los destellos de tú mirada que son reflejados en la intensidad de luz que la trae a mi desde parajes lejanos.
Si son los rayos de luna argentados que tocan a tú ventana para entregarte estos pergaminos donde escribo prosa de amor, para luego expedirlas al viento para que las trasporte a distancias paralelas para que coincidan en un punto remoto dentro el espacio infinito.
Desde ese momento en que te conocí, donde coincidimos para formar un lugar en la memoria entre tú ser y el mío.
Serán todos los días, en que el trinar del ruiseñor, el colorido de las orquídeas, el lucero mañanero, me avisen de tú presencia.
Sí, junto a ti donde viviré momentos de revelaciones de tú fascinante figura,
Sí, será así que entre estas altas montañas donde abriremos la paréntesis única de amor correspondido en tiempos de otoño.
Sí, veremos madurar la vid, en la entrada de la estación y con el añejo del tiempo, brindaremos del vino de nuestra propia cosecha, dulce elixir que pruebo en cada uno de tus besos, cuando tus labios me hechizan.
Son los sortilegios que enlazan sentimientos de adoración hacia ti.
Es la magia que en las noches de Halloween me trasportan entre calles y veredas en busca de ti, noches de intensas fantasía en que mi ser se vuelve tuyo.
Noches de Halloween, noches de destellos de lunas, de seres mágicos; de duendes y hadas que me donan la fantasía que no tiene limites, noches de esos intensos rayos reflejados en tú mirada me vuelca al paisaje encantado, donde vago entre tú naturaleza de mujer, ansiando los besos de tus carnosos labios para entrar de nuevo en el delirio de los sentidos, el contacto de tú piel que emana fragancias de extravió, entonces el hombre marcado por tus caricias vuelve a la foresta al sentir atávico, para remontarse en las altas cúspide imitando el vuelo de las aves para verte desde el infinito.
Sí son los tiempos de amor correspondido que vivo junto a ti, que viviré en lugares de remota lejanía que tú ser vuelve intensa cercanía.
De tú ser que es el mío, de mi vivir que se vuelve el tuyo.

Quebranto de cristal

2009-10-08T10:03:00.000-07:00

Quebranto de cristal

Dentro del accionar de las sombras, se revela las fisonomías indelebles que se mueven exentas de luz.

-¡Pedrito! ¡¡Pedrito carajo levántate!!

El niño se alza del cartón que le sirve de cama, levanta el cartón que cubre la tierra desnuda, batida, aplanada por sus cuerpos de niños dolientes de patria, infancia seria de miradas en brillos de vacios, aquel que mira lo estrictamente necesario, acción de alta resistencia cuando lo que le rodea; esta hecho de cosas feas, de hechos innobles, de ranchos (Barracas) choretos.
El cartón lo dobla contra su cuerpo, mientras lo dobla lo siente aun caliente, el sueño lo embarga pero no tiene donde, tierra y polvo caen de este, así como sus pensamientos fraccionados de sus fantasías infantiles, que caen al pavimento, sobre tierra pisataria y desnuda cristalizadas de hechos marginales en procesos excluyentes volviéndose añicos.

Son movimientos automáticos de todos los días, el piso del rancho (Baraca) esta esparramado de cuerpecitos, infancia que duerme sus sueños utópicos, la Doñita ya vieja del cuerpo seco, camina vigilante entre ellos para no pisarlos, iluminada con la luz de la vela que arde en el altar de sus creencias ingenuas se percina. Pedrito recoge su cordón del altar con la cruz y el escapulario, el cordón de azul, amarillo y rojo los colores de la bandera de una patria que les da la espalda bien temprano todas las mañana, huérfanos de padres, huérfanos de nación, huérfanos de sueños, vacios de ser.
Sale del rancho mientras las mujeres recogen los cachivaches, para ir a la carretera a vender fritangas, el sale asomándose al barranco, allá abajo brillan las luces de la enorme urbe, millones de centellantes luces si un mundo mejor es posible.
Se percata que hace frio, se cruza sus manos sobre su desnudo pecho, de los otros ranchos, salen hombres y mujeres envueltos en la oscuridad de la primera mañana, caminan suave cono animas del purgatorio, temiendo la ira irracional del malandro, caminan con pasos suaves con cautela para no despertar a nadie, ni siquiera aquella humilde tierra, desnuda en que quedan marcados sus pasos.
-¡Gloria a DIOS! buenos días. Pedrito.
-¡Buenos días mayor!
Ve pasar a Juan el evangelista con su biblia en la mano y su bolsa (FUNDA) con la arepa en la otra.
Las Mujeres cargan la mesa en la cabeza, los peroles en las manos, se van a trabajar, después la Doñita se acuerda del hijo mayor.
-¡Caray! Pedrito anda a buscar al Jalado que no ha regresado aun.
Se levanta, llega al callejón en las escalinatas, ve los cuerpos de los malandros durmiendo la pea, en los escalones pasa tranquilo, aunque los conoce; sabe bien que cuando están en gorilados estos no creen en religión, entre ellos no esta Jalado tendrá que bajar aun más, cruza en las escalinatas al otro pueblo, a los pobladores ausentes, los que trabajan, los que ponen a funcionar la ciudad, una raza extraña de hombres y mujeres que viven al filo de todas la injusticias sociales, personas en que su mirada están llenas de fortaleza, son los que bajan y suben las escalinatas antes que el malandro se despierte, personas que trabajan por salarios bajos, que generan una gran riqueza, pero son maltratas mal por la policía, atracados por los malandros, explotados por el empresario, viven una vida que no es suya, como emprestada, pero puntualmente llenan las paradas de los trasportes colectivos periféricos, son un ejercito de hombre y mujeres desarmados, personas que no tiene como elegir su destino, que están a merced de los elementos y cambios climáticos, el confín de la sociedad.
Cuando llega abajo al estacionamiento, donde malandros y motorizados todos los días forman la pachanga, donde venden pastillas, chirre, malanga y cuanta sustancia activa para la mente haya.
Encuentra al Jalado durmiendo encima del capot de un carro, con la botella en la mano, con la guardia abajo se dice Pedrito, así cualquier enemigo lo suena de una que locura.
Lo despierta con repetitivos jalones.
¡Epa! ¡epa Jalao! Despiértate mano, este se voltea pronunciando frases soeces, incoherente expulsando una pestilencia de alcohol y vicio, se le cae el revolver Pedrito lo recoge, es un 38 especial cromado, todo poder y decisión se dice, se lo pone al cinto, el metal frio impacta con su piel, le pesa en la cintura, le jala el short hacia abajo, el elástico se estira.
Ayuda al Jalado a incorporarse.
Este habla de cosas discordantes, pero dentro un barrio que todo es asimétrico, choreto, inurbano, lo que el diga, como lo diga es coherencia de hechos.
La vieja Trina sala de su rancho, garita bóveda y refugio de malandro.
-Agarra Pedrito dale esa droga a Jalado que es la que no se vendió ayer.
Bien bueno pues tengo que cargar al Jalado, el hierro (revolver) que pesa mas que una gandola (Camión) y también la droga.
Subir las escaleras con aquel peso, es cosa de bravos, el sol salió por los lados de oriente y la claridad le da miedo, es la hora de la policía, de las redadas así que le da mayor fuerza a la salida contra esa gravedad que lo empuja hacia abajo, cada escalón es una conquista, cuando se apoya al muro siente lo duro del estomago pegado entre piel y piel, ni siquiera se imagina comer es una ilusión, un deseo que no puede ser, son condiciones de dificultad material nada de materializarse.
-Dale manito pon de lo tuyo que las escalinatas son empinadas! ¡No j-o-d-a-s-!
-Esta bien vale, vamos a darle. Al llegar al alto esta el grupito de la bandita de los Tupamaros, medios dormido medio despiertos malandriando hasta cuando sueñan se dijo.
Cuando de pronto el ambiente es roto, siente ruidos de motos que truenan desde la parte de arriba como una tempestad, el castigo del alto que se abate sobre los hombres. Las motos cayeron como lanzas sobre el callejón. Los pantaneros azotes de los azotes de barrio; exterminio de malandros.
-¡Quieto alli! ¡¡No se mueva ninguno!! ¡¡Es la ley!!
Juanacho saco el revolver, pero la balacera fue increíble él y el Gorila Tití no se levantaron del piso, la sangre corría escalinatas abajo y Pedrito se pegó del muro, agarrándose el escapulario e inició el rezo que la Bruja Matea, le escribió en el papel que lleva dentro del escapulario.

Anima bendita que penas en el purgatorio.
Socórreme en esta ocasión de gran necesidad anula la visión al policía.
Hazme invisible en medio de estas tribulaciones que se abaten sobre los hombres.
Protégeme del adversario y del gobierno, hazme parte del circundante.
En este momento desde cuando se origina la acción.
Amen…

-¡Sargento aquí quebramos a dos y hay un herido!
Cucaracha se retorcía del dolor, tanto que no sabia si estaba despierto o soñaba una de sus drogadas.
-¡Todos al piso y manos a la nuca!
Pedrito quiso tirarse al piso, pero una fuerza mística descomunal lo mantuvo pegado de la pared de cartón que tenia a sus espaldas.
Después la policía los levantó uno a uno, los puso contra la pared por decir pared, y les paso raqueta, cuando Pedrito vio que al Jalado le sacaron los reales del bolsillo, le vino una angustia, al ver que el policía se los metía en su bolsillo, bien bueno pues pueblo robando pueblo; así vio con una lagrima reprimida en sus ojos como el desayuno volaba y sin saber hasta cuando.
Hasta hace poco no sabia a que servían las redadas, imaginaba que era un ejercicio publico, que hacia el gobierno para despertar al malandro, porque cuando llegaba la policía a ellos se le pasaba toda la nota.
Hoy viendo a Juanacho, al Gorila Tití con los ojos espalancados y la sangre roja que corría, entendió que el gobierno si viene, y armado de las más viles intenciones, como el saqueo, y hasta los zapatos les quitaron. Después los esposaron, y golpeándolos se los llevaron.
Varios policías quedaron esperando la morgue, para el levantamiento forense de los cadáveres del enfrentamiento, Juanacho tenia una pistola en la mano, así que el sargento le dijo al capo métele un arma también al otro, este saco de la bota un pequeño revolver y se lo metió en la mano.
-Así esta bien, no hay problema pero tiene que parecer todo legal, ¿entiendes?
-Si es positivo mi sargento; ¿y con aquel que vamos hacer?
-¿Con quien chico?
-¡Con ese carricito, que se esta haciendo el invisible allá!
El sargento se volteó y vio a un niño con una cara de yo no fui, agarrándose el escapulario, vestido solo con pantaloncito rojo tierra, descalzo.
-¿Déjalo ese es solo un niño asustado?
-¡Sí! Hoy, mañana es otro día.
-¿Bueno entonces que vas hacer?
Pedrito no se movía.
-Mira carajito! Dele que son pasteles.
-Vete pa’ tu rancho muchacho ¿no oíste?
Entonces entendió que era ahora o mas nunca, de esa manera arrancó con lo que pudo, como pudo, les paso entre los dos policías como el viento y lo que se llevo, el policía le lanzó una patata, pero Pedrito era mas ligero que el aire.
Cuando llego al rancho entro corriendo, y escondió la droga y el revolver en una cueva de rata en el fondo de la barraca.
Los otros estaban asomados al barranco y corrieron a pregustarle que había sucedido, entonces el narró la balacera en que murieron los dos malandros, mientras las escalinatas se llenaban de dolientes especialmente madres, hermanas, vecinas a llorar para el valle como se suele decir, los hombres por esos ajetreos no se acercan ¿tú ves?
Los policías dispararon al aire pero las mujeres del barrio no creen en tiros porque desde pequeñas aquí las balaceras son como la arepa y el jamón cosa de todos los días (a veces).
Iniciaron a decirle que porque los habían matado.
-Me mataste a mi muchacho, ¿porque?
-Resistencia a la autoridad, además cobran peaje a los que por aquí pasan.
-¿Tú los has vistos?
-No pero hay muchas denuncias de la asociación de vecinos y además venden drogas.
-¿Venden drogas donde esta esa droga?
-Ya se la habían consumido.
Las otras mujeres iniciaron también con la subversión y a llamarlos asesinos, martirizadores de pueblo, policía sin familia, eso era lo mas bonito que le dijeron, después voló una botella y ellos dispararon, pero las mujeres son fieras y nada que se movían, la lluvia comenzó mas seguida de palos, piedras, tierra, peroles.
Hasta que el sargento disparando al aire prendieron la moto y abandonaron el barrio, al cual entran sin permiso y de paso son bien mal vistos.
-¿Que pasó Pedrito?
-Encanaron a Jalado y a casi toda la banda de los Tupamaros, quebraron a Juanacho y al Gorila Tití. a Cucaracha lo detonaron feísimo, que con la rolitronco de traba que tenia no sentía ni el dolor, pa’ mas el rolo de sucio del policía se quedo con los reales que tenia Jalado pal desayuno.
-Eso si esta mal con el filo (hambre) que tengo.
-¿Pedrito no se salvo nada?
-Bien el hierro que por casualidad lo llevaba yo y una droga.
-¿Que droga es?
-Pepa creo yo.
-Unas pastillas chamo eso esta bien quita el hambre.
-Carlitos tu lo que haces es solo pensar en comida?
-¿Bien, y en que entonces? Sí no lo que tengo es hambre de realidad.
-¿Pedrito como fue que te saliste del tacle?
-¡Ah! bien eso fue una Odisea.
-¿Una que?
-Bien, una de esa que cuentan por la televisión.
-Ve al habla chamo cuenta, como es que.
-Bueno venia trayendo al Jalado, cuando te pronto oigo, el rugir de las alimañas que venían desprendidos de una pal entrompe, entonces les canto la zona a los panas, pero esto estaban hasta los teque-teque y no oyeron la voz, así que de una me apodere del botín y del armamento frentie a la comisión del gobierno en un tiroteo encendido que bien tu ves, allì fue que el Guanacho acciono el armamento pero ¡que! nada, lo descocieron a plomo, en cambió yo estando pila emprendí la retirada y me tire por el barranco, así colee la emboscada de las fuerzas del desorden publico.
-Pedrito tremenda hazaña usted es un macho.
-A pues la situación que te expone en una de arrebató vez.
-¿Como le disparaste? ¿A la jara? ¿Y donde aprendiste a disparar?
-Chamo usted si es galfaro de verdad, eso es puro instinto en la supervivencia, gallardía de hombre.
-¿Ahora que vamos hacer?
-Esperamos a la vieja Inés así comemos.
-Bien no hay pa’ nadie.
Las mujeres rescataron los cadáveres y prepararon el funeral, en las humildes vivienda el llanto se mezclaban al café, las angustia de tantas noche en velas para criar aquellas creatura, entre noches enteras de tiroteo cuando los herían, cuando los aporreaba la policía, cuando lo apuñalaba algún enemigo, curarlos sin descanso para ahora asistir a su fin, en vez de ellos enterarnos a nosotras somos nosotras que los enteramos a ellos, se decían y se compadecían unas a otras, al velorio iniciaron a llegar los otros menores del barrios, uno trajo la música así que los lamentos se ahogaron por el ritmo de la sala, la música empezó a salir y alguien bailaba, un hermano de la victima le dijo que no lloraran mas que este era un velorio de malandro, dicho y hecho empezaron a disparar al aire, y los presente cambiaron asistencia quien le ponía un tabaco de mariguana en la boca al difunto, quien proyectiles en los bolsillos por si tenían algún problema en el mas allá con alguno, le respondiera de guerra, cocaína, así el difunto lo iban adobando, lo ves dijo uno así se le rinde homenaje a uno que supo enfrentar al gobierno sin miedo, como el bravo pueblo.
-Si mayor yo estaba presente el Juanacho se batió a tiro duramente con la justicia.
-Sí ya me contaron, que usted es un machito así se hace, el varón se tiene que ver desde que sale el día, bien tempranito en la mañana.
-¿Mire mayor y que le contaron?
-Que te batiste a tiro en un enfrentamiento con los gobernativos.
-¿Buenos es que la situación usted ve, quien se lo conto?
-Eso lo sabe todo el barrio que Pedrito el machito se enfrentó a una comisión de los pantaneros hartas ratas sucias.
-¡Caray!
En ese momento Pedrito se vio crecer mas allá de lo que podía imaginar.
Al mediodía el velorio era ya un bonche (Fiesta), lo único que faltaba que el muerto bailase, eso si tenia de todo para que hiciese una fiesta al llegar paraíso.
Muchos llegaban y mandaban ofrenda como droga, ron, caña blanca, aguardiente, tabaco, perfume a la corte malandra de Caracas, todos esos espíritu de muchachos muertos violentamente o por sobredosis y que en el barrio el malandraje los alumbraba en sus altares y llevaban el carnet con sus figuras en las carteras.
-Pedrito de la que te salvaste podías estar allì tú también frio.
-Pero es bien que los funerales lo celebren a uno así, es bien todo una alegría después de vivir en esta peladera por lo meno el funeral con una buena música, ¿O no?
-¿Mira Pedrito el machito que vamos hacer?
-¿Hace de que Carlitos?
-Chamo tengo burda de hambre, la vieja Inés no va llegar todavía.
-¿Bueno y que? Yo no soy el abasto que tengo la papa (Comida).
-No Pedrito lo que te quiere decir el Carlitos de que nos des unas pastillas, de las Mandrax pa’ quitarnos el hambre chamo.
-Dale Pedrito que estoy mal de tanto tragar saliva.
-No sé, tu sabes que esas pepas (Pastillas) no son mía son del Jalado, en lo que salga de la cana va a querer lo suyo.
-Esas te las ganaste tú ya por bravo.
-Cuando salga de la cana ¿quién el Jalao? ese ni se acordará donde vive, Chamin.
-Bueno, bien pero solo dos a cada uno.
Entra en el ranchito, metió la mano en el hueco, dentro la tierra hasta que saco la bolsa, llena de tierra y polvo, abrió tomó el revolver y se quedo tomándole el peso, todo pesado, cromado puro poder luego tomó las pastillas y salió de nuevo.
Carlitos y el Negro lo esperaban cerca del barranco, las pastillas blancas un poco opacas sobre las palmas de sus manos se ven grande, las toman y las tragan les cuesta que bajen sin agua, Pedrito traga en seco pero le viene la duda.
-¿Negro cuando tardará en hacer efecto esto?
-Primero no me llames Negro, segundo en lo que la pastilla te encuentre la mente.
-¿Bueno y tú no eres negro? (Carlitos).
-Que encuentre la mente, ¿porque viaja?
-¡Mira Carlitos, yo no soy Negro!
-¿Donde esta la mente Negro?
-¿No y que color eres muchacho?
-Eso nos así brodel, que me vas a disparar una de negro, yo soy un Mandinga manito, usted lo que sucede que no saben de Historia.
-¿La mente chamo donde esta la mente?
-¿Historia? No j-o-d-a-s pues, ¿donde estudiaste tú? Si nos hemos criado junto por estas calles rolitranco de cobero.
-Me lo conto la Negra Matea, que lo vio en una visión cuando estábamos en el velado.
-¿Mira me vas decir donde esta esa mente pues?
-No le hagas mente Pedrito, que esta en el coco.
-¿En el coco? Entonces la nota explota rápido.
-¿Quien la bruja Matea te conto eso que eras Mandinga?
-Si ella me dijo que ese día, bajo un Ochun de la corte africana y dijo que yo era un legitimo Mandinga, por esa razón no me llamen mas negro manito.
-¡Esta bien negro Mandinga!
La conversación se orientaba en lo mas diversos rincones, pero constantemente se sobresaltaban por los continuos disparos que venían del velorio.
-¿Explícame una cosa Pedrito cuando murieron los dos difuntos tu los vistes salir del cuerpo?
-Bueno vi un sangrero pero por lo demás no me fije pa’ donde se encaminaron porque estaba ocupado con los policías.
-Eso seguro que fueron pal cielo porque así lo dijo hace ratico la mamá.
-¿Pal cielo? ¿Y que van hacer allá?
-No se pero Juan el Evangelista dice que allá es bien, viven en una de paz y amor y no hay policía ni gobierno que ofenda al pueblo.
-Entonces è una nota brodel, ¿Es bien ir pa’ allá?
La noche en los cerros de Caracas llega lentamente, los demás niños de la humilde vivienda, salieron corriendo cuando vieron que al callejón entraba la Doñita Inés, Marielita y Mileidy.
La mujer se angustió cuando supo que el hijo estaba en prisión, se lamentó de esa cruel situación todo el día trabajando para ganarse los 4 reales y ahora en vez de descansar tenía que ir a la prefectura para que soltaran a su hijo.
Llamó a Los tres más grandes, Carlitos, Mandinga, Pedrito.
-Mira Carlitos y Mandinga vayan a la bodega a comprar harina, sardina y arroz para poder comer algo, váyanse derechito y vuelvan volando.
-Pedrito quédate aquí a custodiar el rancho.
-La mujer fue para atrás del rancho alcanzó a tomar un poco de agua del pipote (Barril) que recoge el agua de lluvia, se acomodó como pudo en todo su humildad y empezó a bajar el cerro, entre angustia y lagrimas cuando paso delante el velorio, se persino.
Carlitos y Mandinga se fueron a la bodega del Portú hablando y jugando…
Aprovecharon de pedirle al Portú chapita de refresco para poder jugar, al salir de la bodega en la esquina estaba una bandita de malandro de esos que llaman la guardia vieja, por que ya han ido y regresado varias veces de la carce.
-¡Epa! Chamin ven acá.
-Dime Casi-casi ¿que es lo que?
-Que lo que de que y que me vas a malandrear muchachito.
-No a malandrear no, el Carlitos es un Chamin bien tu ves.
-¿Que tú eres el padrino de el negro?
-No, padrino no, ¡es que somos amistad!
-Bueno que è Casi-casi ¿que es lo que?
-¡Na!
Se les acerca y les arranca la bolsa (Funda) con los alimentos, los dos reaccionaron rápidamente pero este saco una pistola y los amenazó.
-Pero que pasa Casi-casi nos vas atraca a nosotros brodel.
-¡Sí! Decomiso del hampa están tumbados los dos, y eso es dándole de una.
-¿Panita estamos sin comer desde la ultima vez, mano?
-Bien sigan así, prendan la moto y le dan, le dan de una.
Los dos se fueron volteando a mirar a los que estaban en la esquina.
Al llegar al rancho fueron donde Pedrito y le narraron los sucesos.
-Sí Pedrito el malavidoso de Casi-casi nos tumbo el alimento.
-Que rata chamo y ¿ahora?
-¿Y ahora que? mira Pedrito agarre el hierro del Jalado y frentea la situación.
-¡¡¡¡Stasss loco!!!! Esos son malandros viejos fuertemente armados y con todas las malas intenciones del mundo.
-¡Queeeeeeee! brodel si usted esta mañana se batió a tiro con una comisión de los Pantaneros que son hartos alimañas, ¿nos vas a entrompar a cuatro viejitos lacriados?
Entonces volteó y vio como los demás niños escuchaban la conversación eran en mas de 15 que dependían de ese alimento;

Cuando un niño no juega; es hora de combatir.
Cuando un niño no juega; hasta DIOS esta triste.
Cuando un niño no juega; es porque el hambre es grave.

-Claro Pedrito el machito, todo el barrio sabe que tú eres una infancia seria y desbordada.
-Esta bien vale, las pastillas hicieron efecto, entendí, coraje y decisión.
Corrió al rincón y metió la mano en la cueva de ratas saco la bolsa de plástico, tomo el revolver.
-¿Ustedes vienen conmigo?
-Claro manito nosotros mismo somos la comisión popular, que es lo te pasa somos é pa' lante.
-Así mismito es Pedrito, hasta donde el pueblo se atreve.
-Bueno mi amistad coraje y decisión así mismo é.
-Bien pa´ lante Mileidy mosca allì, con los muchachos.
-Cuídense esos son unos malvados.
La comisión de los menores parte alta del callejón del Niño Bueno del Nazareno; Pedrito el Machito, Carlitos el terrorista y el Negro Mandinga, van a destino.
Avanzaron hasta la calle principal, calle Real de los Dos Cerritos.
-¿Que Pedrito estas asustado?
-Que va el hambre no cree en miedo, manito estoy cristalizado.
La calle estaba animada, Los jeep del trasporte periférico traían a los trabajadores desde la avenida, perros que ladraban, mujeres que hacían las compras y hablaban locuazmente del ultimo capitulo de la telenovela.
Nadie se fijo en ellos hasta que llegaron delante el grupo, un motorizado les estaba comprando una dosis de bazuco, y después partió.
-¡Epa! Casi-casi disculpa que interrumpimos la tertulia, pero queremos el alimento del pueblo!
-¡Sí! ¿y quien lo va a rescatar rolo de becerro?
-Sin ofensa oyó, ustedes están jipariando (Venden drogas) y son mayores se pueden rebuscar, ese alimento es del pueblo desamparado.
-Arránquese de aquí parranda de palurdos.
-Mira danos la bolsa y nos vamos, esa por ley es de nosotros.
-Será la ley pero te faltan los abogados.
-¿Los abogados? (entonces saco el revolver) ¡esta bien aquí esta la constitución pues!
Mandinga sintió un frio que le corrió por la espalda y espalango los ojos, el Carlitos conto días después; que los pies no los sentía por eso que no corrió.
-¡Mira niñito, yo tengo 3 carcel modelo encima oyó! harto cartel. Además esta mañana vi todo como fue, el tiroteo, así que no creo en tú cartel de malandreo de nueva infancia.
-Bien, (este no sabe que ahorita estoy empastillado) muy bien, pero se ve que no te dieron el diploma en la modelo de Caracas, porque saliste burda de equivocado a la calle.
-Te voy a quitar ese hierro muchacho.
Dio un paso, pero al Pedrito no le templo el pulso, ni culipandeo así que lo detonó, con toda la seriedad que da el hambre, un proyectil a una velocidad supersónica lo impacto en la barrica, el segundo impacto lo perforo en el pecho y cayó.
-Quietos los demás si no los detono igual, Vaya Mandinga agarre lo nuestro!

Salto ágil sobre el escalón al abrir la alforja vio una pistola y otros paqueticos.

-¡Pedrito aquí hay botín!
-Bien tráigaselo todo, están atracados!
-¡Epa! que lo que é, mano eso es de nosotros.
-Mira Chipilín ahora es nuestro, si eres doliente sabe lo que tienes que hacer.
Se retiraron sin más preámbulos, con el alimento y las ganancias.
-Pedrito la verdad, que te conozco desde hace una vida, ¿no se de donde sacaste tanto valor?
Al callejón regresaron y el pueblo se auto agasajó con el alimento, Pedrito estaba sentado a la orilla del Barranco, cuando Mileidy le llevó la arepa con mantequilla.
-Pedrito suelta ese hierro un rato para que comas, ¡chico!
-Tú no has entendido como funciona esto, ahora que nos volteamos contra el orden, establecido por ellos, ellos vendrán a descopracela, así que tenemos que montar guardia.
-¿Pero tú solo no, van hacer por turnos?
Mientras se llevaba la arepa a la boca, sitio su calor y después el sabor a mantequilla, pensó; “Es todo un día que lucho por esta bendita arepa, pecado que el agasajó se termine.”
La Doñita Inés al regresar dijo que al hijo lo estaban procesando por la ley de vagos y maleantes, así que tenia que volver el lunes para hablar con el prefecto.
La noche se calmó porque a un cierto punto, las mujeres se concentraron en la temática de la novela, la hora de la novela en el barrio es un momento muy conmovedor, una onda conmociónal embarga a todos los habitantes del barrio que delante al drama de esa cruel realidad que viven los protagonistas en sus mansiones, que por culpa de un padre que no quiere que la hija se case con el jardinero se desata una tragedia con una gran llorona, ¡un melodrama pues!
-Lo ves Mileidy (dice Doña Inés) las desgracias que le sucede a esa pobre muchacha, por tener tanto dinero no puede logra el amor de su vida.
-Hay mamá, pero el otro actor que esta enamorada de ella, es mas buenmozo y además es graduado, que va hacer ella con ese Jardinero, se muda para una casa sin jardín ¡y ya!
-¡¡Tu no entiendes mijita las cosas que pasan en el mundo!!
-¡La verdad que no maita!
Juan el Evangelista regresa al barrio, después de una jornada de duro trabajo, trae solo la biblia en la mano, la arepa se la comió.
-¿Pedrito que haces todavía sentado allì?
-¡Sí, estoy gariteando maestro!
-¿Gariteando?
-Sí gariteando a la vida, pa’ ve que se ve.
-Entiendo; torre de guardia, el hombre debe vigilar para que el mal no lo acorrale.
-Así mismito mayor; entendiendo para seguir comprendiendo.
-Esta bien gloria a DIOS varón.
-¡Sí gloria a DIOS mayor!
Lo vio como aquel hombre descendía por el callejón a su ranchito todo torcido, todo choreto, una vida de trabajo y sacrificio, ¿para hacer funcionar esa ciudad que sentido tenia?
¿Todo para poderse comer una arepa?

Allì se quedo viendo la ciudad con sus millones de luces brillantes, centellantes en la oscuridad.

¡¡¡Sí un mundo mejor será posible!!!

¿Como funcionará?

Sustraído del Diario de Pedrito, de historia de vida común de las escaleras que llevan al cielo.

Pueblo sin doliente

2009-10-08T10:01:00.000-07:00

°-Pueblo sin doliente-°

Cuando se toma la vía hacia oriente, desde Caracas, al llegar al valle donde están los pueblos de Guarenas y luego el de Guatire, al terminar la autopista yendo hacia Cagua hay un sitio llamado el Rodeo.
El que no sabe y el que no ve, se imagina de inmediato los vaqueros, caballos, manga de coleo, etc.
Imagina eso, a lo mejor cuando ve gente, mucha gente que llevando bolsa (Fundas) que se encamina hacia allá.
El Rodeo en su cruda realidad es una cárcel, sin lugar a duda, la peor entre las peores cárcel del mundo. (Un producto nacional).
Fue hecho cuando el Gobierno Socialcristiano (Violencia sobre los pueblos) que decidió hacer volar con explosivos el símbolo de la violación de los derechos humanos en Venezuela, la cárcel Modelo de Caracas, (La casa mayor) donde el diablo delego su maldad.
Cuando decidieron el trasporte masivo hacia la nueva cárcel, yo personalmente estaba en ese lote, claro en calidad de testimonio, para medir cuanta maldad existe aún en el universo.
Como el aparataje para trasladarnos montado por el ejercito fue de desembarco en Normandía, ese día llegamos sin inconvenientes, al nuevo centro de reclusión.
Las cárceles tienen un sistema de seguridad en dos niveles, máxima seguridad interna, mínima externa. Máxima interna o sea puertas blindadas todos encerrados, etc. y mínima externa.
En las cárceles de Venezuela, la seguridad externa la gestiona la Guardia Nacional, no es una seguridad máxima, es solo de ultimátum, sí te atreves solo a pisar el área de la tierra de nadie (zona de seguridad) ¡Te asesinan y basta!
Hay un corredor entre cerca y cerca que forma el recinto o llaman zona de seguridad.
En ese corredor el comandante del destacamento, parece que leyéndose una de mitología griega, metió una banda de gansos, estos animales son chillones y no te dejan acercarte mucho, sino forman un escándalo, que ni una parranda de borrachos forma un escándalo mayor.
Fue por aquella época, cuando uno de estos gansos, alzó el vuelo y cayó a nuestro patio, inmediatamente fue secuestrado por el hambre popular y guisado sin preliminares, un compañero tuvo la brillante idea de hacerse una almohada, con sus blancas y suave plumas.

Cuando regreso el comandante y le dieron el parte, que en la guardia tenia una baja plumífera, ordenó el asalto a nuestro pabellón.
Los que estaban de gariteros lanzaron la alerta;
-¡Agua!
-¡Marea verde!
-¡Alimaña nazi! (como los llamamos afectuosamente a esos vende patria).
El asalto a nuestro pabellón no es fácil, porque parte de la escalera de hierro la quitamos y el hierro fue reconvertido en chuzos, medio brazos y linieros (cuchillos y espadas) pero los nazi no se pararon en artículo, desde abajo empezaron a lanzarnos bombas lacrimógenas con los fusiles que disparaban los proyectiles y atinaban la puntería entre los barrotes de las ventanas, la resistencia fue y no fue, porque no los podemos explotar con la pólvora, así que nos limitamos a encaletar las armas.
Una vez sometida la población, nos bajaron a todos desnudos al patio, el comandante quería su ganso, que lo extrañaba inconsolablemente, por el que demostraba un gran sentimiento, que jamás yo hubiera creído, que un oficial de la guardia nacional tuviera esos sentimientos, como cosa rara de la vida.
Hasta que encontraron la almohada con las plumas del difunto ganso.
Delante a la evidencia de los hechos, el comandante decidió darnos una pela pero de grandes ligas, los guardias como buenos robots, prepararon el caminito verde, como 200 metros de pura alimaña verde.
Los nazi abanicaban las penillas al aire, ellas emitían destellos de brillos al contacto con la luz solar y un zumbido, nosotros el pueblo sufrido y doliente, seriamente nos encomendamos al redentor.

-Bueno lacras, parranda de ratas en grupo de a cuatro.
-No se detengan, corran no más.

Decidí correr en el lote con el Bembón, El Negro Felipe y Leonardo Chirino.
Cuando nos dieron la señal, partimos bajo una lluvia de plan de acero y patadas a producción industrial en rectilíneo constantemente uniformemente aporreado, en zic, zac, agachados, rodando por el pavimento, en salto de a triple salto mortal, etc. y caían sobre nosotros las penillas con constancias repetidoras, y por más astucia y agilidad que se ponía en la acción, me dieron una buena dosis de bioenergética activa.
Cuando se sintieron satisfechos de vengar al plumífero, nos ordenaron regresar al pabellón. Al ingresar al pabellón, nuestras cosas estaban tiradas por todos lados, que ni un huracán-tifón lo hubiera hecho mejor.
La harina para hacer las arepas, junto con la sal, el café, el azúcar, los espagueti, junto a la ropa y el agua que conservamos en tobos, eran una sola masa que endurecida parecía una piedra.
Los bughy (toldos) estaban destruidos, las cortinas que hacían las veces de pared, habían sido deshilachadas los colchones despedazados.
Lentamente reedificamos el campamento, como nómadas de espacios siderales, mientras la espalda, las piernas, el cuerpo entero emitía estímulos de dolores persistentemente, los compañeros del infortunio, encendían rusos (marihuana con crack), bazuco.
En eso estaba inmerso en mis razonamientos, contra este orden de cosas; el porque de este estado abusador en que nos somete por la fuerza, sin darnos igual condición de defendernos, frente al ejercito (divisa sin honor), bueno nos someten, pero no nos doblega, si vuela otro ganso seguro que termina de nuevo en la olla, deduje al final de cuenta, un día esos militares no tendrán tantos privilegios.
Oí un llamado hacia mí, que me llegaba con tardanza entre tantos enceres rotos y desperdigónados por allí y por allá, por todos lados.
-¡Epa Cheito! Te llaman al bughy de Carlito Moreno, parece que están organizando un Comité Revolucionario y quieren hablar contigo.
Me asaltó una duda, luego me perciné, porque a veces lo que se acostumbra es constituir un Tribunal del Hampa contra alguien y cuando el paciente llega, el veredicto es dado y sin apelo. Es llamado solo, para que este presente en el momento de su ejecución, al cuál según la praxis no puede sustraerse al acto, porque es el protagonista principal.
Cuando llegué a la celda de los Caciques, se encontraban reunidos como Comité Constituyente.
Además del Carlos Moreno, el Bembón, Leonardo Chirino, Negro Felipe, Andrés el Tostado y el Loco Julián.
Al entrar estaban en una animada discusión, Andrés al verme me dice;
-¡Cheito escucha a estos! el castigo les corrió la teja de una, pero de banda a banda de la platabanda.
-¡Stan locos é bola!
-¿Que es lo que è, mano?
-Nos vamos de revolución,
¡Sí, vale! aquí somos puro tipos sufridos y hombres de lucha, no nos vamos a calar mas este somete con los nazi.
-¿Bien, que es lo que van hacer?
-Nos Vamos de fuga con todo lo que demo.
-¿Otro túnel? Ya se nos han caído ocho.
-Nada de túnel brodel, porque no somos ratas.
-¿Como entonces?
-¿Por la puerta?
-¿Por la puerta? Que va, hay que pagar tremenda bomba, y plata no hay. (Soborno)
-¡No que va!, no vamos a pagar a nadien, nos vamos a fugar de frente, a la brava.
-¿De frente?
-Si nos vamos por la puerta, a la grande y de frente.
-Increíble, ¿Así de fantástico?
-Sí nos tumbamos una buseta, para el trasporte de presos al tribunal, forzamos la puerta y dele que son pasteles.

Me quede imaginándome la escena, no más.

-¡Claro! Esta todo bajo control.
-¡Bajo control! Si lui todavía me esta doliendo el ultimo.
-Bueno, pero no todo puede salir bien, escucha el resto; sometemos al vigilante (guardia interna) en el estacionamiento y de una nos llevamos el susodicho vehículo, agarramos la autopista, en la primera de cambio nos bajamos y agarramos monte adentro (foresta).
-Mire caballeros ustedes stan locos, por la tunda de plan que agarraron por culpa del ganso.
-No hombre Cheito estas amagando, ¿Somos varones o que?
-Estamos batallando contra todos esas bandas de delincuentes, soportando castigos ultrainhumanos, que más da, estas es por la libertad.
-No mijo (imaginándome la pela no más) conmigo no cuenten en esa aventura.
-No hombre Cheito, tú siempre con las frases de Bolívar ¿Como es que es? No a la esclavitud y ahora arrugas de lo feo.

¡Mas vale una libertad peligrosa que una esclavitud tranquila!
…Bolívar...

-Claro así es y si lo dijo Simón tiene que ser así.
-Bien estoy yo también, que no se diga que el Cheito del Marques dejó al pueblo abandonado en medio de una sampablera.
-¿Entonces cuantos es que somos, ¿Quiénes son los que van pa’ esa? mi pana.
Nos miramos a la cara y luego quedamos cinco en el movimiento por la liberación inmediata del pueblo cautivo.
Carlos Moreno, Leonardo Chirino; Negro Felipe, Bembón y yo.

En la máxima de las locuras, antes nunca imaginada por una banda de antisociales, pero corriendo en una de libertarios, eso sí.

Esa noche me tocaba hacer garita en el pabellón, nosotros Banda Activa del Barrio Chino, somos los que mandamos en el penal, pero las otras banda no son de meno y nos pueden atacar, ya que el allanamiento hecho por los Cuerpos Represivo del Gobierno Inconstitucional nos dejo debilitados de armamento; se llevaron dos revólveres, tres automáticas y 4 granadas, dos baldes llenos de cuchillos, el recicle tarda porque los reales escasean y pagarles el rescate a los guardias, tiene que ser en moneda de circulación legal y en buena cantidad contable.
Estaba como inquieto, la banda de los Macacos, hicieron una intentona de asalto esa misma noche, pero los recibimos a tiros, después llamé al Brujo Andrés.

Tú sabes como es, no creo en brujería, pero cuando los tiempos se anuncian en medio de tribulaciones, empiezo a creer en toda vaina, de sinceridad.

-Mira Andrés ayúdame a consultar la cachimba espiritual (Tabaco) que estoy un poco indeciso.
-¡Entonces no vayas! El que va a la guerra obligado, muere por devoción, mi pana.
-Ya di la parola y no es de varón culípandear delante los hechos, cuando están por convertirse en eventos, No es serio tú ves.
-Bien, voy a preparar el altar.
-Vaya que mando a comprar unos tabacos.
-Te mando a llamar, cuando esta listo el velado.
-Mira menor hazme una segunda cómprame tres o cuatro tabacos.
-¿Tabacos de malanga, Cheo?
-No, men cachimba espiritual, que es para consultar a los Santos.
Las noches en el penal, son una quietud de esas que te hacen entender el dicho; Sálvame DIOS de las aguas mansas, que de las bravas me salvo yo.

Me quede absorto;

"Carlos Moreno es de la Pastora, la parte de la ciudad vieja, es un tipo que la maldad lo que se llama maldad, no lo quiere ver a él ni en pintura, se dice que él, al diablo le expropio los cachos y la cola, y esta esperando pa' morirse para apoderarse del infierno, por esa razón, según los entendidos es que no se muere, ni el diablo lo quiere y como en el paraíso no puede andar para él no hay lugar en el más allá. “Suele decir que ese tal diablo con la maldad no tiene vida.” No se le puede dar la espalda es un buen combatiente, con los cuchillos, en un duelo pelea hasta contra tres, algunas veces viola a quien derrota, tiene de enemigo un batallón de presos, por los agravios, pa’ mi que no tiene alma, porque en su mirada no hay brillo, si lo ves bien en sus ojos hay como una profundidad, un vació, la nada, solo sombras de esas que anuncian tiniebla tremun.

Leonardo Chirino, es del barrio los Sintecho, marginalidad pura, no tiene ni raza, unas veces parece Zampo, otras mulato, a veces se le ve medio negro, de vez en cuando es así como trigueño, se le ve en la piel que parece cuero de caimán, no le entran ni el chuzo, ha llevado en la vida del bulto duro, desde que se asomó a la existencia, parece que al nacer en vez de darle una palmada le dieron un batazo, y desde que se acuerda, no ha hecho si no recorrer cuantos penales, hay en esta nación, empezando en los retenes de menores.

El Negro Felipe es del 23 de enero; es subversivo, perteneció a una célula guerrillera de Bandera Roja y es miembro activo del Grupo Subversivo los Tupamaros, harta guerrilla, él pero tiene formación política, con él me fió, porque sabemos que es contra el gobierno la insurrección en cuestión, por lo tanto hacemos razonamiento dentro del marco de amotinamiento popular en la que vivimos relegado en este sistema de exclusión social.

Bembón lo conozco de la calle, es de la California sur, se llama en realidad Jorge, Jorge Saavedra, es hijo de un alto funcionario del ejercito y la cachifa (servicio domestico). Pero lo criaron en casa, como se usa desde la colonia, hijo de español se queda en casa y lleva su apellido, eso es historia patria.
Nosotros dos somos de la urbanización, no somos marginales. Yo soy del Marqués de la frappé, alias el Cheito pero pa' los panas el cucaracha.

No somos Niche y no somos Pavitos, es lo que se denomina un "Tipo" podemos estar en cualquiera de las clase sociales, podemos alternar con cualquiera incluso con los malandros más bravos, bravo entre los bravos como se suele decir.
Vamos con Chehere de barranco o con Pavitas en una de derroche y galanteo. Claro con las pavitas es otra cosa.
La ultima que tuve, de la que batí duro por ella, se llama Ingrid Centeno lo más bello del este de Caracas. Cuando quedó claro que quería algo conmigo, yo ya había entendido que era un dañado; así que le dije es mejor que esto, lo dejemos hasta aquí princesa, porque conmigo vas a sufrir que jode, (V.S.Q.J.) ¿Tú ves?

Sí, algo bello que no merecía la pena de ser dañado.

-No, Cheo estoy contigo para lo que salga.

Me respondió, me quede mirándola un largo instante y después me dije; ella ni se imagina hasta donde llego yo, quedo como un recuerdo bello, algo imborrable, tanto que evocar su recuerdo en este establecimiento penal, me parece profanar un templo.
Eso fue una historia que termino mal, como tenia que ser.
La última vez que la vi fue en el Cto. Comercial del Márquez.
Creí en el primer momento que no me iba a saludar. Pero no fue así, me afrontó, con su mirada brillante y su sonrisa de chama bien, de sus ojos emanaba un brillo que aquel día me acerque a la dicha, la pude sentir y apreciar el lado iluminado del universo, y como las tinieblas estaban destinadas a retroceder.
Por ello en el silencio de mis adentro guardo su recuerdo como un haz de luz brillante.
-¡Hola! ¿Como estás princesa?
-¡Bien!
-¡Bien! ¿Y la herida?
-¡Sí, la herida me duele que jode chamo!
-Muñeca te lo dije varias veces; que conmigo vas a sufrir que jode. (C.V.S.J.)
-Bueno, es bien tú ves, solo quería saber como era la vida, ahora lo sé.
-¿Y ese anillo? ¡Te casaste!
-Sí, con Milton, el del Marques de atrás, se graduó de Doctor.
-Bien ese es tremendo tipo, oíste.
-Claro, era tú amigo.
-Princesa, lo siento le tengo que dar, que te vaya bonito.
-¿Porqué, te molesta estar conmigo?
-No, nenita es que estoy solicitado por los cuerpos represivos del estado, y en este Centro Comercial, abundan como el monte.
-Sí, chaito Cheito.
De pronto, sus ojos emanaron un destello fulgurante en que un atimo, instante en que el tiempo se detuvo, entre en un encantamiento y ella me dio un beso en la mejilla, un beso de amorcito divino, que solo las pavitas pueden dar, entonces sentí abrirse el paisaje encantado a mi alrededor.  (Que bien ¿tú ves?)

-Cheito te quiero que jode, (T.Q.Q.J.) ¿Podemos en otra vida encontrarnos para vivir este amor que no tiene limite?
-Bien Princesa, pero vas a tener que esperar años luz, porque en este planeta todavía hay burda de maldad y la tenemos que reciclar.
-Aun así podríamos vivir en espacios ausentes, inmersos en nuestra dicha, haciendo caso omiso a los designios del alto.
-Seguramente, tienes toda la energía para abrir paréntesis en lo que ha de ser, pero quedaríamos fuera de esta creación, además tenemos todo la eternidad para reencontrarnos y vivir lo nuestro.
-Claro, ¡Muérete que sí!
-Bien, es una promesa, te amaré, más allá de la época asignada para nuestra forma existencial, siendo tú la que me iluminaras en estas tinieblas en las cuales me sumerjo en el día a día.

-Te amaré aún en valles de tinieblas, en tiempos de incertidumbre, aún en espacios adversos, aunque de día no te vea.
-Te esperare en dimensiones donde sola la luz tiene cabida, en formas armónicas más allá de lo establecido.
-Solo se que este fulgor, que es un destello del profundo de mi ser, solo funciona delante tú presencia, princesa linda.

Después se fue, me quede mirándola, su caballera rubia como emitía reflejos de luz solar, su caminar rítmico, y me pregunté; ¿Porque no le pude dar todo lo bien que nos queremos?
¿Por qué en la vida no se escoge el rol que esta delante de nosotros?
Vainas de Estigma del Caín y esa rata del Milton, no me dijo nada que se había casado con ella.

-Epa garitero te llaman a la celda del Brujo Andrés.

El llamado me bajó de las estrellas en la que estaba con la Ingrid y me trajo de nueva en esta guarida de mapurites, en medio de este Nicherio tanto que hasta yo creo que estoy cambiando de color, después dicen que porque apuñalan a los tipos. “Por corta nota, no j-o-d-a-s.”

-Hazme una segunda de bien, aquí chamo, monta garita por mí, que estoy en una.

En la celda del Brujo Andrés, el altar estaba prendido en una de hechicería celestial, mis santos estaban alumbrados, aún lado guindaban mis cordones con el escapulario y la cruz, y esto me dio un sentimiento de paz, junto al olor a parafina, paso revista a todas las imágenes de santos, a los guerreros a la corte india, tomó mi carnet de Mr. Vikingo lo sujeto duro para invocar sus poderes.
Quiero rezar como hace tiempo no lo hago, de sinceridad con el todo, el mañana para ser sincero no lo veo, ni si quiera me lo imagino, esta cerrado a mi percepción y eso me abre un paréntesis.

Cuán difícil es entender el momento circunstancial que se abre delante mí.

Inicio mis rezos:
A la Santísima Trinidad para que vele sobre todo lo malo.
(Los fósforos los uno en tres y los prendo).
A las Potencias Yoruba; enciendo este tabaco, para evitar males mayores.
La cachimba espiritual desparrama su olor a tabaco y abre hacia las formas metafísicas.
Pero el tabaco se puso duro, como un tizón y negro, nada que hacer se quemaba por dentro como combustión y nada por fuera.

-Carajo Andrés esto esta como un tizón, caminos cerrado.
-Bien rézate esta oración Cheito para que abras caminos.

Espíritus en pena.

Escucha este llamado del que en tierra sufre.
Del que vive en incertidumbre.
Ábreme los caminos bien temprano por la mañana.
Que nadie me cierre los pasos, que no haya candado,
ni cadenas y que mi cuerpo aprisione.
Amánsame los caminos que van al norte, los que van al este,
los que van al sur, los que van a oeste.
Que la pólvora pierda fuerza dirigida hacia mí.
Que la mano que empuñe el puñal pierda vigor.
Que el enemigo y el gobierno sean derrotados en el mismo acto.
Guárdame almas del purgatorio en cada instante del crucial camino.
No me abandonen ni de día, ni de noche.
Aléjame de las injusticias, de las redadas, de los motines, de la caza del hombre, por el hombre.
Hazme vincente en la lucha, temerario en la batalla, inalcanzable en la fuga.
Corte celestial manteen tú divina protección a este hombre en cualquier situación de adversa condición.

…AMEN...

El tabaco, después comenzó a quemarse como tenía que ser, hasta que dio camino abierto, eso sí en múltiple dificultades, que sinceramente no quise profundizar, porque la historia parecía que ya la sabía, de esa manera dejar algo, para que lo hiciera el futuro.

El velado se llevó acabo toda la noche y deje mi cordón amarillo, azul, y rojo, con mi cruz y mi protección cargándose en el altar toda la noche.

También lo hizo el Negro Felipe y Leonardo Chirino. En cambio Bembón y Carlos Moreno que estaban fumando Piedra (Crack) hicieron caso omiso de consultar a sus santos y de paso dijeron que estaban peleados con DIOS que les había negado un favor.
La Mañana, llegó y me sentía, como si iba para el liceo a un examen final sin haber estudiado.
Nos armamos cada uno con dos paseos (cuchillos cortos)
Cuando salimos al aire una comisión de la banda del barrio Chino nos escoltó, como se suele hacer el día de traslado a tribunales.
Pero ese día, la mayor parte de las bandas no nos atacó, más bien nos dieron sus saludos de guerra. (Cada banda tiene su grito de guerra, ese día nos lo cedieron).
Los Tuyeros: ¡Vayan varones demuestren lo que es un malandro de verdad!
Los Pisitas; ¡Coraje y decisión cuerda de hampones!
Los Renegados; ¡Pa' tra ni pa' cojer impulso!
Los Macacos; ¡Estamos con ustedes!
Los Teatreros; ¡Así é mi pueblo!
De esa manera todas las tribus, que en ese centro carcelarios anidan, donde nos ha almacenado el Gobierno Nacional en situación de degrado, hasta los evangélicos; nos dieron, su
¡Gloria a Cristo!
Cerca del portón el Flaco Culebra, nos trajo una noticia.

-Miren no hace falta secuestrar al vigilante, (guardia interna) este va dejar calentando la unidad, así no se enculebran con el Ministerio de las Injusticias, ¡Bien!
-¿Bien? (Tan bien, que es bien malo), pensé.

El pueblo en general respondía como era, como debía ser, al Sublevamiento de Clase Oprimida en Contra el Autoritarismo de un estado ausente que gobierna dandole la espalda al pueblo.

Las rejas de entrada a los pabellones estaban abarrotas de gente, esperando la voz que anunciaba los traslados.

Pasábamos mirándolos a los ojos y en sus miradas había un reflejo de brillo de Reivindicación Popular.

¡Abrieron las puertas!

Al escuchar la voz, no sé porque después de tantos años me acorde de mi mamá, no sé de verdad, sentí un presentimiento como de volver a nacer.

-¡Tribunales de todas las Injusticias!
-¡Los Delincuentes que van a Tribunales de las Injusticias! presentarse al estacionamiento para abordar las unidades de trasporte.
-Bueno caballeros ahora si que é:
¡Patria o Muerte!
-Vamos a escribir esta historia como es.
-¡Bien vamonos de revolución de una!

Salimos en formación 5 en V como en inyección directa, Carlos Moreno iba en la punta, así el que mirase, sabia donde estaba el destino.
Nadie habló, el silencio era reinante, todas las puertas cerradas con la llave del miedo.
De una, en un solo dolor, sin contemplaciones; abordamos la unidad. Bembón agarro el volante.
-¿Sabes manejar bemba?
-A pues no soy ladrón de carro.

Arranco con todo, lo que la piazo de buseta daba y parecía una Ferrari encruzada con un tanque armado, la puerta la voló lanzándola por los aires. Que nos contagio un sentir eufórico, la alegría que nos embargo, de esa que llaman tísica y nos pa' arriba, pero tísica porque duran poco.
En lo inmediato, dos jeep de la Guardia Nacional se nos pegaron atrás, y nosotros sin pólvora para contrarrestar la guerra.
Disparándonos sin contemplación con los fusiles automáticos ligeros. Nos tiramos al piso, mas vale decir, aquí se escondió un cobarde a que murió un valiente, ¿o no? Sé que yo lo que hacia fue rezar, los otros me imagino que harían lo mismo.

Eso fue plomo cerrado, continuo y sin fin, atrincabola como lo llaman, era así de grande el escándalo, que cada proyectil que impactaba la unidad parecía un misil, que ni mis pensamientos oía.

Empecé a orar y me imagino que los otros hacían lo mismo, con el cuerpo pegado del piso y los chuzos en la mano.

-¡¡¡Agarra el monte Bemba!!!
-¡Que va! esto no responde ya a los comando, mi amistad.

Corría la buseta encima del hierro, hacia un ruido infernal, hasta que se paró sola. Los nazis nos rodearon y nos lanzaron un ultimátum;
-¡Bajen manos a la cabeza!

Milagrosamente estábamos aun en poseso de nuestras vidas, con vida que nos dolía y no teníamos una herida.
Eso si de una vez patada y carajazos de Puro Amor Patrio.

Cuando llegamos al comando nos desnudaron, nos pusieron una esposa en cada pulso, alzados lo suficiente para no poder bajar los pies al pavimento, si los bajaba el dolor era terrible.

Después empezó el plan de peinilla, esa tipo espada de acero que llevan los guardias, brillante a la luz del sol, se intercambiaban de dos en dos, así hasta que no nos quedo pellejo y la espalda era carne viva. Al rato cuando empezábamos a creer que el martirio había cesado, trajeron 5 barriles, donde se lleva la basura, que ya olían a demonio, llenos de gusanos. Los llenaron de agua y después le añadieron sal.

Nos quitaron las esposas, y el comandante nos dijo:

-¡Cuerda de ratas, entre dentro de los barriles!

El dolor, que dolor, una picazón sin límite, no existe una palabra al mundo que lo podía definir, pues la mente no alcanzaba a precisarlo de lo inmenso que era ese sentir.

-El que quiera salir del barril, lo puede hacer y se pega de la cerca para darles plan.

Decidimos quedarnos a pesar de lo inclemente del dolor.

-Eso para que aprendan parranda de delincuentes que contra el gobierno nadie puede.

En eso nos vimos las caras, y sentimos una fuerza reivindicativa y el Negro Felipe me dijo.

-Dile algo no te la das de revolucionario, ¡pues!

Dentro de cada uno de nosotros ardía la rabia de Pueblo Oprimido. Desde el profundo de mi ser, donde jamás había llegado mi ser en circunstancia alguna, en esta humana condición de semejante situación, le exclame;

-¡Mire comandante! ustedes son solo 4 gallos, una parranda de becerros y una manada de chiquires; que tienen amos, nacieron para ser servos, nosotros somos libres, aún bajo este somete. ¡Oyó guardia nacional divisa sin honor!
-Así mismito es.

Dijeron los otros.

-Saludos Libertarios y Bolivarianos.
-En la próxima revolución, eliminaremos las Fuerzas Armadas, así no siguen jugando a la guerra con esos juguetes costosos, parranda de Vende Patria; que lo único que han servido es para Martirizar al Pueblo de Venezuela.

Bien entrada la noche nos sacaron de los barriles (que siempre había asociado a la riqueza petrolera) tullidos y adoloridos en el pabellón nos recibieron insultando a los guardias, no había como apoyar el aporreado envoltorio material, que nos sirve para estar en la tierra y que comprendí lo pasajero de esta existencia.

Cuando llegó el basuko y su efecto de olor amoniaco anestésiante hizo efecto en mi mente, entendí el dicho que DIOS ahoga pero no mata, el sabiendo desde antes de hacer el universo que esto iba ha pasar hizo el bazuko para que no sintiéramos el dolor inmenso inimaginable que el cuerpo producía.

Algunos dia después iniciaron los traslados, intempestivamente fuimos repartidos por todo lo amplio de la geografía patria.

Bueno, hermanazo del alma, no te sigo contando el resto en esta misiva, será en otra fecha, después te mando el resto de la historia y la tarea que nos impuso la maestra vida, en aquella ocasión en la lección única; Haz patria.

Esto ocurrió en el año de 1995, y a manera de epilogo me entere que.

Carlos Moreno; murió en una batalla dentro la cárcel del Rodeo, o sea fue ajusticiado por tanto hampón que había ofendido.

Jorge Saavedra; Bembón murió en la planta (Casa de Reeducación y Artesanal del Paraíso) de SIDA el 22 de Diciembre 1995.

De Leonardo Chirino, no sé.

Al Negro Felipe, sí, me lo encontré, hace algunos meses en el Monstruo de la Penitenciaria de Tocuyito (Castigo Nacional) yo llegaba al castigo y el partía.

Tuvo la oportunidad solo de saludarme:

-¡Cheito! Compatriota, saludos Libertarios y Bolivarianos; entre las peores cárcel del mundo.

-¡Venceremos! ¡Avanzaremos! Y Reconquistaremos la dignidad por nuestro sufrir y nuestra lucha.

-Sí, mí hermano, así será, síguete portando mal, ¡hasta la victoria!

De esta manera, me faltan algunos años por salir, pero no te preocupes hay fuelle pa´rato, este sistema no me doblegará, vivo al dia conmigo mismo y de esta vida que la vivo en un solo episodio no me quejo.

¡Patria o muerte!

.Historia de pueblo sin doliente.
..Entre las peores cárceles del mundo..
...Ayer, como hoy, pueblo sin doliente…

Sustraído del diario de Cheito del Márquez, un compatriota como tanta juventud, que luchan contra la violencia implícita de sistema.

Literatura social venezolana

Por los lados de Caracas

2009-10-08T10:00:00.000-07:00

…Por los lados de Caracas…

Cuando amanece por los lados de la Roca Tarpeya, el aire es frió, y en Orden Social Caótico, más o menos lo que llaman Pobreza Extrema en Condición Terminal, es como si todo se confabulara para que estuviera en contra, de pasar un día normal.

Los tiroteos de la noche, dejan paso al caminar inseguro del madrugador trabajador, de la señora de edad, que se asoma hasta donde la dejan las rejas de su casa, no logra ver más que el sendero de sangre dejado por algún muchacho que se retiraba mal herido, logra ver tres pitillos de bazuco abandonados, junto con la tela empañada de sangre.

Luego ve subir al Chispita y se percina, se vuelve a ambos lados de la habitación visiblemente nerviosa, donde poderse ocultar, y a la vez donde ir a contar la nueva inédita de los chismes del vecindario.

-Caray es el mismito diablo, ¿Pero como pudo sobrevivir a las peores cárcel del mundo? Ir allá es un viaje sin regreso, solo el diablo es capaz de regresar de la antesala del infierno.

El hombre estrictamente flaco, caminaba con una visión sin futuro, a un lugar remoto distante en alguna parte de su olvido.
Miraba y no veía, pero quien se cruzaba con su mirada, sabia de cierto donde estaba el destino, una mirada que carecía de brillo de ese aliento de divino que el señor, entrega a todos los seres en el umbral de la vida.

Al llegar a la cúspide del cerro, no se siente un escalador, el no es un alpinista, sino un marginal, todos sus esfuerzos en la vida no marcan record mundiales, ni nacionales, ni regionales, sino desavenencia oculta de un presente inexistente.

Desde lo alto del cerro no es bella vista, o una panorámica turística, sino el vía crusis del que no tiene nada que perder, ni mide ganancia en su acción.

Se quita la franela y el dorso desnudo brilla al sol, tiene una variada piel, que en los duros momentos es negra, parda cuando baja el cerro, morena cuando se encuentra a los pana, blanca según la ocasión si encuentran la policía, es blanco tan blanco que practica el arte de la invisibilidad.

Su piel es cuero endurecido por el plan y las vejaciones que ha sufrido en todos sus años de cana.
Es cuero donde las marcas del plan, son tatuajes que engendran todas las ausencias de políticas sociales del estado abusador.

Luego inician a molestarle las puñaladas que el mismo pueblo le propicio en la guerras entre hermanos, se acomoda continuamente la bolsa que tiene pegada a la barriga para las obras grandes.

Cuando ve hacia atrás, toda su vida no le sale una lágrima, aprendió que es mejor hacer llorar a otros, en la práctica del sistema de violencia implícita.

Se pone la mano sobre la cicatriz de la izquierda y se acuerda del asalto al pabellón del Barrio Chino, una refriega por todo lo alto, le quedo impreso en la memoria, cuando el Chuito, alzó el machete y le abrió el vientre, como soltó su chuzo y con los brazos introdujo los intestinos dentro la barriga, horas donde el sufrimiento llego a niveles que sobrepaso el concepto de lo increíble, cocido sin anestesia, trasladado con un guardia (Yugo sobre el pueblo) que lo arrastraba por una pierna.

No hubo duelo, ni hubo tregua, la guerra sigue, el Estado es el enemigo.
Barrio arriba, donde solo llegan los buitres, se repite a si mismo.

Ve a los niños, jugar a la guerra y aguda ese sufrir de Hombre Estado, en que aprendió solo, vivió solo, se procuró el alimento solo, y en cada riña se defendió solo, aborrece por todo lo ante expuesto lo que se asemeja a autoridad.

Juegan los niños a la guerra, ajenos a su destino o en sintonía de lo que les espera, él, en la remota distancia de su niñez, en que la vida no es igual de larga para todos, hay quien a los 20 años le pesa ya como 100 años y a quien a los 50 años, están rozagantes como niños de 12 años.

Medita que hoy disparan pistolas de fantasía, como él, a los 6 años, a los 13 llevaba dos muertos, a los dieciséis explotó a un policía y lo buscaron como palito de Romeo, con orden de exterminio, se salvó porque se lanzó al río Guaire, herido de bala.

A los 13, recuerda que su mirada era desafiante a los aparatos de represión, al estado, al imperio, más allá al universo entero. Hoy se ve cabizbajo como si la misma mirada le pesara, el castigo ha sido ilimitado, noche enteras parado a la intemperie recibiendo palizas de grandes ligas.

No mira, es sagaz porque ejecuta en la primera de cambio, en el termino de la distancia, no cruza palabras, su limitado léxico es conscripto a la parada (Invitación a pelear) el golpe definitivo, para que hablar, todos saben lo que esta bien y lo que esta mal, el que rompe el limite busca pelea, el que busca encuentra.

En la punta de la roca, donde está sentado, él, es concepto y síntesis de todo el caos social que le toco vivir, cierto es que no le duele la muerte y que no añora la vida, no la desea, él, no tiene tiempo, ni un espacio donde recostar su humanidad, ni anhelos,

Es hombre vivencia,
Es hombre restringido,
Es hombre que no se da abasto en una sola existencia, para drenar la maldad que le toco presidir.

Luego se ve el brazo, una profunda cicatriz que le deformó, en los pasillos oscuros y tenebrosos de la cárcel de la planta como antesala al reino de Belcebú, le pegó a traición Corotico, que hoy ya no existe.

Cada ser que expira entre estos antros de maldad, con él, se lleva condensada la perversidad en su fase pura, así avanza con una cognición ampliada, buscando el porque, la razón a todo lo sucedido en su existencia.

El sol ya reina en lo alto, cuando el malandreó inicia a salir, llegan fumando el chire (Bazuco) traen los ojos desorbitados, son seres que aparentan vivir como miembros de tribus nómadas apareciendo de un traspasado remoto.

Chispita los ve acercarse, se saludan como si nunca hubieran estado ausentes todos estos años, ellos se han encontrado en las diferentes cárceles que les tocó transitar, donde lucharon contra el enemigo, en las filas del ejercito parroquiano su identificación de pertenecer.

Una cosa es tácita, nadie quiere recordar los momentos de prisión, la orden es no darle vida a esos momentos, tratando de ahuyentar lo que es inevitable. Vacilar este presente, no más.

El armamento lo guardan en una lata de manteca, “Manteca Diana” siempre le pareció graciosa la niñita dibujada en la lata, con el vestido verde y de bolitas blancas; algo ingenuo en el presentimiento de una niñez que no vivió.

El barrio se va animando, mientras los motorizados bajan a rebuscarse a la city, las mujeres con sus quejas, los escolares con sus bultos cargados de literatura, que les dibujan realidades alejadas de su medio ambiente.

El viejo que vive mendigando, todos esos componentes son de explosión social, lo vive de pueblo periférico, dentro de las urbes en referencia de todas las urbes de Latinoamérica, ellos en su diario, viven ajenos a los procesos sociales incluyentes, viven ajenos a lo que se gestiona dentro de ellos mismos.
Pasa Magoo, saluda y sigue su sendero, pero a cierto punto se regresa, acercándose al grupo, se refleja a si mismo dentro de su rescate que a cierto punto es prohibido.

-¡Buen día, Cristo vive!
-¡Sí, gloria a Dios pastor!

El saludo es de deber, dentro del marco inconstitucional que vive la comuna en estado forajido, hay un preámbulo de predicación que los convertidos al cristianismo, han sentido como propios en los ángulos más tenebrosos de la geografía patria, en los calabozos de castigo donde el sufrimiento infligido sobrepasaba ampliamente el delito, tenían en arraigo solo las escritura que los predicadores llevaban de buen pastor, un aliento de vida casi en limite de la existencia.

-Hermanos la salvación es únicamente en aceptar a Cristo.

Tan facilito pensó él,
-Magoo, la charla está bien, pero sucede que en estas tinieblas no creo que el mismo DIOS entre.
- Chispita, lo que no es posible, para los hombres es posible para DIOS.
-Sta, bien pues de fantástico y todo.

El predicador, seguía emanando versos y citas Bíblicas de su precaria dialéctica suburbana, mientras ellos inmerso en su rutina, preparaban los pitillos de Bazuco, cocinaban la coca para hacerla piedra, encendían un pito de marihuana con chirre, el olor a amoniaco se dispersaba hacia el alto de los cielos.
El pastor no se inmutaba, el mismo había pertenecido al gremio, sabe a ciencia cierta que es solo una prueba, por eso el malandraje lo acepta y lo respecta.
Luego se marcha.
El Chispita lo despide y le dice:
-¡Gloria a DIOS! hermano.
El se voltea, y se siente satisfecho, sabe que aunque parezca lo contrario, un rayo de luz, hoy penetro las tinieblas.

Baja con su Biblia en mano, con camisa manca corta y una corbata azul, con un vestir que lo llaman pinta, estrictamente proletaria, él, con la certeza y la convicción que se puede redimir a la humanidad.

La dinámica del pueblo está ausente de coherencia, cuando los motorizados empiezan a llegar con el botín expropiado a la confianza publica, brazaletes, cadenas, zarcillos, lentes, carteras, empieza el ajetreo, llega el ron, la música se le da más volumen, llegan las Checheres.

Las mujeres, piden real para comprar azúcar y leche, para los nuevos llegados aun pegados de la teta vacía del erario publico, ellas son niñas madres, ellos son padres ausentes, privados de todo modelo positivista.

Se vive en ambiente de escritura costumbrista, se describe el declino humano y a la vez a las fuerzas emergentes encimadas en lo que la misma gente hace.

Una ráfaga de plomo al aire, de los Pantaneros (Policía motorizada) disuelven la manifestación, la gente corre, los motorizados ensillan las motos y se lanzan cerro abajo, entre estrechos callejones, atropellan a un niño, de una bala perdida que atraviesa el rojo bloque sin frisar, muere una niña, de nuevo el barrio está en luto, mueren pequeños e inocentes. Él piensa, que es mejor de esa manera, para no vivir todo lo atroz que les espera, de allí deduce que la muerte no es un castigo es una liberación.

Cuando el sol declina, allá por lados de occidente, el cielo se colorea en naranja con matices violetas, como cuento de hadas, la city empieza a centellear en mil luces, desde lo alto de la roca, él, presiente que un mundo mejor es posible.

Luego duerme acurrucado sobre cartón, en cualquier rincón sobre piso de tierra, duerme el sueño utópico de las clases emergentes.

Encaramado en su cerro, allá por los lados de Caracas.

La capital de un rico país, pobre.

Poema para una revolución

2009-10-08T09:58:00.000-07:00

POEMA PARA UNA REVOLUCIÓN

Se oyen el cabalgar de los centauros, en la llanura, en la selva, llegan a las haciendas y arrasan.

Es el Catire Boves, en la guerra del arrase y quema.

Se oyen los gritos, de libertad, de libertad a quienes no la han pedido; ¡Están libres! Les dicen; ellos quedan enmudecido con los instrumento de trabajo aun en la mano, doblados sobre la tierra.

El zampo, el cimarrón, el mulato y la negra Prieta, miran con ojos esparrancados, ese inmenso espacio que se abre delante de ellos.

Libertad; es un desafío contra lo impuesto.

Un grito de la tierra que abarca un infinito, se unen al centauro, al hombre que lucha a caballo, ellos van descalzos, inicia la gesta expropiada a los patas en el suelo, hoy van en la avanzada, mañana mirando hacia atrás no ven sino destrucción no quedando nada en pie, solo llamas y destrucción el humo que se alza de las ruinas.

El pueblo alzado es ciego en su lucha.
El pueblo autoconvocado es ciego en su avance.
El pueblo rebelde no tiene indios son todos cacique
El pueblo subversivo va ofuscado hoy, ayer desde siempre.
El pueblo revolucionario busca el cambio por el que clama la tierra adentro.

Son los días en que ruge una nación, son los días en que el pueblo luce manso, son los días que el pueblo rompe con lo impuesto, es por ello que la oligarquía de nuevo alza la voz.

Hoy de nuevo el pueblo se levanta, con un grito que viene desde las sabanas, desde la cima de las montañas, desde el profundo de la selva.

Hasta cuando se roba al erario.
Hasta cuando se roba la revolución.
Hasta cuando el saqueo de la patria.
Hasta cuando se sustraen recursos para el derroche del político.

Un grito sí, pero de dolor al ver los niños abandonados, al viejo sin pensión, a la mujer con mirada de desolación delante la mesa vacía, viendo en el abandono a sus hijos.

Bajen a la ciudad compatriota que hoy es su día.

Desde todos los puntos de la nación vienen los fieles patriota.

Quien con una Biblia en mano, agitándola con vigor.
El espiritista con su cordón azul, amarillo y rojo.
El santero y sus collares de guerreros.

Es verdad son los creyentes que marchan a un destino mejor.

Por una santería militante.
Por un espiritismo militante.
Por un cristianismo militante.

¡Sí! porque son las creencias de mi tierra, las cuales la exponen a los 4 vientos.

Los altares en las casas iluminan a los santos.
La india Yajaira enciende una vela a las tres potencias.
La negra Matea encienda su vela tricolor a la esfinge del libertador.

Son las creencias de mi pueblo.
Son las costumbres de mi pueblo.
Son los rezos y oraciones de mi pueblo.
Son santos y son guerreros los patriotas de mi nación, en esta revolución sino eres creyente no te vistas que no vas.

La sacerdotisa pide que por favor compatriota no se crucen en este velado revolucionario para que baje el espíritu del santo varón, luz para la justicia social.

Es el pueblo que exclama desde hoy mi señor: ¡No queremos más pobres en esta nación!

Que cada niño, hoy duerma en su cama y coma como es debido.

Que no haya, una mujer con hijo sin su subsidio, de amor de patria.

Es el pueblo que marcha, son los centauros que cabalgan en los llanos.

Es la furia indómita de quien esta hastiado de tanta corrupción, ni un real más a esa oligarquía que roba futuro todos los días.

Baja de los cerros una masa empobrecida, baja el albañil, el obrero, el peón, de los campos viene los campesinos, de las llanuras cabalgan los llaneros, el pueblo de nuevo reunido como en antaño, y Carmencita con su hijo Jacinto todos los desheredados por el pillaje y el saqueo.

Con sus caras serias, los niños de todas las razas, despeinados y mal vestidos, están sentados en las aceras, como espectadores anónimos al ver pasar su futuro, ven el rebullicio con la mirada perdida sobre la estatuas de los libertadores.

Que le pasa a este pueblo que no vuelve cara, porque no se levanta ante este despotismo que por decenio han hipotecado la patria.

¿Le hará falta la canción brava?

¡Son los tiempos de cambiar, gritan los obreros!
¡Son los tiempos de revolución, gritan los estudiantes!
¡Son los tiempos de exigir gritan, los ciudadanos en cada esquina!

Es el momento de la justicia social gritan los desolados.

Las calles se volvían ríos, las avenidas eran colmadas por los vecinos, un solo grito pedían al divino;

¡Basta ya de tanto despotismo!

Queremos pan y trabajo.

Queremos techo y familia.

Queremos justicia social en una nación digna.

Así iniciaron y que siga así, hasta que el pueblo sea redimido, hasta que el pueblo tenga dignidad de ciudadano, hasta que se llega al desarrollo social.

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Poema Lucifer

2009-10-08T09:57:00.000-07:00

Poema Lucifer

Por esa razón el espacio se borra…

Son los días que me envuelven.
Son las horas que me arrastran.
Son los tiempos que me arrollan.

Donde el ser se niega así mismo, en una forma del no estar.

Ausencia cierta por transitar entre espacios amorfos de muros altos, y cielos inalcanzables.

¡¡¡Cadenas & cadenas!!!
¡¡¡Rejas y candados!!!
¿A dónde van mis ideas?
-A fijar en el muro las experiencias-

Mientras se caen los dientes y se encanecen los cabellos,

La mirada de convicción del hombre, se hace divagante en el viejo.
Los otoños no llegan en vano.
Mientras las primeras hojas secas, caen lejos por la acción del viento.
La naturaleza se desnuda, el frió abarca la piel,

Mientras en los ángulos obtusos del plano adyacente, los hombres polillas, los seres sabandijas se fuman la existencia, el humo analgésico, el olor vinagre-ocre se expande en el ambiente.

¡Si!

¡¡Degrado y miseria!!
¡¡¡Abandono y desidia!!!

Forman los matices que se plasman en las paredes.

Los hombres sombras se desplazan por el pasillo, se mueven en el anonimato de narraciones prohibidas.

Se sustraen al pergamino de la vida, como fracciones de poesías rotas, la rima quebrantada ultraja la sintaxis.

Forman dimensiones paralelas al margen de lo existente, se unen a los hombres zombi, muertos vivientes con miradas del más allá, con revelaciones apocalípticas, el que justamente no ve el aquí, como el fin ultimo del hombre y del universo.

Todo ello trata de modelar el pintor sobre el lienzo, con suaves trazos de pinceles que luego el tiempo lo trasporte a un futuro remoto.
Usa sí, el gris para inmortalizar a quién se niega en el día a día, quien no ve colores, ni aún la luz del día.

Quien se esfuma junto al humo que exhala de la pipa, una llamarada avivada de un intenso respiro, donde quema el crack y el alma en un solo haz, de suspiro agonizante, sus pómulos sobresaliente exageradamente marcados, sobre una faz que expresa angustias percibidas de un mundo interior, pierde el brillo de piel lozana en sus pómulos.

¡¡¡Ogros y demonios!!!
¿Algún ángel caído?

¿Misterios del advenimiento? ¿Son señales de la anunciación?

Denotan facciones, marcas faciales fuertemente erosionadas por el vicio, hasta perder la expresión dada, su razón de ser, son formas del abandono, una fisonomía impropia, se alojan sentires distantes, la vida que se roba a sí misma...

El pincel… trasmite en aquellas imágenes el reflejo de la desidia, de la soledad,

Días aún van, noches firmes, noches en velas, continuas con los ojos abiertos sobre sí mismo,

No le hace posible ver la aurora. El alba de un nuevo día,

Aquel lucero de primera mañana, que el gallo entona en su cantar, allá detrás de los talleres, un sentir que me vuelve a la humanidad, dentro de este mundo de concreto-gris-cemento, de muros y paredes que como paginas vacías, como letra suelta de tinta indeleble, vana de emociones escondidas, de acción persistente, que afloran imágenes espontáneas en mi mente, al tratar de transponerme a la realidad existente.

Lucifer; el primer destello que surge en el horizonte al amanecer.

Poema de ser inconcluso

2009-10-08T09:54:00.000-07:00

Poema del
ser inconcluso
Acontece en las formas en que me activo, dentro del vivir diáfano de un mundo ajeno.

Son las acciones en que emerjo una y otra vez, borrando lo antedicho.

Como lo expuesto en post scríptum, justamente por lo antes expuesto.

En las visiones ajenas, en las miradas de destierro, en las palabras de prosa inconclusa, aquel sonido de tú voz que me aleja a tiempos de olvido.

Del haberte amado, quedan sellado en mí, vivencias que llevo a lugares de exilio, como extranjero en la tierra prometida.

Hallándome en desolación como las frías tierras del ártico, abatido por tempestades de soledad.

¡Sí! por el ayer de haber vivido en ti, hoy existo como en campo de exterminio.

Desolación, es lo que embarca al hombre que conoció los linderos en que habita el poema de Sofía.

En la búsqueda constante de aquel elixir negado aún a los dioses, donde solo llegan los hombres capaces de albergar el todo, en búsqueda inmersa dentro una realidad forjada al margen del limite.

Donde sus caricias de calido y suave mármol, que fue esculpido en aquella antigüedad clásica, en que los hombres no tenían confines.

El hoy abarca a seres extraviados en los laberintos, atados a sus deseos de carnales, abandonados yacen sus envolturas humanas en las gradas de piedras que el cincel esculpió en el duro granito.

En las gradas de piedra blanca, asoleadas desde milenios por el sol mediterráneo, en la cima, en lo alto, está erigido el templo a la luz que ilumina desde el eterno desde nuestros adentros.

Y subiré en alto, y tendré fuerzas para mantenerme erguido delante el juicio que se desprende de la historia.

Con un sentir distante, en la propuesta de tú imagen que me repropone los términos del infinito.

Piedras inmanentes

2009-10-08T09:52:00.000-07:00

Piedras inmanentes

Del decir grafiando la escritura, emerge las reflexiones dadas por su propio andar
Del andar por sendas adversas, en que trajinas una existencia ajena, impropia, pesada, estrecha según el recorrido asignado.
Del vivir desglosando textos, donde se anida el saber en que procesas palabras y definición para exhibirte en comunicación, comunicación que luego no hallas sino en el eco de las montañas.

De las formas que resisten imperturbadas al paso del tiempo, erosionadas tal veces por la pisada del tiempo en espacios ausentes.
De las condiciones inamovibles del propio ser, del clamor de sus propios impulsos de aquel drama asignados a las puertas de la existencias con efecto inamovible.
De las convicciones que no hallan paralelos dentro de las propias concepciones de las convicciones forjadas anteriormente a la formación del si mismo.

Se anda y se descansa en lugares ajenos, en lugares inhóspitos, lugares mancillados al propio clamor.

De cuantas veces me halle desértico en medio de la multitud golpeado por ataques de soledad, en que me emergí en las conciencias anónimas, anduve, sí. pero con cargas ajenas, trasportando amargos sabores de acciones distante, transitando por acciones tardías, reflejo de condiciones adveras, donde las tinieblas tenían por reino el no reconocimiento, cuan ciego se puede estar cegado a punto por la luz del día,

Firme, sin movimiento ver pasar lo que la vida depara a otros, ajenos a los intereses del trascendente, aún así se halla la acción inmadura del verbo ser.

Codicia y aprensión de un vivir abyecto, elaborado non sé, en que ángulo obtuso del relativismo que todo es valido, que todo es valido en conciencia del contradictorio que nada es.

Se deja a un lado la prosa justa para entender el significado de comunicar definiciones abstractas, fenomenología simbólica donde exponer hechos y memoria empírica en la cual se fomenta un simbolismo que represente la totalidad que el concepto no abarca.

¿Y crees que las piedras no tienen una razón de ser?

Según su propiedad y función no escapan al conjunto de la razón universal, más allá del relativismo hay una radicalización de la propia razón de ser.

Esquemas que se abren y esquemas que se cierran, dentro de la conceptualización socio-cultural que forma esa percepción mecanicista de la acción mental.
La cual aborrezco porque me ahoga en el no ser, aun cuando se lo imposible de ser en autonomía del conjunto general.

¿Hasta donde llega el mi mismo?

Es el debate existencial la búsqueda de una razón autónoma, independiente del contexto social adquirido y de la época con su inexorable ley; “Nadie escapa a su época,” terror del abismo en la madurez de las propias acciones. Dentro del conceptualismo como forma adyacente para crear la dimensión autónoma.

Desde la negación del movimiento, en que la razón obtiene un segmento ante la ausencia de la trayectoria de un objeto que lanzado en el espacio es abstraído de la posibilidad que tal movimiento se realice.

Petalos de roca

2009-10-08T09:51:00.000-07:00

Pétalos de roca

En los tiempos que me aparte de mi, interpuse lejanía, sentir espaciado como letra mayúscula que se expande en forma circular.

De las acciones que proponen al hombre, hacia la razón propia
De las acciones que forman al hombre, en el discurrir de su imagen.
De las acciones que embargan al hombre, donde el brebaje borra su ser.

Analogía con realidades adversas, proponen aceptación en espacios inconclusos, de la búsqueda, de la premonición, del precepto al fin el hombre se vuelve sobre su divinidad.

De cuanto es dura la roca, de cuando es inoportuno creer a primera vista, de cuando cada sombra es autónoma.
De las fundaciones que se erigen para perduran a través de las épocas.
De las edificaciones que fomentan la angustia en no perecer en el olvido.
De las obras faustuosas para abrir ese margen que no lo borre de si la memoria.

De ello es inmune el caminante, que vaga por vía que le preceden, que vierte sobre el camino, una su sucesión de imagen que vaga hasta el confín, le da vértigo el límite, se narra así mismo como en épocas de Homero, no puede fallecer porque carece de arraigo.

Hace frio en la estación y delante los rieles espera el silbato, el chasquido del acero sobre el acero, ajeno de vuelta a la ciudad, no se admite así mismo.

Por la certeza de que el cementerio le ha negado el acceso.

Al hombre que mira el reloj, los hombres que se afretan en llegar, las mujeres que miran de reojo el minutero, le angustia llegar a la coordenada mientras el segundero avanza inexplorablemente, al punto limitado por un sentido circunstancial temporal de si.

Las pisadas del pie al desnudo, queda marcada en la arena mientras las olas vienen y van, certeras, constante, invariablemente por cuantos milenios han borrado las huellas del hombre, sus rastros, su trajinar, algún día vencerá remite en su mente, su persistencia, su mecánica, su vaivén inexplorable, nos borrará de la existencia, de la faz, del recuerdo de este planeta ya habitado por tantas e inconclusas civilizaciones.

Omite su instancia, omite su fisonomía, omite su respiro, delante al viento que desmorona en pequeños pizcas, infinitos e invisibles diminutas partículas que se disipan en el universo, para no juntarse más como nube cósmica, como luz tenue, como brillo de ocaso, remargina los opuestos y sentencia la contradicción de ser dentro de la interrogante recoge la nada, desde el enorme vacio que le embarga, esta inmóvil delante la sucesión de sí mismo...

¿Cuando cuesta formar una estrella? ¿Aumentar una galaxia? ¿Desvanecerse dentro del cosmos? Mientras agota las pautas del devenir, presencia en ausencia que las formas manifiestan los símbolos.

La cuesta tiene las piedras lisas, horma del caminar de muchos adelantos, piedras coniformes, piedras arriscas que impedían el caminar continuo, hasta que el hombre las domestico y de dentro de ella aferro la imagen, conquisto el ángulo, predijo la bisectriz, indujo el plano abierto aun el Isósceles, les arranco el alma petrificada, en que el espíritu, las envolvía para rendirlas inmortales e incorruptibles.

Mientras el agua cristalina baja de los montes, coronados con eternas nieves, su movimiento despierta a formaciones que la mano no retiene, escapa de ella de entre sus dedos en la angustia de no ser más libre, cae desde el alto de la cascada figurando imágenes de una danza inmortal en la que el estaño se regocija de su llegada. Mientras su caudal de finas burbujas se mece con el ondear del viento.

Abstraído se halla del murmullo de los hombres de su hablar vano, de los aconteceres que engendran una realidad, se evade, porque justamente no puede configurarse en esta realidad.

Por ello va con silencio en sí donde presagia nuevos augurios.
Con su mirada atónita que adelanta los hechos y devela el laberinto se repropone como hombre ausente de misterio.

Paréntesis

2009-10-08T09:49:00.000-07:00

Paréntesis

En cada lucha, se abre un espacio en que los contendientes puedan mirarse en sus realidades.
Luego, pero inste al mi mismo, de nuevo en la búsqueda de un nuevo ideal.
Fue por aquellos tiempos que llegue a las cumbres andinas, llevando en mi bagaje cultura de contraposición.
Sus altas cumbre perenemente nevadas, sus anchos valles, sus caudalosos ríos, aquella lluvia incesante que me elevaba hacia el paraje mágico, el alba me envolvía en una densa neblina como en los tiempos del Olimpo, me retraía dentro del mi mismo, en asunto de dioses.
En las áreas de olvido halle lugar para ti, donde tu imagen se pronuncia como forma y propiedad; la nueva dimensión.
Apareciste de dentro las tinieblas, irradiando melodías que tú llamaba no musicales, rayos DE LUZ QUE LLENABAN EL ESPACIO ADJUDICADO.
Entre tu ser y el mío.
Entre tu piel y la mía.
Entre tu mirada y la mía.
Hay líneas escurren entre prosas y rimas.
Son los momentos que se llenan de tu encanto.
Son los momentos que vagan buscándote como elixir de amor.

Son los momentos que abren paréntesis en el tiempo inmortalizándose.
En que me dirigía a ti, sin evadir el momento de otoño que ambos vivíamos, el verte no disipo mis dudas, la percepción quedo abierta a juegos de intuición, en que la realidad virtual nos envolvía y nos elevaba a instancias superiores.
Lo que yo viví, quedo escrito sobre tú piel
Lo que tú viviste, quedo impregnado en mi alma, en estos espacios ausentes que compartimos.
Más allá de las propias convicciones donde puse en dudas todo mi trayecto existencial.
No fue difícil, decirte amor, ni penetrar con los primeros rayos como lucero en un amanecer sin fecha.
No fue difícil, ir a tu encuentro en tierras baldías, hasta horizontes bañados de un arco iris donde el ser abre al paisaje encantado.
No fue difícil mirarte a tus ojos castaños y entender la profundidad que allí hallaría.
Fue sentir en pleno estado de vértigo, donde no podía asirme a parámetros preestablecidos, tuve que hallarme de nuevo, tomado de tú mano recorriendo nuevos caminos.

Ordinaria administración de justicia

2009-10-08T09:47:00.000-07:00

Ordinaria administración de justicia

Estoy sí, pensando en ti en los lugares descentrados en desvíos de caminos ajenos.
Como veras hoy cargo solo la derrota, así como las cicatrices que tatúan mi piel, aunque la mirada es serena, tiene aquella paz, de quien no alberga el miedo dentro de sí, cuando un hombre llega a ese punto que todo lo que le queda es para adelante.
Eran las 4 de la tarde, de un día cualquiera cuando me llamaron a la puerta, un grito, que avanzando en la cercanía se formó en un llamado, que salió desde un traspasado remoto, de aéreas de olvido en lugares de exclusión desde la emarginación en que mi ser fue alojado.
Mi nombre que revolaba por los aires entre estos altos muros, como un sinónimo que se alza por debajo de escombros como montones de vidas derrumbadas, y escombros de sucesos vividos en lo estrecho del camino.
-¿Epa tú? Ven acá.
-Dígame.
-¿Eres tú, el tal Barreto?
-¡Sí policía! ¿Por qué?
-Entonces agarra tus peroles lacra que te llegó la libertad.
La libertad y que voy hacer con ella si tengo el alma hipotecada.
Se me acerca Pantera y me dice que si es conmigo.
-¿Te vas Catire?
-Así parece compañero de lucha.
-Bien Catire dele con valor, usted aquí ha demostrado arrojo y valentía, plomo con el que salga.
-¡Eso es! agarra ese chuzo y mis enseres de herencia.
-¡Epa! Barreto dale de una vez o ¿Estas amañado en ese pabellón?
-Que te pasa policía ni estoy asustado, ni exiliado de la vida.
-Entonces sal de una vez, que de paso no vas a estar fuera mucho tiempo.
-Sí hombre, ¡¡¡Rómpete hechizo!!!
Los tramites burocrático son la esencia de un estado lejano, indeleble, que se pierde en el horizonte, el que va saliendo se queda fijo mirando en los ojos de los que vienen llegando, se imagina solamente todo lo que les espera allá adentro.
Avanzo por los pasillos donde he participado en tantos motines, y volteando diversos gobiernos de delincuencia establecida, las palizas colectivas, los mutilados, las heridas que nunca se cierran. Salgo con vida mientras tránsito por los corredores que sus paredes sangran continuamente, las cruces esculpidas en la carne viva donde compañeros de lucha y enemigos han sido suspendidos del aliento divino.
Pasillos tétricos que anidan el terror en que el miedo no aloja, pasillos oscuros, al que el diablo se niega a pertenecer, pasillos que los cruzas con la espalda al tiempo y la cara al espacio inconcluso, son lugares en que la memoria hace paréntesis imposible de contener semejante ultraje.

Hombres ciegos.
Hombres en muletas.
Hombres arrastrándose sin piernas.
Hombres con heridas así de profundas que el alma les niega la entrada.

Hombres que solo albergan maldad.
Hombres fumando cocaína, bazuco, polvo de malignidad.
Hombre que sus miradas son solo destellos de tinieblas.
Hombres en cuya vida solo se asoma el reflejo de la muerte.
Hombres que reflejan en sus ojos un sentir de sentencia inapelable.

-¿Como se puede salir de allí?
Soy un hombre, pero en mi cara no se mueve un musculo, mi mirada es un aviso intrínseco, quién es capaz de interpretar y lee: que ejecuto en la primera de cambio, vas y nadie te pregunta esta todo incluido.

La gran avenida se abre delante a mi, detrás el pesado portón cierra un capitulo completo de mi existencia,
Las hileras de palmeras, que sus hojas mecen con el viento, en sus copas anidan las guacamayas de intensos colores, los carros que pasan indiferentes.
Va un hombre vestido con lo estricto necesario, una camisa blanca de color indeciso, avanza por lo urbano hacia aquel lugar remoto donde alguna vez tenía su lugar, su rancho, las cuatro tablas mal organizadas, forma aproximativa de hogar.
Cuando llega al pie del cerro, ya siente el hollín depositado en su piel. La Roca Tarpeya un desafío al escalador, luego que a medida va subiendo las escalinatas, vuelve el ritmo al cuerpo, y escalón, detrás escalón la avenida queda atrás, mientras se observa la city engrandecer, mientras se va elevando todo se va empequeñeciendo allá abajo, mientras adelante se va configurando la otra realidad, la que te formó, de la que eres parte insustraible, de la que no te puedes excluir a su dinámica, hasta el fin.
De las distracciones de sus meditaciones, lo llaman a capitulo.
-Epa pure ven pa’ acá.
Se voltea viendo un grupo de menores, se ve al mismo, deduce es la nueva infancia.
-¿Cómo es la vaina?
-Así mismo como lo oíste, Portú.
-¿Cómo me llamaste?
Desenfundan.
-¿Qué te vas a rebotar viejito?
Los menores banda activa del los Pitucos traquean las automáticas.
Él ve lejos hacia atrás, llega hasta un traspasado remoto, como en tantas guerras de malandro he vencido y hoy unos menores me cantan el quieto.
-Entendiste viejito, saca todo sino te vas derechito pa´ la ciudad de los acostados.
Queda en suspenso, no tiene nada atracable, pero no se va a dejar ensuciar el cartel.
-¡Epa! ¡Epa! Pitucos ¿Que es lo qué? Ese es el Catire, harto pana burda, amigo personal, y compañero de luchas.
Cuando volteo veo una figura legendaria, en gestas revolucionarias de haber compartido motines y calabozos por todo lo ancho de esta nuestra patria, que desde niños, nos ha dado la espalda, todos los días desde bien temprano cada mañana.
-¡Epa! Carlito eres tú mi pana, Carlito el Terrorista que bien chamo ¿Tú ves?
-¡Lo ves Catire! Como la vida nos da el encuentro, que te parece, llegastes bien.
-Sí un altercado con los gariteros, no mas.
-Bien, menor búsquese una droga que aquí llego un Varón, ¿Oyó?
-Te lo agradezco, Carlito; vengo mal, frito y saliendo de la cana.
-Tranquilo hermanazo yo lo resuelvo, tú sabes como es, solidaridad del hampa.
-Bien, pero quiero llegar de una al cajo, (Casa) pa’ ve que hizo la cechechere, (Esposa) con la prole.
-Mi estimado, usted es dureza, ¿No?
-Claro amistad usted sabe que soy firmeza y pa’ lante con lo que venga.
-Bien, no se hable más agarre este hierro (Pistola).
La nueve milímetro Browlin la veo venir hacia mi, esta empavonada negro acrílico, la cacha es marrón, el escudo de Venezuela, las siglas F.F.A.A. fuerzas armadas. El armamento es un expropio que el pueblo ha hecho al gobierno, por aquellos que las armas son del pueblo y las fuerzas armadas las tienen solo por custodia, así que cuando el pueblo las necesita se la toma.
En ella viene implícita una sentencia, en mi rancho (Casa) esta ocupado, hay otro Varón mandando, bien me dije; dentro y donde hay un Cacique mandando, no entra otro.
Las emociones son como dos universos que entran en colisión, la sentencia ya esta escrita, el juicio es en el automático del ser, los panas del barrio saben que soy serio, pero malandro no vive de cartel, eso y lo que él es, lo tiene que demostrar bien temprano cada mañana.
El Susy (bazuco) tiene olor a amoniaco, su humo es fino, azul, violeta en fin, su efecto es inmediato, se fuma despacio, mientras los panas van llegando y reportándose dándome la mano.
-Saludo a un hombre de lucha, ¡Amistad!
-Bien Catire, estamos todos contigo, lávate la ficha, ¡Oyó!
Luego, un rato después, con las ultimas aspiraciones traqueo la automática, el peine esta lleno, 13 proye de autentica justicia proletaria.
Sí, cuando el hombre es ciudadano y estado.
Subo lentamente, esas escalinatas que solo saben de guerras, vivos que suben y muertos que bajan.
Vislumbro el rancho que esta en la cima de la Roca Tarpeya, rodeado de laminas de zing, el barril viejo que recoge las aguas de lluvia, la tierra seca, los niños que juegan semidesnudos ajenos a los acontecimientos presentes, ninguno reconoce al padre, son de color tierra, los mas pequeños corren desnudos barrigones con toda la miseria que pueden cargar, en esta mi patria rica, nación pobre.
Me detengo delante, luego entro como una brisa ligera que viene de oriente, suave, sin prisa, en el chillón (Radio) suena un merengue, otro pecado mortal, ella sabe que oigo solo salsa.
Gorilón esta agachado, ella esta en la cocina de kerosén preparando unas fritangas, con movimientos al son de la música.
-¡Epa! Gorilón llegó el día.
Se voltea como si lo habría previsto.
-Queé, Catire te cuide la casa y tus muchachos, ¡Vale!
-Nada brodel, eso se cuidaba solo, tú sabes cuál es la ley.
El proyectil llego, antes que las palabras, confirmando el dicho; que a sentencia del hampa no hay apelo, cae sin levantarse, el primero se lo detono en el pecho, con el segundo le exploto el coco, por lo de que, la culebra se mata por la cabeza.
Yajaira simultáneamente, lanza un grito sabe que para ella también hay, un solo grito por el susto, el otro fue por el dolor, llanto y venda.
Se toma la pierna con las manos, luego la suelta, se retuerce por el pavimento, mezclando sangre con tierra batida, sabe que no la voy a matar, aunque ganas no me faltan.
Una herida de bala, lo vale para sanar la mía y sacarme esa espina que me atormento por años.
-Catire no, no me vayas a matar, por tus hijos, no lo vayas hacer.
Los niños entran en carrera, hay llantos y apelo, Yelitsa llega sin aliento.
-Papá no me vayas a matar a mi mamá, que es la única que tengo, no joda, tú también tuviste una.
-Bueno, es relativo, Yelitsa, porque si la tuve no me acuerdo.
La automática la enfundo en la cintura, el metal esta caliente.
-Yelitsa, llévate a tú mamá, donde la bruja Antonia, para que la cure, que yo recojo al paciente y lo boto a la avenida.
Se seca las lágrimas de los ojos, y recoge a la madre, que continua quejándose.

¿Porque la gente pesa más de muerto que de viva?

-¡Epa! Corotico ayúdame a descargar el muñeco (Muerto) en la avenida,
Los malandros en la esquina me ven pasar, de sus gestos se entiende que todos están de acuerdo, es solo; Normal Administración de Justicia Proletaria. Donde reza.
En su Art, 1.- No te metas con la jeva de un malandro.
A la hora de la novela, la Yajaira ayudada por Yelitsa llega cojeando, bien el rancho tiene su antiguo Cacique, después esa noche la hembra regreso bajo el dominio del propio.

Son acciones de vida común, cosas y hechos forjadas en circunstancias adversas, que se amontonan con los años, con el añejo de los tiempos.

La pistola que vale más que la casa, con los niños que en cualquier momento una extraña enfermedad se los lleva, la hembra que es realenga y que el macho le debe poner las riendas, que sepa a quien pertenece.

El Gorilón, yace difunto por equivocado, botado en medio de la avenida, dentro un saco negro, rodeado de luces multicolores, alternadas con flash de prensa y de la policía forense. El muerto es del barrio, mañana empiezan los allanamientos y las redadas.

Eso sí, desde mi rancho se ve toda la ciudad, en una de panorámica, muchas veces estamos sobre las nubes, por eso se que DIOS sabe lo que hace, sino para que nos puso en esta vida.

Sustraído del diario del Catire Pollo, harto pana burda, que se alzó contra el poder establecido, abatiendo a dos policías, por los lados de la Roca Tarpeya, que a su vez cayó abatido, un día sin numero por las Fuerzas Represiva del Gobierno Inconstitucional.

…La lucha continua…

Olvido

2009-10-08T09:20:00.000-07:00

Olvido
Políticas de Procesos Excluyentes
Cuando oyó esas palabras, no las podía creer, no sabia lo que oía, pero le pareció que era profundamente injusto, sin saber lo que era justicia.
A los 8 años, que le dijeran que se fuera de casa, no sabia cosa envolvía, pero era, la insistencia de la madre y del padre, no le dejaron alternativas validas, sintió al salir de la humilde vivienda que le arrancaban el ser de cuajo.
Bajó con una bolsa (funda) negra, negra como su advenir, sujetada fuertemente, volteando hacia atrás, varias veces, para que alguien le dijera algo, para que alguien lo despertará, para que alguien simplemente le indicara el camino, e iba cuesta abajo mientras en sus adentros se alojaba la soledad, unas veces le apretaba el pecho en forma de ansia, otras veces se llenaba de ilimitada angustia.
Tiempos indiferentes, tiempos de olvido, tiempos de indiferencias.
Y como el caudal de agua va cuesta abajo, así mismo el se revertía sobre la ciudad, en la medida que oscurecía, Bogotá se iluminaba, él pero deambulaba por calles y avenidas, el hambre lo torturaba, sin fuerzas se sentó en la banca de anónimo parque, pero hacia demasiado frio para poder dormir.
Hace frio en Bogotá, y más aún, cuando se es tan pequeño, que la soledad no entra en sí mismo.
El nuevo día trae consigo, todo lo que el sueño había delegado a memoria de olvido, y que las primeras luces del alba, junto al ruido ensordecedor de los vehículos que se iban amontonando en las calles y avenidas, le traían de nuevo a colación, se acurruco sobre si mismo, pero lo único que sintió dentro de sí, en todo su ser fue un enorme vacio.
Por allí pasaron unos como él, recogían cartones en sacos más grandes que ellos, recogían latas en sacos que arrastraban detrás de ellos, mezclados con perros.
Se detuvieron en el parque, donde jugaban otros niños bajo la mirada atenta, de niñeras y madres, máximo guido al mínimo rasguño.
Ellos, los otros, hijos de nadie, niños de la calle, se juntaron al ángulo opuesto del parque infantil, formaron un círculo junto a los perros y sus sacos.
Él permanecía impasible, mientras observaba como se mecían, su ser quería volar entre columpios y toboganes, llevada por las manos protectrices maternas, los veía jugar y reír, el reír le atraía enormente, casi lo trasportaba a un estado de bienestar angelical.
Luego inicio a oír otro tipo de risa, risa espaciada de sonidos vacios, que provenía del fondo de aquel parque infantil, desde el ángulo obtuso en que estaban sentado el grupo de niños de ausencia paterna, risas exageradas, risas de profundos ecos de brillos de vacios, de abismos de soledad que le hicieron sentir vértigo de profunda exclusión.
Se le acerco una niña que provenía del grupo.

-Oye niño préstanos la bolsa (Funda).
-¿Para que?
-La necesitamos, y ven tú también.

Se levantó y se acerco al grupo,

-¿Para que la necesitan?
-Para oler, siéntate y veras.
-¿Estas abandonado?
-Sí,

Empezó a llorar.

-Mejor no llores, no sirve para nada.
-Si, quédate con nosotros,

Lo aceptaron como si lo conocieran de toda la vida, él volteo hacia el parque donde se jugaba a juegos infantiles. Cuando le golpearon al brazo toma y chupa, la bolsa (Funda) llena de un color amarillento, le pareció extraña y se le quedo mirando, mientras el que se la ofrecía arrancaba en una carcajada sin fin.

-Chupa, dale chupa.
-¡Que! ¿Que tengo que hacer?
-Agárrala de esta manera, pon la abertura en la boca, sopla y jala.

Cuando lo termino de hacer, miles de estrellitas intermitentes centellante, le invadía el cosmos a los ojos subió un efecto anestesiante y le brotó una risa a dentada plena, desde el fondo, más allá de su comprensión, el efecto era corto, pero la bolsa recorría de mano en mano, aquellas manos pequeñas desprotegidas, sucias, inocentes que se adherían delante el abandono social, se vaciaba y de nuevo se le llenaba.
El parque se fue vaciando, niños que se marchaban en coches, de las manos protectrices de sus años infantiles, la noche caía lentamente, como escarcha de hadas sobre ellos, mientras ellos estaban suspendidos, detenidos en su pequeñez, oliendo pega de zapatero, que los hacia escupir constantemente, se caían hacia atrás, unos sobre otros formando, un montón de pequeñas acciones, inocentes acciones, inconscientes acciones que los trasportaba a dimensiones paralelas, a laberintos de orcos y dragones, donde mil demonios los arrastran irremediablemente hacia las tinieblas, delante la mirada indiferente de la desidia social.

-¡Oigan es tarde vámonos!
-¡Brrr, uy!
-¡Sí corramos!

Se alzaron rápidamente, él no entendía nada, veía las estrellas que brillaban intensamente brillante intermitente como nunca, mientras se tambaleaba.

-Ven no te quedes allí, pareces el propio Memín, ¡levántate!
-No te puedes quedar allí, si pasan ellos te mataran.

Se levantó en ese momento entendió, que pertenecía aún grupo, corrían saltando y gritando junto a los pequeños Camines (Niños tirados al Abandono Social) como una tribu nómada de espacios siderales, ajenos al mundo que los angustiaba.
Corrían y a ratos provocaban pánico entre los transeúntes, una señora que caminaba distraída fue objeto de expropio, por Cachín el más grande del grupo, le tiro el bolso y corrió con ella bajo el brazo, hubieron gritos, insultos, pero él como el viento, se sentía pero se volvió intangible, los demás corrieron como si fueran uno solo, porque la culpa de uno, caería sobre todos ellos. Tuvieron que esquivar varios hombres que quisieron cerrarles el paso, detenerlos pero se les zafaron, recubierto de sucio que el acumulo lo vuelve hollín y es grasoso, repelente al tacto, repulsivo a la vista.

-¡Ven, por aquí, Memín!

Voces que oía, que lo guiaban en medio de aquella estampida infantil, jamás lo habían llamado Memín, pero le resulto tan familiar, algo que de inmediato lo adquirió, porque lo sintió profundamente suyo.
En el cruce de camino, debajo los puentes de la autopista, ingresaron en el alcantarillado.
Al submundo, que sus entrañas los protegía del mundo de la superficie.
Alguien dijo alguna vez; “No se puede empezar la vida en medio del rencor social.” Alguien también los vio con profunda ternura; pensando que los niños solo tienen que jugar.
Corrieron aún por túneles oscuros, guiados por un instinto, que emergía desde el interior de la herencia atávica, tropezando contra bultos amorfos, aguas mal olientes, oían el chillidos de las ratas, veían los destellos de sus redondos ojos, seres que disputaban espacios, en el reino de la penumbras.
En un descanso de la cloaca, subieron a un local donde se amontonaban, sacos y cuantos objetos desechados por el mundo exterior encontraban, al llegar, Cachín estaba hurgando aún la cartera y seleccionando los objetos, y separando el dinero, una luz pálida que emitía una vela, le permitió detallar el lugar, que lúgubre, con aire caliente que se sintió sofocar, cerrado completamente, pero lo hizo sentirse al seguro.
El dinero era bastante, bastante para sus precarias necesidades, por eso se utilizó para mandar a comprar alimentos a la superficie. Fueron escogidos la Gata, Yoyo, y Memín por ser los más pequeños.
De nuevos por recorridos de agua malsana, disputando la oscuridad con las alimañas del mundo subterráneo.
Al salir a la superficie se sentía otro, era parte de una comisión para liberar a la humanidad del hambre, llegaron a un puesto de ventas de arepas, que el quiso comprar, pero los otros niños, le dijeron que no, eran muy costosas, en una tienda enrejada compraron galletas, caramelos y cuantas chucherías allí vendían.
A él le pareció una fiesta, nunca en su vida había visto tantos dulces.

-Todo muy rico.
-Si muy rico. (Le respondió la Gata).

Los días corrieron como las aguas servidas, mal olientes, pero canalizadas, saliendo a la superficie al primer impacto se cegaba con el contacto de la luz del día, de la oscuridad a la luz, de la perene noche, arrastrando esos sacos que llenaban con desperdicios, hurtando, corriendo, drogándose con cuantas sustancias alterasen sus sentidos, se producía en él, el olvido de los tiempos.
La tribu aumentaba y disminuía según los percances que los pequeños Camines, se encontraban, pasaban días y luego se recompactaba el grupo.
Entonces llegó, o más bien regreso Resorte, empezó a contarles todo lo que le había pasado, desde que se marchó hacia Caracas.
Él escucho toda aquellas historia fantásticas, animada con palabras, pero que el las traducía en su mente a colores, con vivos matices de fantasía infantil...

-Y les digo allá todo es bien, no nos persiguen, ni nos matan, como aquí y la gente te regala de todo, allá no recogía basura, ni me escondía en las cloacas con las ratas.
-¿Porque te regresaste entonce?
-Para que se vengan conmigo y salgan de este agujero.

La propuesta, respuesta quedó en el aire, rebotando de mente en mente sin parar, hasta los arrullo esa noche en sus tiernos sueños de niñez abandonada. Sí un mundo mejor es posible. Así lo presintió, así se cobijo con aquel anhelo, que las clases excluidas conservan como ideal, el sueño reivindicativo de los pueblos.
Varios días pasaron, y la opción de irse a Caracas se fue volviendo una idea fija, en la oscuridad del local, al lumbre de una vela, se planeaba aquel viaje como los antiguos Españoles, que buscaban la tierra de la eterna juventud, el Dorado, la tierra prometida y cuando sueño, el hombre invocó antes de partir para una aventura.

-Sí mañana nos largamos.
-¡Esta bien!

Respondió el Memín, pero sintió un profundo escalofrió que le helo.
Al día siguiente, se aviaron por la vía, que lleva a Tunja, marchaban como los exploradores de antaño por tierras baldías, por forestas inhabitadas de tanta desidia que hoy las pueblas.
Optaron por subirse a un camión, mientras los choferes almorzaban, el viaje fue monótono hasta llegar a San Gil, el ejército, había bloqueado el camino para realizar un registro de todos los vehículos, y los encontraron acurrucados.
Arrestados, el pequeño grupo fue conducido a un albergue de menores.

-¿Se termino el viaje aquí Resorte?
-No, esto es normal, hay que buscar solo el hueco para irnos.

En el albergue eran en muchos, los castigos eran frecuentes, y sucedió que hubo una fuga masiva, en la que el pequeño grupo, retomó su ambicioso proyecto de llegar a Caracas.
Regresando de nuevo a la carretera, caminaron por días, en los pueblos pedían dinero o comida, retomaban fuerzas y regresaban al camino, de esa manera llegaron a la ciudad de Cúcuta después de varios meses.
Cuando cruzaban por el puente Simón Bolívar, fueron arrestados y confinados en un albergue de nuevo. Ellos ya pertenecían a la vía, e intercambiaron historias con otros que habían regresados, otros que venían y otros que nunca se habían atrevidos a partir, y se entusiasmaban, con las historias fantásticas y el sentir de tanta vivencia.
Varios meses pasaron, detenidos hasta que pudieron fugarse.
Una vez recuperada la libertad, cruzaron por debajo el puente, esta vez de noche, al entrar en Venezuela no concibieron el cambio, que ellos se habían planteados
Pero Resorte les animo, diciendo que Caracas es otra cosa.
Avanzaron por los Andes, atravesaron el helado paramo, hasta la ciudad de Mérida y allí delatados por sus vestiduras, por su apariencia de abandono y desdejadez les detuvieron y de nuevo internados en un albergue de menores.
Esta vez se sentía con ganas de quedarse, tenían frio y hambre el recibir alimento con regularidad, tener un lecho aunque compartido, pero luego de varios meses junto a los castigos, a la disciplina impuesta, a las clases que no entendían nada el fin practico, poco a poco regresaron los sentimientos emancipadores, la libertad de andar por allí como perro realengo, acostarse debajo un puente, deambular las noches entre bares y prostitutas, sentir el frio intenso de la noche, observando un cielo estrellado, cansado de las cuatro paredes del patio interno a la casa, empezaron las consultas con los demás compañeros, hicieron varios intentos que habían sido descubierto, pero aquel mes las severa maestra Josefina se fue de vacaciones, por eso el plan lo adelantaron sin tropiezos el servicio de inteligencia interno dormía, fue de mañana, bien temprano cuando llegó el distribuidor de la leche y el pan, se salieron por la puerta y se alejaron corriendo, volteando viendo la casa con sentimientos protectores.
A cierto punto, mientras ellos bajaban de las alturas andinas, hacia la llanura creyendo que los estaban persiguiendo, los del albergue celebraban la huida de 15 menores, porque habían superado el cupo de infantes.
En la ciudad de Barinas se alojaron en la plaza, Bolívar a la sombra de los Libertadores de América, los transeúntes estaban acostumbrados a ver menores en Estado de Abandono Social, pedían y era suficiente para comprar la pega de zapatero, y jalar el volátil que los hacia volar a otros espacios, que los anestesiaba de todos esos sentimientos y emociones que les poblaban por dentro, que en la tranquilidad de la noches los asaltaban en sus sueños, que les producían calambres y sobresaltos, que al despertar en su realidad, se alegraban de que las pesadillas no eran ciertas.
El día, a día, les traía pesares y divagaciones, mientras avanzaban hacia aquel mito que los Camines evocan en su abandono; “la ciudad de Caracas.”
Cuando llegaron a Caracas, después de 2 años, se alojaron en el Boulevard de Sabana Grande, durmiendo en sus bancos una gringa (italiana, española o portuguesa) les traía la cena, “la Señora Gina” la llamaban al acercarse, les lavaba la ropa, les leía algún cuento, la gringa cuando se alejaba.
Las noches dormían a la entrada de algún edifico, o arrumados en cartones en algún jardín. Pequeños como eran, flacuchentos por la desnutrición, entraban entre barrotes y algunas ventanas, de los negocios que abundan en la zona, encontrando cantidades de dinero, pequeños hurtos que iban dejando su rastro.
Por los lados de Chacaíto, por donde trabajan y venden sus productos los artesanos. Se reúnen con gente que viaja por toda Latinoamérica, practican la magia callejera, el malabarismo, elaboran artesanía, es un ambiente bohemio que los acepta como tales, a ellos. Con ellos aprenden a fumar mariguana y otras sustancias, dejando la pega de zapatero, conocen a su vez a grupos de menores y alternan con ellos, entre ellos conoció a Estefanía, concurrir a sitios de agregación social tiene sus costos, ellos con los hurtos habían adquirido poder adquisitivo, se vestían con la ropa que robaban en las tiendas, hasta que en una joyería encontraron 15.000 Bolívares, con su parte Memín decidió comprarse una moto, tenia la firme ambición de conquistar a Estefanía.
La paseo en su moto e iban a las matiné de las discotecas en Chacao, se divertían en grupo pero los grupos son cambiantes, aquella tarde ella se fue en carro con un pavito de los que llaman la gente bien, un sifrino los llaman ellos despectivamente.
Arranco su moto intempestivamente, por las molestias que las heridas de los tiempos de olvido le producían, lo que demuestra que las emociones nunca cicatrizan, volaba entre carros e insultaba a los automovilistas, mostrando sus acrobacias y su desprecio a la propia vida, esto llamó la atención de dos policías metropolitanos, los llamados pantaneros que iniciaron una persecución sin cuartel, por calles y avenidas, por escaleras y puentes, hasta que la mayor potencia de las motos policiales, les dio alcance.
Una vez detenido le pidieron los papeles de la moto, mientras por la alarma dada, llegaban más policías y no se pudo arreglar con los que lo detuvieron, los papeles resultaron en regla, pero él no tenia documentos personales.

-¿De quien es la moto?
-Es mía, yo la compre.
-¿Es tuya? Como la compraste, si eres menor de edad.
-No, yo soy mayor de edad.
-¡Dame tú cedula!
-La perdí.
-¿Como te llamas?
-José Angulo.
-Inspector el ciudadano esta indocumentado, pero la moto es legal.
-Pídele el numero de la cedula para verificar datos.
-¿Tú numero de cedula, chamo?

Lo pensó y lo repensó, hasta que dio varios números al azar.

-6.456.67
-Falta un número.
-Llévalo a la central para investigaciones.
-No joda chamo, en vez de hablar claro en esa vaina para resolver de una, ahora se te enrollo el papagayo.

En la central de policía judicial, le tomaron las huellas digitales, unas las mandaron a la División de Identificación y Extranjería y las otras al archivo de Policía Judicial.
Luego de varios días en Identificación y Extranjería no aparecía registrado, pero en la de Policía Judicial, estaban sus huellas dactilares solicitadas por hurto en una joyería, y como afirmaba ser mayor de edad, para no perder la motocicleta, fue enviado a tribunales de mayor de edad.
El día del traslado, en el Reten de Catia había un motín, así que lo trasladaron a la cárcel del Rodeo. En la entrada del penal al ver hacia el interno tuvo un escalofrió, a todos los trasladados se les reflejaba el temor en la cara.

-¿Tú en que pabellón puedes vivir?
-En el que sea, no tengo culebra con nadie.
-Esta bien chamo candela, mete a este pal pabellón del Barrio Chino.

Cuando entró, no tuvo tiempo de reaccionar, solo su condición de sufrido fue reconocida, pero la ropa, ellos se la quitaron, y le dieron una ropa vieja, que a él en lo particular no lo afecto, tenia poco tiempo que se vestía de nuevo, a cierto punto le era hasta incomoda.

-Mira te vamos a dar canoa en este pabellón chamo, pero aquí te tienes que mantenerte activo, empieza por amolar chuzos.
Los Chuzos como son llamados a los cuchillos de duelo y combate, tienen varias fase para su elaboración, la primera es dibujarla sobre el hierro de una platina, como de las puertas no había tuvo que hacerlo de la escalera, para sacarle la forma, con un pedazo de segueta incrustada en un pedazo de palo de escoba, se saca y se empieza a molar con una escofina, fijada en un madera con clavos, una vez amolado se le calienta y se le agrega azúcar, donde el hierro se ennegrece y se amuela de nuevo, solo el borde que reluce plateado, una vez terminado se hace los cordones, los cuales forman la empuñadura. También había que practicar el duelo con los palitos calientes, palos de escopa que en la punta se le incrustaba un clavo.
Las constantes peleas, bien que iban, siempre alguna herida dejaba, los combates eran de pabellón contra pabellón, luego se recogían los muertos y se curaban los heridos, al rato ingresaba la guardia nacional con su represión, gases lacrimógenos y luego como un huracán de paso, les destruían todo, desnudos por horas en el patio, esperaban el castigo que los agentes del desorden, llamaban el caminito verde.

-Oídos a todos, pasar en grupo de a 4.
-¡Corran sin detenerse!

Mientras se preparaban, veía las filas de guardias apostado a todo lo largo del camino, con sus uniformes verde oliva, (Divisa sin honor de opresores de pueblo) para llegar al pabellón, las penillas ondeaban como sables de acero brillantes, corrían a más no poder pero era inevitable que el sablazo le hiciera revolcarse en el suelo, retorciéndose del dolor, pero de allí repartían con renovado vigor, pues las patadas que les daban en el piso eran peores, él ni se imaginaba, que un hombre tenia tantas marchas, ni que soportara tanto dolor atroz. Luego se reiniciaba a reconstruir los bugí, las cocinas, los colchones, las almohadas, las literas.
Un día, llego el consulado Colombiano, y se oían voces dentro de la cárcel, que todos los Colombianos bajaran al administrativo.
La Cónsul, mujer joven bella de finos modales y de comprobada vocación social, les trajo, medicinas y algún alimento, un enorme esfuerzo económico, para un país enguerrillado desde hace varias décadas y por la cantidad de compatriotas detenidos.
Como la gran mayoría estaban indocumentados, se les pedía los datos personales para hacerles los documentos.
Memín, le dio todo lo que recordaba, sustraído de un traspasado remoto, lejano removido desde debajo de los escombros de su derrumbe emocional; su dirección, nombres y apellidos, donde había nacido y que en el momento de su detención era a un menor de edad.
Luego de varios meses, regreso el Consulado y efectivamente trajo su identidad, pero en la dirección donde residía su familia, nadie lo había reconocido.
De nuevo trago amargo, él esperaba aunque sea un saludo.
Tramitó la cónsul su traslado a la ciudad de Caracas y lo trasfirieron a la Cárcel de la Planta. Al llegar lo pusieron en el pabellón 3, planta baja, el hacinamiento era grande, el se hizo una hamaca y la amarro entre los barrotes de la celda Nº1 y la de los baños, era de contextura diminuta, pequeño de estatura. Dentro de la hamaca se veía solo un bultico.
Por aquellos tiempos, se prendió el malandreo en el penal y los muertos salían con constancia diabólica, entraba la guardia; tumbado todo, luego la dosis de bioenergética activa, vejámenes, desidia, maltratos, castigo, desnutrición, carencias, una total exclusión del Sistema Social de Bienestar Publico.

Las noches en vela fumando Bazuco, en los pasillos oscuros, que solo la llamarada al inhalar el vicio dejaba espacio a una luz precaria, la basura acumulada, donde las ratas recababan su alimento, montones de ellas que le daban movimiento al piso.

Entre la planta baja manda la Banda de la Vega y en la planta alta manda la Banda del Barrio Chino, habían problema que crecían con los días, muchas veces en esta situaciones, hay más de uno que sinceramente se quiere morir, pero no tiene coraje para hacerlo con sus manos, por ello agotado en su propia existencia cansado de vivir en esas formas circunstanciales de caos social, no logrando ver el final del túnel hacen de todo para morirse.
Me acuerdo ese día, que estaba parado a la hora del almuerzo, en el estacionamiento del penal, esperando que abrieran la sección pedagógica, cuando paso Memín acostado sobre una camilla.

-¡Catire! ¿Como estas?
-Bien, chamin ¿que te dieron un toque?
-Sí, creo que en esta me voy.

Se apretaba con las manos los intestinos, me quede mirando como lo llevaban a la ambulancia, pero en la tarde con toda la barriga vendada, regreso al penal después de fumarse unas pistolitas de Bazuco, subió a su hamaca que sinceramente, no sé como logro, subir hasta allí.
Al día siguiente, mando al hospital al que lo había apuñalado.
Pero al otro día, me encontraba en el mismo sitio y a la misma hora, cuando de nuevo paso Memín en camilla.

-¡Profesor! Catire ahora si estoy listo para irme, acuérdate de lo que te conté, sí.
-No te preocupes Memín, la historia la cuento yo.

Lo vi como se alejaba, retorciéndose de dolor y su historia que me la conto en el pasillo de la planta baja, del pabellón 3, esta se activo en mi mente. Ese día di las clases, pero no regrese al pabellón, porque salí de nuevo al estacionamiento, eran pasadas las 4 de la tarde, cuando ingreso de nuevo el Memín, caminaba cojeando agarrándose la barriga.

-¿Estas bien chamo?
-Bien, sí, Catire, verdad que es duro morirse, porque será.
-No sé Memín, pero se ve que no es cuando uno quiere, sino cuando se debe.
-De cajón debe ser así, porque tengo rato que me quiero morir, y no se da.
-¿Vas pal pabellón?
-No, la Cónsul habló en el Ministerio y me trasladan para el Junquito.
-¡El Junquito! Esa cana es bien, allí pague 3 años, se aprende que jode.

Varios meses después, me trasladaron al Junquito, para practicarme los exámenes psico-sociales para la libertad condicional, y me lo encontré allí, estaba de lo más animados tenia una bandita que atracaba a los otros internos, como el Junquito es una cárcel de alto rango, allí la mayoría eran pudientes.
Una vez hablando con un Alemán, que esperaba ser extraditado, a su país de origen, me comento que Memín, lo había atracado junto a otros dos y al negársele, lo puñalearon en la pierna.

-Mira alemán ese muchacho fue abandonado en la calle, ha sobrevivido a todo tipo de vejamen, en cambio tú tuviste familia y un estado que veló por tú seguridad social, simplemente olvídalo.
-¡Pero que tiene que ver eso ellos me atracaron!
Estaba gritándome entonces le dije.
-Bueno entonces ve allá y descobratela, él es pequeñito raquítico y tú alto y fuerte, ¿Que haces que no te la descobras?
Me quede sentado, observando las diferencias que existen a según la crianzas, ellos los hijos de la calle, conviven todo lo que encuentran. Los criados en el bienestar social en cambio son individualistas, sin solidaridad, creen que el mundo les debe algo.
Por esa razón la teoría social no se completa jamás; por lo imposible de encontrar un limite entre lo justo y el delito, y por al complejidad emocional de los humanos.
Una semana después estaba de nuevo en la Cárcel de la Planta, y un mes después me Trasladaron a la Cárcel de Yare, allí la lucha entre hermanos siguió, muertes y heridos, castigos y palizas eran el diario vivir. Luego cambiaron el Ministro de Justicia, el Nuevo ministro era un reaccionario, conservador, anacrónico, ¿Que se le puede pedir a un Social-Cristiano de ser? Convirtió a todas las aulas de sección pedagógica de la Cárcel de la Planta en celdas y de la Cárcel del Junquito trasladó a todos los estudiantes de la universidad, en ese lote vino Memín y el Profesor Fossi, los invite al pabellón donde me encontraba, pero Memín, me hizo seña que iba al pabellón 4, Barrio Chino.

-¡Bien, Memín esa es la familia!

Son los tiempos que pasan, algunos los sitúan, a otros nos arrollan, para contar esto, en síntesis valió la pena existir.

En estas historias de vida común de políticas excluyentes, en que el ser vive postergando su bienestar...

Sustraído del diario de Memín, como tantos niños Latinoamericanos, huérfanos de familia, huérfanos de patria, huérfanos de justicia social.

NILEVE

2009-10-08T08:48:00.000-07:00

NILEVE

El tiempo hoy es húmedo, la niebla vaga en el aire, desde la ventana se ven los techos de piedra bañados, las chimeneas están humeando, detrás el lago parece un inmenso espejo, refleja las montañas, altas con sus cimas perennemente nevadas, todas las casas son hechas de gruesos muros de piedras, como sus calles.

Por esa condición mi vida se refleja en ellas, cuando bajo hacia la aldea, se puede ver la enorme cicatriz que tiene la montaña, de donde se extrae la piedra; los arcos que adornan los corredores, la estatuas talladas por manos experta en años de trabajo continuo; la piedra es como conciencia de mi razón de ser; dureza, trabajo duro, manos fuertes que aferran el cincel, una forma de vivir que por siglos han templado a los míos.

Cuando llego delante la casa de Nileve, lanzo una piedrecilla contra el cristal de su ventana, ella se asoma entre las flores de intenso rojo que cultiva en los porrones apoyados a su ventana.

Son los tiempos en que corremos hacia el lago.
Son los tiempos del amor correspondido a cercanía ilimitada.
Son los tiempos y delante a su inmensidad, construimos castillos de fantasía que se espejan en el lago de nuestras prematuras vidas.
Son sus manos entrelazadas a la mía, que produce el sentir profundo, donde se reflejan todas mis generaciones.

Sus ojos brillantes, dentro aquel intenso frió que hela nuestro respiro. La nieve que de continuo caía, posaba sus copos blancos y finos, suavemente dondequiera.

Verbania en esa época abría al paisaje encantado, al sentir radiante que su corazón y el mío envolvía en prosa de tierna poesía.

Escapamos de la intemperie, buscando refugio debajo de los enormes portales y arcos esculpidos en mármol rosa; de ángeles que disparaban sus dardos de amor, escudos de armas, emblemas que eran el marco del justo idilio en que dos seres entran a concebir lo sublime del amor en tiempo de extrema inocencia.

Subíamos por las calles cubiertas de nieve; apoyándonos, resbalándonos, arrojándonos proyectiles de este sugestivo elemento, las pisadas quedaban como memorias marcadas detrás de nuestro andar, como reminiscencia visual de lo andado para no perder los propios pasos, entre tus manos y las mías nace un calor que nos da nuevos bríos, sentires cercanos de tiempos distantes, entre tú aliento y el mío expreso sentimientos que envuelven la creación, entre tú mirada y la mía se refleja el azul celeste, entre tú cuerpo y el mío nace un lenguaje axioma de tú querer y el mío, todo circunscrito sin necesidad de la prueba.

Después la dejaba en el portal de su casa, con una promesa de amor que cada día se reconfirmaba como una adoración a su ser, cuan difícil era separar lo mío de lo tuyo.

Caminaba en medio de la calle y volteaba a ver su saludo desde la ventana, son amores que perduran en el éter, son sentires que no necesitan la presencia, son palabras que se forman en ángulos análogos, son vivencias que forman galaxias.

Luego me retiraba por la calle hacia Oltrefiume; al voltear de la esquina había una capilla de una Virgen antiquísima; allí le pedía cosas que eran de rutina, ella me miraba con ternura, encendía una vela que su luz resplandecía en el ambiente helado, entre aquella vastedad cubierta de nieve.

Luego me alejaba y caminaba con el cuerpo humedecido, observando las inmensas montañas que se reflejan en el lago.

Entraba en la taberna donde se reunían los antiguos, hombres maduros que fumaban tabaco en pipas y jugaban barajas al mismo tiempo que presagiaban el futuro, hablaban de tierras exóticas en la que habían emigrados, donde siempre es verde, hablaban de frutos dulce como el almíbar, de lugares donde existen mujeres exuberantes que extravían a los hombres, y todos sus sentidos, de territorios ricos en cada recursos natural que hay en el universo.

La baraja era arrojada encima la mesa, rey de espada contra as de basto, 7 de oro contra 4 de copa; las manos ágilmente las recogía, entre narraciones de esos lugares que por decenios la gente buscaba como su nuevo destino. La taberna era un lugar extraño un lugar donde permanecía ausente, apoyado a la pared detrás de un antiguo, que sentado a una mesa de madera jugaba sus barajas, fumando en pipa tabaco aromático, arrojando humo y su aroma al ambiente, la jara llena de vino, los hombres que hacen brindis a los motivos mas variados; al rey, a la patria, a la fortuna, siempre por cosas de carácter elevado.

Cuando decidía regresar a casa recibía el impacto con el ambiente húmedo, la neblina espesa que encerraba la vista a una visión parcial, limitada, circunscripta, que me abría paso en aquel frió que penetraba y hacia templar mi cuerpo, la luz del farol brillando en el muro de la esquina, la imagen de Nileve que llegaba albergar dentro de mi en lo inmedible, en lo ilimitado.

Subía por sendero de bosque a hacia la casa materna, la tierra era resbalosa, las castañas salían de sus erizos, los hongos brotaban debajo del manto de hojas secas húmeda, al primer rayo de sol, las avellanas en las bocas de las ardillas que suben en pequeños brincos por el tronco del árbol.

En casa mi madre cocinaba, la olla estaba sobre el fuego dentro la chimenea, la olla ennegrecida con el uso, el fuego intenso, esos tizones ardientes que evocaban a escenas de lugares infernales, de tormento, y de castigo.

Me sentaba en el ángulo, sobre una vieja silla hecha de fibra, la ventana parcialmente cubierta de nieve, que el viento del norte arrojaba contra del vidrio, dejaban ver muy poco de las montañas, la vieja mesa de madera con sus patas entallada formando nudos, mi madre era al ángulo opuesto de la habitación elaborando embutidos para preservar el alimento y hacer frente al duro invierno, se trabaja para subsistir, se vive para trabajar, en el campo se recogen sus frutos para conservarlos en épocas de no producción, es la naturaleza que impone el ciclo al hombre y el hombre vive de acuerdo a sus designios.

Época para cuidar lo cultivado, ver crecer, arrancar las yerbas malas.
Épocas de guardar las semillas para el futuro, para sembrar cosas buenas.
Época de la fiesta de los pueblos, para recoger lo sembrado, para enriquecer dispensas, almacenar para el mañana.

El mañana, los tiempos que vendrán, en que no hay nada, donde los bosques se desnudan de frutos, donde se padecen las hambrunas.

-Si la quieres debes trabajar. (Una voz que venia del profundo)
-¿Que dices, madre?
-Es inútil que estés cerca al fuego a imaginártela, si la deseas debes ganarte el sustento, hacerte una casa, para vivir con ella; emigra como han hecho tantos de nuestros paisanos, que han regresado con baúles llenos de oro.

No se sabe, justamente, en que momento un adolescente madura; pero aquellas palabras hechas en la casa materna, señalaron la dirección, el epilogo del estado idílico.

De esa manera, me vi a mi mismo en el andén de la estación ferroviaria; con la mirada en lágrimas de Nileve, de mis labios solo la esperanza que emiten los pueblos, en la que las clases emergentes desean un porvenir. En sus labios palabras de afectos, sentires distantes que son semejantes a cuando inicia el invierno, luego me vi a mi mismo dentro del vagón, asomado aquella ventana estrecha con el pito que sonaba ensordecedoramente, con las ruedas de acero que resbalaban sobre los rieles, aquellas manos blancas como la cerámica que me decían adiós, que me lanzaban besos expedidos al viento, el humo de la maquina que cerraba la visión, cegaba la mirada, envolvía mi ser catapultando en instantes de olvido.
Hoy me pregunto;
¿Porque la vida no se detuvo, allí, en ese instante de tiempo?

El tren entró en una galería en la cuál no vi más. Desde mi asiento en frente estaba una señora; La soledad, me gire al lado y percibí el destierro, por la ventanilla había solo oscuridad, al salir de la galería no volví a ver el lago, las inmensas montañas que por milenios se reflejan en el lago. Verbania se cerró al paisaje encantado, mi visión se volvió parcial, donde se hipoteco el sentimiento.

Por un tiempo el tren viajo hacia el sur, entró en la tarde en una llanura, que estaba toda cubierta de nieve, hasta el horizonte mas allá aún de lo que podía concebir a juicio de hombre, ¿Que sentido tiene una llanura? que todo es igual, que no hay alturas, ni cimas que conquistar, ni forma alguna de ver la extensión en su totalidad.

Cuando el tren llegó a la estación portuaria, un olor a pescado en descomposición me penetró en el olfato, algo así como agua estancada, hediondez que se mezclaba con extraños olores, avance por calles oscuras, donde la poca luz que salían de las ventanas, iluminaban siluetas deformes.

Veía a mujeres envilecidas de grotescos modales, que se ofrecían en alquiler, vestidas con adornos de decorar cortinas, olían a perfume de intensos olores que se asemejaban a trastornos psicóticos, al acercárseme eran maquilladas como cuadros envejecidos, sus palabras soeces y directas, eran acompañadas con emanaciones de alcohol mal digerido o que aun era en viaje.

Extraño este sitio, no parecía real lo presentía como un limbo, algo entre lo real de mi vida y lo objetivo de esta.

En el puerto, los buques allí anclados, parecían naves ausentes como en un traspasado remoto, los barcos a velas luchaban por zafarse de sus ligaduras y volver a ultramar, todo se asemejaba a una ausencia del ser.

Era un estado de perenne agitación, quien llegaba tenia muchas cosas que contar se le veía en sus equipajes, otros se escurrían con un saco a las espaldas caminaban sin ver, eran distantes de su presencia, como si solo quisieran internarse dentro de aquella otra realidad, abandonando lo existido, volviéndose amorfos sin imágenes, sin pasado, solo reminiscencias del olvido, exhalados en cada copa de cantina en todos los puertos en que amararon sus naves, como trasporte al exilio del propio ser.

¿Un puerto que se puede decir de un puerto?
¿Como lo puedes definir?
¿A que realidad pertenece?

Es indeterminado; transnacional, transpersonal, insustancial aquello que determinan internacional; un híbrido de situaciones y condiciones ajenas y propias, que no es de ningún lugar especifico, pero evoca un propio espacio inexistente, persona que han adquirido dos realidades a veces más de una y que no reconocen la propia, que se forma en transculturizado, cosmopolita, unipersonal que dentro del propio bagaje cultural, conservan las diferentes mascaras que representan en los escenarios de su propia existencia.

El barco al zarpar hace un ritual, para quien gobierna en la superficie de las aguas y en sus profundidades. Los marineros son gente curtidas de tantos soles, pisatarios de tierras inhóspitas, heridos en el choque de extravíos, han conocido los abismos, por esa razón callan delante el viajero, recuerdan solo andares de expropio, conservan dentro de ellos aquellos secretos que les ha costado hipotecar las propias almas, son de caras angostas, tienen miradas profundas que la desvían para no reflejar lo vivido y ser descubiertos en sus apremios.

Entre en un compartimiento, donde se jugaba a dados, uno me hizo una seña y aposté, presentí que aquel non luogo, lugar (ausencia de espacio/tiempo) era por coordenadas de mis designios el lugar en que me citaba el destino.

-Voy triplicando con el siete.
-¡Te la recibo y doblo lo apostado!

El dinero corría de mano en mano, perdí continuamente, entonces me jugué mi última condición, hipotecando el alma.

Al alzarme entregue el pergamino, al hombre viejo lleno de arrugas, de largos cabellos blancos, que tenia el pellejo lleno de cicatrices, sonrió y me costó mantenerme delante de él, sentí escalofríos, vértigo delante el abismo, ceguera delante las tinieblas, dejándome un amargo sabor en boca. Me dijo;

-Tienes un tiempo para rescatarla, consigue el camino como lo hice yo, de entre los senderos de desvió.

Al salir del compartimiento; Tenía borrado los caminos de regreso, el horizonte era nublado, aviste aquella tierra llena de sombras donde brillaba la luz del trópico, donde existen mares calientes; en las tierras de todos mis extravíos.

Cuando llegue, no supe más de mi; luche contra fieras y alimañas de todo tipo, habite en espacios de ángulos obtusos, líneas de oponentes, espacios adversos, donde el ver se niega a la mirada del si mismo; en el juego de dados, en las peleas de gallos, en el baile donde las pieles se funden, en los olores de pellejo ajeno que mi hamaca sudaba, por mujeres de pasajes, hembras de temerarias condiciones incrustaban dardos en su condición de seres expuestas al publico escarnios, mujeres de uso públicos, mujeres de alquiler que se humedecían en llanto, cuando el amor las alcanzaba en el primer rayo del alba, donde se alzaban corriendo buscando un espejo que pudiera reflejar su esencia de doncella que en la prisa de vivir les expropio de su existir.

Anduve en las llanuras, el llano plano e inmenso, por todo el cajón del Arauca, donde el ganado perseguido por el lazo era derivado, para después ser marcado con el hierro ardiente, hombre que marcan, hombres que se desafían, donde el machete deshace la piel, marcas por el desafió en la pelea de gallo, cicatrices en las apuestas de la baraja, el cuchillo que dibuja una línea de rojo sangre, el hombre que no se sacia en las heridas causadas, el aguardiente que impone temperancia, mal hablar, para el juego de dado;

-¡Voy con todo!
-¿Todo que?
-Real y esta mujer.

La miras y se suele decir; que si la pierdes ganas.

Todo se juega porque en las tierras llanas, en los mares del sur, el hombre no necesita guardar para vivir, cada día trae lo suyo y cada día se sacia el hombre, en el mismo día que se levanta combatiendo y ganando, en la noche pierde todo lo que tiene por pertenencias.

Años de sequías, donde el ganado tiene que ser llevado a las orillas del caudaloso Orinoco, donde su enormidad, sus indómitas aguas, te hace palidecer, y épocas de crecientes donde el hombre de faena a caballo con el agua a la cintura de un machetazo parte un caimán, donde es arrastrado al fondo de la ciénaga por la corpulenta anaconda; hombre si que se mide a diario con la naturaleza impetuosa, que lo provoca, que le impone duras condiciones de vida, la piel formada como pellejo extenuado de luchas, cubierto de cicatrices que hablan de enfrentamientos armados, de traiciones en lechos de extravíos, como lugares pantanosos de cárceles, de abandono, de soledad, de olor a ganado y ron, de tabaco seco y aguardiente, barajas y amores en condiciones adversas al propio sentir, así son los días en que los chacales te merodean y sabes ciertamente que es a ti, a quien quieren como carroña.

Las 4 estacas y su techo de palma, sirve solo de referencia en medio de aquella extensa sabana, no hay una colina, solo pequeños árboles, con flojera de crecer desde allí se parte a caballo para recoger el ganado, un hombre en silla es dueño de la tierra que pisotea los cascos de su caballo, cabalgando en una extensa llanura.

Donde el venado corre en libertad.
Donde el tigre asecha detrás de los matorrales.
Donde la bravura y la destreza es la única condición.

El hombre y el caballo son una sola cosa; el olor es igual se siente a millas, solo se ve él, en medio de miles de cabezas, al galope siguiendo un potrillo, alcanzando un toro, enlazando una bestia cimarrón.
Cimarrón como el mismo, indómito, sin dueño.

Cuando el sol deja de castigar con sus rayos la tierra de los llanos, la noche llega con extraños juegos de abalorios, miles de colores y tonos depositados en el horizonte, entonces se encienden las fogatas, la carne esta ensalzada en un palo asándose, las mujeres la bañan humedeciendo las ramas en sofritos.

Se prende el Joropo, las cuerdas entonan una música que sale de la tierra, esencia del ganado del alma del llanero, canta en el zaguán el coplero, se alista un pedazo de tierra para jugar a los dados; las mujeres van y vienen, no tienen dueño, no tienen marcas como el ganado, es hembra realenga, en el día son una cosa, en la noche sacan sus sortilegios para hechizar al macho cansado de la faena.

Entonces las oyes cerca del altar, con voces taciturnas como si no fueran de este mundo, con extrañas brujerías pactando con el príncipe de las tinieblas, para atrapar el corazón del indomable llanero.

Anima Bendita.

Hazme amar por el hombre alto, de profundas cicatrices.

Amánsamelo entre mis brazos, esclavízalo al ardiente deseo de mis carnes; subyúgalo a mis besos; que se rinda ante mi, desde el ocaso hasta el alba.

Animas Benditas del purgatorio te prometo que si lo haces mío, te seré siempre fiel; no faltara esencia, velas y ofrendas en este altar.

Bendice este brebaje que es hechizo de luna llena, no le devuelvas nunca jamás su razón, que desfallezca en mi lecho sin carácter, ni voluntad.

Amen.

El tabaco en la mano izquierda del hombre, el dado meneado en la derecha, se lo lleva a la boca y lo sopla tratando de torcer la suerte a su adversario, pico, me bajo caída y mesa limpia, ruedan los dados hechos con huesos de cadáver, dando su vaticinio; quien pierde, quien gana.

Mirando de reojo a la hamaca, en la que se mece la hechicera, cuya carne desea con avidez con creciente e irrefrenable impulso, mientras ella ríe desenfrenadamente en la seguridad de su hechizo.

Después, dentro de mi olvido, inicio a llover; el verano tenia meses pegado, el calor era de 4to infierno, el monte estaba seco y se desataban continuos incendios, el ganado estaba flaco, raquítico, y lleno de garrapata, el hombre lucia cansado cubierto de tierra, tenia un cansancio de días y días, vagando en aquellas llanuras para alcanzar un poco de agua.

Las primeras gotas fueron recibidas con júbilo.

La noche se lleno de relámpagos, en las enormes extensión de las sabanas, los rayos se ven como ramales de fuego que bajan del firmamento, el aguacero creció de intensidad, tanto que a la mañana siguiente, estábamos en medio de un rió y en plena crecida; tratamos de llevar el ganado a las tierras altas, pero fue inútil, a cierto punto todo inicio a navegar como en función autónoma; el ganado era arrastrado por la corriente, después el caballo y su jinete, a cierto punto la vi perdida, pero alcance un árbol y me encarame como pude; mi caballo noble animal de tantas faenas, lo vi como desaparecía entre las agua luchando para salirse de ella, junto a mi sombrero, el aguacero duraba desde hace algunos días, las gotas que caían insistentemente sobre mis cabellos, lavaban la tierra y esta era arrastrada, y mi piel es despojada de polvo, polvo de olvido.

Polvo de tantos senderos hostiles.
Polvo de llanura alzado por el ganado.
Polvo de vidas arrastradas a esta intersección.
Polvo de cruce de caminos de tantas encrucijadas.
Polvo de noches de extravíos en lechos de alquiler.
Polvo de veredas adversas borradas las huellas por la maleza.

Fue así que sentí frió, que nunca había sentido en esas tierras de los mares del sur.

Cuando el sol salió, el cuerpo lo calentó rápidamente, y de la tierra salían aquella humedad pasajera que las tierras calientes producen, sin voltear inicie a regresar, sin rumbo a una memoria que yacía en conciencia adversaria, eso si recuerdo el puerto que para mi ya no poseía secretos, pues leía en la mirada de aquellos que como yo, que regresaban de un futuro remoto por haber cruzado los tiempos, la nave que surcaba esos mares son tribuladas por desperdicios de marineros; de hombres abyectos a existencias ajenas.
En la proa iniciaron a jugar dados; mire a esos chiquillos.

En el juego nunca se gana, excepto la emoción, si pierdes hoy, ganas un mañana de porvenir.

El puerto de llegada que fue mi partir, no trajo a mi esos recuerdos; aquellas memorias que ahora sentía como ajenas.

El tren no me regreso la visión perdida; aunque, sí, las enormes montañas eran reflejadas en el limpio espejo del lago, en el andén de la estación había desolación.
Sí, te lo juro después que reconocí las calles de piedras, las casas de muros y techos hechos de piedras, sus portales con adornos y estatuas talladas en piedras.

Te lo confirmo, no tuve el valor de tocar a tú puerta, porque presentí que tú vida era ajena a la mía, no quería que escapará la ultima quimera de aquel sentir, regrese sin bienes de fortuna, regreso un hombre abatido, con su cuerpo lleno de cicatrices, en compañía de su soledad.

La casa materna era en estado de abandono, la abrí como se entra a un templo en busca de un YO que olvide en un lugar apartado, la olla guindaba aún en la chimenea; el vidrio de la ventana estaba roto, el viento del norte movía la cortina hacia dentro, abandono y soledad me las imagine de compañía, el fuego lo encendí y este ardió rápidamente, la leña era vieja, ¿Pero cuán vieja podía ser?

Allí esta el hombre solo consigo mismo; y su alma esta hipotecada.

Cuando la puerta se abrió y tú apareciste en el umbral, fue la visión que anima a los hombres desde el eterno, justamente para el que habitó en lugares de perdición.
Te acercaste a mi, tú mano de piel tierna, blanca como la cerámica se posó sobre la mía tostada por mil soles, marcada a cuchillos y machetes, pellejo que clamaba solo por una caricia de tú avenir.

Luego me vi en imagen fresca, de nuevo tomado de tú mano volví a recorrer aquellos bosques húmedos, donde el hongo brota espontáneo de debajo el manto de hojas secas húmedas, que el otoño dejo caer, donde las ardillas recogen sus provisiones de invierno.

Recorrer las calles de piedra hasta el lago, bajo un torrencial aguacero que nos aísla en este universo.

Donde tú presencia colmó mi esencia.
Donde tus labios sanaron mis cicatrices.
Donde tú mirada me devolvió el azul del cielo celeste.

Luego cuando la fuente helo sus aguas, el anciano me regreso el pergamino, diciéndome:
-En realidad esos dados estaban marcados.
-¿Marcados?
-Si con hierro incandescente para forjar a los hombres de temple.

Luego juntos con el amor a cercanía correspondido, alcanzamos las altas cimas, que desde milenios guardan las nieves eternas, donde me fundí en ti por el espacio sin tiempo que abrimos en el infinito.

Nileve: el paradigma de la mujer ideal.

< -Mundos aislados- >

2009-10-08T08:47:00.000-07:00

< -Mundos aislados- >

Cuando de nuevo vine a mi, el monasterio lo vi desde afuera, en instante primo en que el pensamiento abre la sucesión en que se descompone en espacio \/ tiempo.
Cuando salí de mi, percibí su aire místico que se apreciaba en los parajes, los cantos Gregorianos, sus libros, los pergaminos, la tinta, el incienso el ritual sacro, aún los podía ver y palpar en ausencia del verbo estar, recorrí sus celdas que una vez habían sido destinadas al estudio y la compilación del método del espíritu, “Ora e Labora”
Todo estaba en abandono, los techos desplomados, los ecos de la guerra aún se sentían en la lejanía, en que el tiempo los estaba confinando en áreas de olvido, las plantas crecían en lo que antes eran los jardines formando matorrales de espinas, de entre las piedras el musgo las cubría formando aquella textura que me gustaba acariciar.

Algún tiempo después me vi, en el tren que recorría una zona rural, campos intensamente cultivados, hileras de viñas, hileras de árboles de aceitunas, que originaba a su paso un movimiento virtual cinético, casas de piedras plantadas en medios del campo que tenían por descripción poder Nº1, Poder Nº2, la reforma agraria del Fascismo (cuando l’Italia se atrevió a soñar), tierras sustraídas a los latifundistas, herencia feudataria, los señores dominando y abajo los siervos de la gleba, media esclavitud, por milenios bajo el yugo de la explotación del hombre por el hombre, las tierras después de la caída del régimen, habían sido devuelta a los feudatarios, el sueño del proletariado dueños de sus medios de producción y de su fuerza de trabajo, administrando sus recursos de producción; volvía de nuevo en manos de la oligarquía, bueno me dije quien pierde la guerra pierde el dominio, su emancipación, en aquel tiempo 14 años o más después de terminada la guerra, aún se veía la devastación de que fuera objeto esas tierras, no se porque me vino en mente que era muy pequeño para razonar sobre esas cosas, porque aun si era pequeño me pertenecía toda esa vivencia por herencia proletaria de la explotación que por siglos y milenios confinaba al hombre a ceder su fuerza trabajo.

Dentro del abarrotado compartimiento solamente las mujeres de cierta edad hablaban.

Lo hacían en un dialecto estrecho recordaban reminiscencias de la guerra, los diferentes ejércitos, la destrucción, las tragedias con lagrimas a los ojos, el pañuelo lo prepara nuevamente, se lo lleva a sus ojos, y se seca las lagrimas; los niños como una esponjas recogían en ellos todo lo emocional de ese sentir que se trasmite de generación en generación, creando un campo de atracción magnético-tierra que los materializa en esta realidad, la experiencia de vida los hechos lejanos.
Se habla de la emigración periodo post-guerra somos demasiados en este país, el gobierno de turno teje alianzas para deshacerse de la mayor cantidad posible de habitantes, creo que fue allí que me quedo impresa una frase para definir al gobierno italiano; Como el artífice de una constante traición a su pueblo.
Los que se marchan lejos, a tierras desconocidas a culturas adversas, contrarias, dejando parientes, amigos, afectos, el propio sentimiento para ser rellenado de temores, de miedos imprecisos, de prejuicios hacia lo nuevo, hacia la nueva tierra, el nuevo compromiso de volver a ser.

Se habla de sueños, de esperanzas, de tragedias, de aprensiones angustiantes; el mal que hay escondido dentro de ellos, por esa razón hay tantos amuletos, conjuros porque se repiten las tragedias continuamente, en continuo pesimismo, se lamentan aun delante lo bueno para que la mala fortuna vea lo desdichados que han sido, y que son a diario, de esta manera deposite su mal augurio sobre otras personas, el fatalismo mediterráneo acompaña a esa cultura desde los albores de la civilización, en si yo era demasiado pequeño para sentir miedo, para sentir que alguien me pudiera hacer daño, tenia si una calma, una serenidad de aquel presentimiento en el momento que se anuncia una Odisea en sol mayor largas y sostenida.
Un tren y sus pasajeros, hay tantas cosas bellas que inventa la humanidad, el niño se asoma por la ventana, el viento que crea el movimiento del tren, le mece sus cabellos, se quiere extraer de esa realidad que no se explican el porque de tantas desventuras, se deja ir a mundos recreados dentro de su imaginación.

Son cargas emotivas en lo que va implícita la creencia de vida, recalcando esa realidad en cuyo contexto se forma el ser.

No te puedes imaginar cuan larga es la historia de este pueblo y aun anda ciego hacia su destino.
La ciudad que los recibe para embarcarse tiene una visión diferente, hay hoteles con habitaciones individuales, hay habitaciones para dos personas, ellos en cambios en el albergue durmieron en habitaciones compartida con 30 personas, se come lo necesario, se come menos de lo necesario, se come solo estrictamente necesario para seguir adelante, se sientan en la plaza, a ver sin participar en nada, dando algunas migaja a las aves que descienden en vuelo, esto lo recrea en su simpleza,
Es extraño creía que el mundo era asi
Es extraño creía que el mundo era así, con mujeres envejecidas prematuramente, enviudadas a muy temprana edad, con sus vestidos negros, que no se permiten comer en un restaurante, solo entran en las iglesias a rezar con un rosario largo y sus oraciones en latín, caminan con la cabeza cabizbaja, sienten temor delante los uniformes de los gendarmes, se pierden dentro de la ciudad de Nápoles. efusivamente.

Cuando se logra ver la nave en el puerto, al lado del edificio se ve enorme en contraste con este, embarcarse para ir lejos a tierras distantes, él niño se recreaba en su enormidad como se abre aquel enorme barco y el equipaje que se eleva llevándolo en alto por una grúa y después deposita los baúles dentro de la bodega, todo mecánicamente, la gente empuja, se oyen insultos, niños que corren que se adelantan a sus genitores hay en si un aire de fiesta, gente que lanza papelillo, gente que suena piticos, que arrojan bambalinas, gente alegre que hacen del viaje un regocijo,
Pero aquella otra gente, esta de fiesta, es alegre, visten vestidos de diferentes colores, trajes de fina gabardina, mujeres trajeadas con vestidos blancos con pintas redondas de azul oscuro, los hombros descubiertos, agitan un sombrero ancho con cintas y se despiden efusivamente.

La nave parte entre quien se despide alegremente y quien hace saludos cortos para después estallar en llantos, llantos desgarradores, lejanías inmedibles, separaciones irremediables, familias enteras deshechas desmembradas por la guerra y por la emigración.
El barco, el puerto, tiene olor a tantos lugares, lugares y soledades; a saludos y bienvenidas, el enorme azul del mar se vuelve sustancialmente y en momento cerca de la borda el agua se ve lejos, la altura es gigantesca.

¿Las cosas que pueden construir los hombres?
¿Las tierras opuestas son tierras desconocidas? El barco recogía pasajeros en diferentes puertos después de partir de Nápoles, Génova, Barcelona, Tenerife, lugares ajenos a la propia memoria, lugares aparecidos desde el vació del ultramar, detrás de un horizonte en que solo se presentía la nada.

¿Un viaje en barco será siempre un nuevo avenir donde la memoria recrea nuevos espacios?
Sí hay personas que saludaban alegremente al puerto de partida, también lo hacían al puerto de llegada, en aquella ocasión me era antipática la partida, y me era adversa la llegada, creo que aquel día acepte uno de los principios fundamentales del universo, la responsabilidad de las almas;

Esta vida la escogiste tú, y la trama existencial implícita que necesitas para desanudar una complejidad de situaciones, dentro de lo que se acciona la conciencia universal.

Cuando baje al puerto de llegada, narrar no quise, era en sentires adversos mi llegada era el inicio de situaciones superiores a mi capacidad de ubicación dentro una realidad cualquiera, que no ve claramente su destino, ofuscación de la propia trama existencial.
No quise narrar por lo desgarrador que la propia preposición implícita allí era.
Las personas en aquellos parajes eran diferente reían, me gustaba ver reír a las personas, pero a cierto punto creí que estaban fingiendo, no se puede percibir lo que es adverso por esencia.
Hay que crecer me decía a mi mismo, tenemos que ir al encuentro de ese hecho en que el Mi exhibía en su frente el Estigma del Caín, era marca ardiente en la frente, invisible para casi todos, pero quien la percibía, en el reflejo del si mismo se maravillaban.
La cuesta es difícil porque es en subida, y si llevas un peso es aún peor, cuando las bajas pero, te precipitas, me imaginaba la vida solamente, o sea no la sentía conmigo ausencia del ser y estar, era como alérgico a lo social, entonces entendí que era a retroalimentación negativa y cuando me costo comprenderlo, donde entraba tenia solo problemas.
La sociedad te califica de problemático, entonces te apartas de ellas porque es el indicio de ser asocial, no encajas por tú propia esencia en el contexto.
De casa me fugue a temprana edad y vague por la urbe, un día cualquiera extraño a ti, ajenos a tu visión, al propio entendimiento, como en medio de una isla desierta, las noches cerca de un farol ajeno a toda la colectividad, el sucio que se amontona sobre la piel como polvo de galaxias, en lo cual se hace de todo para la supervivencia, luego para que creas que en el universo todo esta planificado te encuentras con los tuyos, van llegando con precisión destinista, alguno que por coincidencias están en el mismo ángulo que tú.

Fuera de casa, concibes que el cielo sea un techo.
Que la calle es un aula de clase.
Que tus compañeros son vacíos y soledad.

Cuando vagas por las calles, sientes toda la fuerza de la exclusión social sobre de ti, en la marginación inicias a ver lo feo de esta existencia, eres pequeño un día pero al otro te sientes insignificante, en aquella época tenia solo 9 años pocos para un niño, muchos por lo ya había vivido, veía la fealdad, el abandono, mis compañeros del rebusque decían que así era la vida, lo que había vivido hasta ese momento era de esa manera, pero recordaba que había gente que reía, gente que la despedían alegremente y la recibían alegremente.
Todo podía ser me decían.
El niño que vaga en la urbe, tiene la desidia por compañía, y se arrulla en las noches extendido sobre un cartón en el vació de si mismo, una ilación de fantasías donde duerme su alma infantil, teje historias en realidades llenas de ilusiones distantes, algunos ni siquiera eso.
Una mañana sucedió que Titiarito trajo pega y nos la enseño a usar, no es que cambiaba mucho la cuestión, en el sentido que damos a la vida, pero el hambre lo quitaba.
Hablábamos de todo lo que acontece a nuestros alrededores, todos tenían una visión catastrofista de la vida pero yo insistía con ellos, que no todo era así de feo, que yo una vez había visto mucha gente que era alegre.

-Si eran muy alegres siempre hablaban de cosas bien.
-Ya yo se, esos se drogaban, hay una cosa buena que se fuma, los limpiabotas del centro Simón Bolívar me dieron unos jalones y te lo juro Catire me reí por tres días.
-¿De verdad?
-¡Sí! también creo que debe haber alguna cosa que te ponga en algo, ¿Sino como lo logran?
-Bueno panas mano a la obra, a rebuscarnos real para comprar aquello ¡Que nos ponga bien!

De esta manera decidimos conseguir dinero para poder ser felices.

En aquellos días éramos aproximadamente 8 menores que dormíamos detrás del Teatro Teresa Carreño, por Bellas Artes, iniciamos a pedir dinero a los pasantes, lemosinas que nos daban después de dar mil explicaciones. Recolectado el dinero fuimos a conectarnos, la papeleta tenia una dosis bastante resuelta de malanga como la llamaban, para fumarla fue un gran problema, pues no sabíamos fumar, pero hicimos lo que pudimos y la verdad que nos reímos por varios días, creía yo que había descubierto el porque hay gente que ríe y gente que no, desde aquella vez el uso de la hierba fue continuo.
El avanzar de la vida, para quien esta en el abandono es inconstante, porque el estado no te deja en paz y a cada momento nos encerraban en el reten de menores de los Chorros.

Tiempos de encierre preceden a tiempos de liberación.

Nos escapábamos con regularidad sistemática, que no entendíamos el porque nos llevan aquel sitio, cuando nosotros éramos hijos de la calle y nuestra rebeldía era por una forma de intolerancia a la autoridad y mucho mas a la disciplina, que nos querían imponer en el reten de menores, cuando no era inmediata la fuga era solo porque estábamos asistiendo a las clases del maestro Brito.

Él era bien, una charla fina de tantas cosas instructivas, sentíamos en él, un ser que nos quería orientar como decía él mismo, lastima que lo demás eran de espanto, lo bueno es corto y dura poco, como lo acotaba el Maestro, venían los otros maestros que eran apestosos, y represivos al máximo y nos obligaban evadirnos de una, zas, saltábamos el muro, corríamos por la quebrada y salíamos a la avenida Rómulo Gallego.
Desde debajo el puente aparecíamos a la luz publica, las personas veían solo carricitos, pero nuestras vivencia nos hacían mucho mayor, de una pedíamos dinero o robábamos a alguna señora que le arrancábamos el cuero (cartera) y de le que son pasteles a conectarnos de nuevo (comprar droga).

-¿La malanga es bien, no es verdad brodel?
-¡Claro nos pone en una de bien!
-¡Sííí, en una de cámara lenta! Ja, Ja, Ja.
Y reíamos mucho, y hay que reconocerlo, parecíamos gafos.
-Esta es bien pana, pero ustedes no han probado ¿El perico? (Coca).
-No men, eso é pa' viejo...
-No que va, es burda de bien, te pone hablar que jode que no te paras.
-¿Pa’ que quieres hablar tanto? ¿No es mejor así y vacilársela de contemplación, en todo?
-Es que te acelera y te pone en orbita de una, a charlar de todo.
-¿A charlar de todo?
-Si de vainas que no sabes.

Cuando iniciamos a usar el perico (Coca) fue por las venas; no te puedes imaginar como es ese sube y baja; primero bien eso te lleva a las nubes, o sea que es burda de bien tú ves; una nota en la que te puedes imaginar todo lo que hay en el mundo y es bien, se ve el mundo más claro, con más luz, es más tienes la respuestas en tú mano, no hay problemas en el universo; pero cuando estas en lo mejor de todo, empiezas a bajar, de pronto hay como una descarga y empiezas a sentirte como atacado, engorilado ultrafrikeado, la claridad se va en oscuridad, la cara que era bien relajada en una de paz y amor como un hippie, se te pone tiesa, la mirada es de pánico y todo es mal como si te cayeras de una azotea para la cloaca; que quieres subir otra vez y te vuelves a fishar (inyectar) pero no lo logras subir nuevamente, y allí te das cuenta que en este mundo lo bueno dura poco y lo malo dura mucho, y mucho mal, hay bastante por cantidad industrial.
Normalmente nos reuníamos a la orilla del rió Guaire a ver pasar toda esa agua, que no se acababa nunca.

-¿Luís el que invento los ríos porque los hizo?
-No se, tenia que jode agua, como pa' ¡vacilar!
-¿Y no se llena? ¿Pa’ donde va toda esa agua, brodel?
-¿Va? ¡Creía que venia!
-Stas drogado Memin, no ves como va.
-Sta bien pues, si ya paso a lo mejor viene.
-¡Claro! no ves cuando se desborda.
-Tiene que ser así.

Las altas montañas, las inalcanzables cimas este dolor de abandono y desnutrición afectiva que llevo por dentro, mas allá del mi mismo, son los días que regreso al paisaje encantado, aquel lugar que es común a todos los hombres, donde mi extravió se llena de todos mis vacíos.
Son los días del águila errante, de los loros que vuelan hacia el confín, las guacamayas reales y sus impresionables colores, su vuelo majestuoso de alas anchas te hunden en esta miseria de ser y estar.

Hay tanta belleza en la naturaleza que a veces te olvidas de todas estas fealdad.

Los días en que mi vivir trasfigura, donde mi esencia se reconcilia con el divino abandonando aquel cuerpo de niño desposeído de cada afecto aún del materno, un niño que vaga solo, un niño con ojos avizores de contener su llanto, de contener su ser, viendo cuán difícil se le pone la vía cuando angosto es el cruce de los caminos, avanza con su peso, sin equipaje, sin pertenencias, sin adefesios sino con lo estrictamente suyo, lo que no tiene.
Si esos son los días en que el recorrer evita el andar, el andar se opone a lo andado, por el peso de las circunstancias en que se evita el camino, ¿Que haré entonces cuando solo se vea delante la vida, más camino opuesto al mío?

Cuando el hombre se impone así mismo el deber de luchar, sin la posibilidad de victoria; como luchar tanto y perderla todas.
Son los momentos en que las aves de carroñas sobrevuelan sobre el indefenso, se ve así mismo muerto devorado por los chacales, en una sabana del olvido en el destierro del propio sentir, luchar intensamente para seguir perdiendo.
El sentir alejado que impone tormento, imposición del vencido.
Fue por aquel tiempo que en la criciada que nos daba la coca atracamos un abasto, el que no ve, es como el que no sabe, nos encontraron donde sabían que íbamos a refugiarnos para inyectarnos, en vertedero del rió Guaire por los lados de los Chaguaramos.

La policía en Caracas no se puede definir del orden publico, como se podría imaginarse, mas bien es de hampa legalizada dentro de la sociedad de cómplice que constituye el estado como poder establecido en delincuencia de estado que fomenta activamente el desorden publico, solo que organizadamente como un catalizador, hampa activa con porte de estado.
Sabes que cuando estas en sus manos es patria o muerte más muerte que patria, o sea de pueblo sin doliente, de patria a merced de las fuerzas de represión, y hacen los que le dan la gana con el pueblo. Una vez en su poder prácticamente es un secuestro de estado; cuando me acordaba del dolor por el castigo infringido, recibía una patada en la cara; el impacto te hace sentir el sabor a sangre aturdido y no ves nada, eran siete días que nos daban la bioenergética activa en el propio abuso de estado, encapuchados y esposados, ni hablar de la pelota que brinca y salta y de cubo rebota.
Cuando me llevaron delante el fiscal, entre la paliza, el hambre y la desintoxicación, lo que entendí es que si firmaba me dejaban tranquilo, les firme; pero la pela no cesó.
Al llegar a la cárcel de mayores, hay una cosa clara; allí debes luchar por todo, hasta por los centímetros cuadrados del pavimento donde estas parado, sino tienes que pagar alquiler.

Muchos sucumben en la primera de cambio.

Nosotros los que vivimos tirados al abandono desde menores, allí somos reyes, para llegar a una cárcel de mayor se necesita la preparación desde menor, no se porque nos llaman sufridos, se nos ve en los ojos, se nos ve en el pellejo, en la ropa o como dice el poeta en la marca que nos brilla en la frente.

Era los tiempos que en el retén había tanta gente, que ni los pensamientos cabían, por esa razón se desató un motín, pero uno de esos de canibalismo para arriba, muertos, heridos, decapitados, mutilados, quemados, asesinatos vilmente, sin contemplaciones, había una maldad tan intensa que ni el diablo pasaba por allá.
Estaba yo, allí con mi chuzo en la mano, luchando banda contra banda por varios días, herido, y hambriento de justicia, cuando un grito rompió el ambiente;
-¡La móvil!

Quise mirar dentro de mi, para ver donde podía contener más dolor, pero no pude ni imaginármelo.

-¡La guardia!
-¡Marea verde! Antimotín.
-¡Alimaña nazi compañeros!

Avanzaban a paso de campeones como se suele decir, el impacto fue contractual, entre una fuerza de choque de la que llaman organizada, con táctica de combate, bien armada, y nosotros que erramos solo chusma, pueblo envilecido de retirada no se hablaba siquiera, no porque no queríamos, es que en el tranque (muro y rejas) ¿A dónde vas a correr? Allí entendí el dicho; Pa’ tra ni para coger impulso.
En ese momento hay un solo frente y frentiamos a los nazis, ellos claro respaldados por el estado nos arrollaron en nuestra condición de pueblo humillado.
¿Cuando cuesta vivir debajo del yugo?
La paliza no tuvo límite, yo me cure en salud, porque me acuerdo solo que de los primeros que recibí no sube más de mí, creo que lo último que se me pasó por la mente fue.
“Ya esta bueno ¡DIOS! búscate a otro, para torturarlo, no joda.”
El dolor era tan intenso que hasta se me olvido la trama existencial para lo que vine en misión a la tierra.
Al despertar cosa que no quería en absoluto, estaba todo oscuro, olía a demonio, a azufre con sangre podrida más o menos así, lo sabia me dije, que tenia que parar al infierno.
Pero no era así lamentablemente, aún estaba en el Reten de los Flores de Catia, trate de alzarme, no se porque en los momentos que más necesitas la locomoción justamente el cuerpo no obedece a los comandos, y hace lo que le da la gana.
En medio del dolor mayor, nunca jamás soportado en iguales situaciones dentro de estas humanas condiciones, escuche una voz.
Si oí una voz, pero cuando aclare la voz fue tarde.
-¡Aquí hay uno con vida comandante!
-¡Jodelo distinguido!
-¡Sta ya bien jodido! ¡Comandante!
-¡Distinguido! al jodido hay que acabarlo de joder, esa es la orden.
La penilla, si la vi alzarse alta por los aires hacia el cielo, cuando impacto sobre la piel, ya carne viva, el grito salió tan duro que me dije ahora si se fue el alma en esta.
-¡Levántate rata!
No lo podía creer con lo mal que estaba me levante, y no era Lázaro porque en estas circunstancia DIOS no hace milagros, ¿Creo yo?
-Ponte contra la pared, ciudadano.
(¿Ciudadano? Tanta amabilidad me confunde, este rolo de sapo).
-Ni que fuera masoquista, guardia.
-¿Como es la cosa delincuente?
-¡Nada CHICO! si me vas a matar, dame de una vez, que no te voy a dar el gusto.

El tipo se me quedo mirando, en ese momento me vi a mismo desde el aire, en visión paranormal, mi cuerpo estaba vuelto ñoña literalmente, lo que se llama vuelto trizas no podía ser, pero era.
El guardia nacional (divisa sin honor) en esa se dio cuenta que el era pueblo también, y me dijo;

-Dale pal’ pabellón rolo e gallo.
Lento como el aire que me empujaba, me voltee.
-¡Si!

Le dije;
-¡Gracias amistad!
¿Se le puede decir amistad? ¿A la bota que es el yugo que oprime al pueblo?
Claro, es la misma gente, unos de oprimidos y otros de oprimidores, con todos los dolores de este mundo caminaba entre heridos, moribundos, muchos amputados y los mas afortunados que se habían ido ya pa' la ciudad de los acostados.
-Bueno, si o no, la paliza había sido tan ilimitada, que yo estaba en paz con el universo, como si hubiera pagado el Karma de Hitler, o sea no quería pelear con nadie más en esta vida.
¿Como camina uno que esta satisfactoriamente aporreado? De esta manera, cuando la pierna izquierda tropieza con la derecha, la derecha pero circunvaguea en atracción centrifuga, cayendo de un lado para otro, así más o menos es.
Al pasar por el pabellón 3 un cristiano, (se sabe que son porque siempre cargan el libro en la mano), me dice conmovedoramente.
-¡Varón gloria a Cristo! ¡DIOS te ama! El te escogió entre todos los seres humanos, para que portaras el estandarte de su misericordia.
Nunca lo había visto de aquella manera y me sentí orgulloso que DIOS me hubiera escogido a mí, para su plan universal, y para no dejar al cristiano sin razón le conteste según las circunstancias.
-¡Si lo sé! ¡Me esta doliendo que jode!
Cuando me faltaban dos escalones para llegar a mi pabellón, imaginándome que iba a descansar, me recibieron con una patada en el pecho, talla de medida 45 que me puso a rodar hasta el piso de abajo, menos mal que había un pavimento sino continuaba a rodar hasta el infinito, pero esta vez sabia que era por la misericordia de la humanidad, que alivio es sufrir por una causa muy elevada.
-¿Adonde es que tú vas rolo de lacra?
-Metete pa' ese pabellón, que este lo estamos requisando.
Sin animo de discutir, en lo mas mínimo con el Gobierno Nacional, me exilie en el pabellón 3, que para el colmo de todas, no era de malandros, si no de Evangelistas.

El pastor me dijo que me daba un acomodo de buen cristiano y me llevaron a la celda N°6, los hermanos como se llaman ellos en su comuna: La dicha celestial.

Viendo lo maltrecho que estaba, decidieron darme una colchoneta, que sin animo de contradecir a nadie y dada la bondad de los cristianos me acosté, en ese momento la verdad, verdaita uno siente que es de carne y hueso; de carne porque olía a mapurite, de hueso porque todo adentro sonaba a crack, no había lado donde apoyarme una parte dolía mas que la otra, me ponía de pie porque la parte de abajo de los pies, era la única parte donde no me habían pegado, menos mal que no se le ocurrió, una vez vi en una película que lo hacían, pero eran Japoneses, esos son desarrollados, a estos la mente no le da para cosas tan sofisticadas.
Haciendo un esfuerzo de esos que llaman supremo, como cuando DIOS hizo al hombre me imagino, logre extenderme no sin antes ver las estrellas del firmamento, de color rojo cobrizo.
En esas condiciones fue que se me aproximó el Hermano Ebarito;
-¡Varón, gloria a Cristo!
-Será.
-Espero de no molestarlo en sus profundos dolores, pero quisiera contarle de un hombre que sufrió todas esas vejaciones, y mucho más por el perdón de los pecados de toda la humanidad.
-¡Caray! si yo por un atraco tengo años agarrando paliza, imagínate los de toda la humanidad, ¿Como seria de ganso ciego? (la culpa que no son tuyas).
-Sí, lo que sucedió, fue que él decidió hacerse cargo de todos los pecados que hasta ese día la humanidad había hecho en contra de nuestro Creador.
Le quise responder, pero eran tan grande el dolor que no tenia fuerza ni para respirar, me imagino que el Hermano Ebarito lo interpretó que la historia me interesaba, porque siguió animosamente con su charla.
-Fíjese usted Catire, que él no tenia porque hacer eso, él era el hijo de DIOS, pero se ofreció en sacrificio lavando de esta manera todos nuestros pecados, de esa manera libero a la humanidad de tener que ir para el infierno.
(Eso si esta bien, tú ves, de película, si tuviera una marihuana me la vacilaba, mejor).

-Todo esto esta escrito aquí en este libro.
(No se porque me vino un flash de pergaminos).
-Aquí por ejemplo en el génesis esta escrito como DIOS hizo el Universo; o sea las estrellas, los planetas, las constelaciones. (Con el relato de una despegue en aquella fantasía según el relato bíblico; porque desde niño siempre me gusto ese tema, y veía todas esas obras celestial pero como oliendo pega de zapatero).
-Después hizo las cosas de la tierra, animales y plantas, por fin hizo al hombre, según cuenta porque le faltaba algo en el creado, un fin primo hacia el universo.
(¿Estaría DIOS drogado cuando hizo al hombre?).
-El hombre estaba triste en el jardín del Edén, aunque no le faltaba nada, por esa razón fue que DIOS le hizo una hembra que la llamo Eva, los dos vivían dentro el Jardín del Edén, sin ningún tipo de problema, hasta que la serpiente le dijo a Eva:
“Ten, comete este fruto del Árbol de la ciencia del bien y del mal.”
-¡Pero DIOS dijo que no! que no es bueno.
-No, lo que sucede que DIOS te quiere tener sometida, si tú lo comes serás como él.
-¿De verdad? (dijo ella).
-Si así es.
Ella convenció luego a Adán, y cuando DIOS regreso al jardín ellos se le escondían, DIOS los llamó y descubrió la desobediencia por haber comido del árbol de la ciencia del Bien y del Mal.
-Espera allí hermano Ebarito; ahora recuerdo la trama, si eso que dijiste el árbol ¿Como lo llamaste?
-El árbol de la ciencia del Bien y del Mal, ¿Porque?
-Si eso fue lo que vine hacer, descubrir el mensaje implícito que hay en el conocimiento de la ciencia del bien y del mal, esa ciencia es la que explica como el hombre alcanza la autorrealización del ser.
-Hermano esta usted equivocado eso no lo dice el Libro.
-No, pero es lo que revela el mensaje original que es manifestado al fin de los tiempos, donde se descifra la teoría del conocimiento; Como se forma o tiene inicio el conocimiento.
-La ciencia del Bien y del Mal; Son las dos fuerzas que actúan en la mente.
-.El Mal quiere decir; el razonamiento regresivo en lo cual se acciona dentro de la parte hasta la infinitesimal de ella, siempre uno en meno donde el mundo lo descompones en cada una de sus partes donde no existen absoluto y hasta DIOS tiene una razón practica de ser, o sea lo descompones en todas sus partes según tú entendimiento en la realidad externa objetiva.

-EL Bien quiere significar; El razonamiento progresivo siempre uno más hacia donde se forman los absolutos, donde se conceptualizan en las forma generales, los dos juntos forman los opuestos lógicos en que se retroalimentan en su contradictorio pero al mismo tiempo se radicalizan en su propiedad, y de la misma manera el pensamiento se descompone en espacio y tiempo cuando ingresa en la mente; dentro del área del espacio cognitivo mental, se forma el conocimiento de la descomposición del pensamiento; Espacio/tiempo (equivale a entendimiento cuando va en retroalimentación), el espacio y tiempo es igual a luz, la luz tiene valor tiempo pero a su vez configura el espacio en el mismo momento que transita en el.

-Que dices hermano estas delirando por la paliza sufrida.

-No, no es delirio, es iluminación; yo era un caballero que regresaba de las cruzadas, luego de luchar por la fe, ingrese en un monasterio de monjes eruditos en el siglo 12, pero no lograba configurarme a esa conceptualización, ¡Es cierto! ahora lo veo claro, entiendes? Ahora me recuerdo de la trama implícito dentro del laberinto de mi propio complejo, de la historia tácita del trascender dentro por realización del método del espíritu para salir del laberinto de mi propio complejo, este es el hilo de Arriana que me conduce al externo, a la vida eterna, ahora lo sé, por esa razón estoy dentro de la relatividad, no hay tiempo/espacio, es solo luz que avanza en el universo descomponiendo las tinieblas en conocimiento.

Porque el tiempo es equivalente a variante mental que cruza el espacio tantas veces como elementos validos hay.
El espacio es equivalente a constante mental que mantiene el origen cosmogónico desde que el conocimiento se ha formado.

Por esa razón el Yo tiene función y propiedad inductiva, para descomponer la realidad externa tantas veces hasta la infinitesimal de la parte por y en ángulos en razón de imagen.
Igualmente el Mi tiene función y propiedad deductiva, para reestructurar la realidad interna objetiva en las formas generales, en circunferencia en analítico por símbolo.

La misma cuadratura de la circunferencia es como se traduce un Abstractismo en imagen.

-Hermano te estas desviando de la palabra.

-¡No esta claro la palabra dice; a ellos no le esta dado conocer el misterio del ministerio!

Aunque de mis labios aquel día brotó el manantial de la Verdad, los hombres fueron ciegos, de hecho sordos a la verdad, ellos andan dentro de la profundidad del laberinto del propio complejo en la búsqueda del hilo de Arriana para develar la propia trama existencial.

Anno dominus; Ora e Labora.

Hasta aquí nos trajo el río.

Sustraído del diario del Egidio, el día que accedió a la realización por el método del espíritu.

Miradas en brillos de infinito.

2009-10-08T08:46:00.000-07:00

._Miradas en brillos de infinito_.

Son donde me asomo a ti.
Los que emanan tus ojos de ninfa en que arrullas el sueño de tú caballero alado.
Destellos de luz del profundo universo.
Brillo de haz del espectro luminoso,
Arco iris que resplandece dentro de exuberante foresta.
Donde tú cuerpo es la apariencia exótica de flores silvestre que emana fragancias y elixir del paraíso terrestre.
Dentro del impenetrable bosque, donde tus brazos me rodean,
Llevándome a lugares de descanso, deseos y placeres que nutro en tú presencia.
En lo cuál caricias y besos me elevan al delirio, el éxtasis de la unión de tú cuerpo y el mío.
Del hechizo de tú voz que evoca, ese sentir en que se juntan y se fusionan nosotros dos.
Atracciones de piel, simbiosis de deseos entre tú ser y el mío.
En que yo me entrego a ti para alcanzar el culmine de la dicha.

2009-10-08T08:44:00.001-07:00

Marginalidad pura.

Aquel día cuando me asome a la calle un ventarrón de polvo me arrolló y salí medio atolondrado tropezándome con el Jhonás.
-Caray Catire agarraste el buen día bien tempranito.
-Sí, que se va hacer, sí no te agarra el chingo, te agarra el sin nariz.
-La verdad que quién lo diría, cuando yo era joven y la ciudad estaba bien lejos aun, esto aquí, era todo lleno de arboles, ¿ahora que ves? la tierra desnuda, polvo por todo lados, esto lo ha causado el hombre.
-¿El hombre causo esto yo creía que la tierra era ya así?
-No mi estimado; aquí este lugar era una montaña; no un cerro pelado como un criadero de chivo, como los ves ahorita, había arboles enormes, con decirte que no había bodega por aquí; porque la naturaleza te daba prácticamente todo, para la comida, para hacer tu casa.
-¿Como todo, quien te daba todo eso?
-Así mismo era, mira las casas nos las hacíamos con caña brava y arcilla, el techo de paja, la cocina era de leña y la dispensa siempre llena de animales del monte o los que criábamos por aquí, bastaba pelar un poco de monte y hacíamos un corte de maíz o un corte de yuca.
-¡Que es eso! ¿Como sembraban?
-Claro la tierra te da todo para comer, para vivir, así como el agua ibas a la quebrada y recojáis el agua cuanta quisieras.
-¡Tú estas loco! ¿Esa agua?
-No esa, antes en las quebradas escurría solo agua cristalina.
-¡No j-o-d-a-s Jhonás! eso parece un cuento.
-Antes era todo así, era todo libre, monte y libertad, ahora es difícil creerlo pero era así. Será un traspasado remoto, pero así era porque me acuerdo bien.
-¡Será bien difícil de creer mi estimado!
-Bueno me voy pal trabajo, hay que seguir en la lucha por la locha.
Jhonás bien tempranito se baja por las escalinatas, es viejo el Negro Jhonás según cuentan los de la vieja guardia que lo conocen, dicen que era un guapo de verdad, que peleaba con la policía y que pa’ someterlo necesitaban mas de seis policías.
Ahora que esta pure (De edad) baja con su Biblia en mano, no tiene vicios y nos da siempre consejos acerca de la verdad, él sabe más que un sabio.
Las mañanas cuando los primeros rayos del sol nos iluminan al barrio es un alzar lento, mientras el malandraje se retira a dormir su drogada, el otro pueblo se levanta y baja a la ciudad.-
Algunos hombres se voltean a ver su rancho, como para pedir protección a DIOS al alto, para que los favorezca de encontrarlo nuevamente allì, hay temor en la población que debe velar por todas sus necesidades, que el malandro no lo expropié, que la lluvia no se lo arrastre al valle, una vida que se vive en el filo de lo que vendrá, en la próxima esquina, en la próxima escalinata.
El levantarme temprano, porque no tengo donde dormir, (siendo un recogido) me hace apreciar a estas personas, aunque no entiendo el motivo de tanto sufrimiento, de tanto sinsabores.
Cuando el sol sale sus rayos son un alivio, así se más pasa el frio, inician a salir los muchachos que van a la escuela, son pocos los que van y de paso casi todos se jubilan, porque consideran que lo que allí aprenden son cosas inútiles, que no le encuentran sentido por ningún lado, en esta supervivencia del inmediato vivir.
-¡Catire ven acá! Ponte la franelita y los zapatos para que vayas al conecté.
Ponerme los zapatos es otras de esas cosas inútiles, incomodas, pero según dice es para que me vean bien
-Dile al Caliche Víctor que me de el doble en pastilla y de Bazuco que hoy es Viernes y la gente se va de rumba.
Pal conecté me voy siempre por la calle principal, para después internarme en el callejón, a veces voy atento, otras como hoy me voy adormentado por el hambre, cuando llego al barrio que llaman el Maldito,
Me reúno en las escalinatas con los otros que vienen para cargarse, en el jibarero, casi todos tienen su calce revolver o pistola, entre nosotros nos miramos, pero casi nadie habla es pura tensión.
-Epa catire ven agarrar lo tuyo.
El paquete es pesado o es el hambre que me lo hace pesar de más, así iba absorto en mis meditaciones diarias, cuando en el callejón el Rosario me distraje viendo a unos menores jugar metra (Caneca) de pronto un impacto me tiro al piso eran los menores, una banda de que se apropiaron del paquete y estaban encapuchados.
-¡Quieto si no te explotamos!
-¿Tienes más?
-No chamo eso es toddy.
-¡Bien déjame ver en los bolsillos!
-Que me vas a pasar raqueta, ¡¡chamo!!
-¡Sí! ¿Que te vas a rebotar?
-¡No! pero son vainas de policía.
-Ahora es de malandro, ¡rolo é gallo!
Después que me pasaron raqueta, me quitaron Los zapatos los muy sabandijas y se fueron después de darme el respectivo cachazo en el coco, no me quería imaginar más nada, me dije no vale ahora mismo me voy de desertor del barrio y me regreso a deambular por la city, los Jibaros me van a matar, por perder la droga.
De pronto varios impactos de bala rompieron la meditación, dos de Los menores; “banda activa de los Pitufos” caen al pavimento, los proye rebotaban en las paredes, me extendí en el cemento bien aplastado, creyendo que allì no nos salvábamos ninguno, cuando de adentro de un rancho sentí un grito de angustia.
-¡Hay! ¡¡DIOS mío me la mataron, a mi hijita!! ¡¡¡Mi hijitaaa!!!
La bala había penetrado por las paredes y le había explotado el coco a una niña, bien me dije yo, para que vivir en este mundo es mejor así.
-¿Epa catire te vas hacer el muerto?
Levante la mirada y vi que era uno de los gariteros del Caliche Víctor me llamaba, con la escopeta en mano.
Me rescataron el paquete, lo agarre y recupere mis zapatos un poco manchados de sangre, pero que se va hacer, después me quede fijo mirando al muñeco que extendido en fin de vida sobre el cemento sucio, estaba sin la capucha era Pitico, con los ojos esparrancados como si había visto la muerte, que impresionante y todo aquel sangrero esparcido por todo lados.
-¡Dale! que te vas a quedar viendo, dale de una.
La señora continuaba a gritar dentro de la humilde vivienda, así que emprendí la carrera, llegue a la principal era tan grande el susto que llevaba que casi me arrolla un Jeep de pasajero.
Al callejón mis Delicias llegue con el ultimo aliento.
-¿Que te paso Catire, te viene persiguiendo el Diablo?
-¡Casi! ¿No oyeron la plomamentazón?
-¡Sí! Algo, ¿pero que paso?
-La banda de los menores, los Pitufos me asaltaron, pero los cazaron los gariteros del Caliche Víctor a Pitico lo dejaron frio, entonces recogí el paquete y de una arranque.
-Bien esos chamos se están buscando un ejecute, ¡dame la droga!
-Estuvo fea, esa ¿no?
-Ni te cuento Negro, con decirte que si no es por los gariteros que recuperan el tumbe desertaba de una del Barrio.
-¿Pa donde te ibas?
-Pa’ la city allá estábamos mejor, nos rebuscábamos mas y no había tanto malandreo.
-Es verdad Catire, pero somos ya grande, nos meten pal reten de menor o sino para la prefectura, tú sabes como es claro.
-¡Epa! ¿Mis panitas burda mire a quién me encontré?
-¡Epa! ¿Cotorrita te hacíamos por Guayana?
-Sí, allá estoy buscando oro entre esos montes, que ni te digo que nos coronamos bien.

-¿Oro y que é eso brodel? a pues. ¿Catire te va hacer el indio ahora?
-¿Bueno, porque tú sabes Negro? ¿Hemos vivido siempre juntos, dime tú que sabes más que yo?
-¡El oro es una vaina que vale que jode!
-¡Sì una maravilla pues!
-¡Dele al habla Cotorrita!
-Bien ese oro, esta tirado por allì entre el monte.
-¿Entonces que va a valer si esta botado?
-¿Bueno y las latas de cervezas y de refrescos, no las botan y valen?
-Bueno y para recoger latas, te vas pal monte si en Chacaíto eso esta lleno.
-No chamo nos has entendido, eso es un mineral que esta debajo de la tierra en la selva, se escava y cuando lo encuentran es tuyo, sale de la selva hay burda de compradores se lo vendes y te coronas.
-¿Lo vendes y que hacen con esa vaina?
-¡Joyas brodel! ¿Eso que se guindan al pescuezo los burgueses tú ves?
-¿Así entonces son corones?
-Claro chamo yo se como es todo, la selva esta llena de esas piedritas, esta vez nos podemos ir juntos, hay una batea donde trabajan unos panas míos.
-¿Adonde chamo?
-En Guayana men, en el Km 88 si vieras como se corona la gente allì te quedas loco.
-¿Que es lo que hay que hacer?
-Bien hay que llegar al sitio y después nos internamos en la selva caminando hasta que lleguemos a la batea y allì empezamos a escavar.
-¿Facilito?
-¡Que va! nos vamos a meter en esa selva entre culebras y animales raros.
-No jodas Catire ahorita querías desertar del Barrio, en plena plomentazón y ahora le tienes miedo a una culebra.
-¡Aja! mira allá los bichos de monte huyen del hombre, se los digo yo, ¿que dicen se vienen?
Nos quedamos un poco en silencio, pero que íbamos hacer en el Barrio, así que decidimos partir Yo, el Negro y el Chicho junto al Cotorrita.
Me quede meditando un poco contrariado solo, cuando regreso Jhonás, y aun estaba indeciso.
-Buenas noches Catire que estas meditando.
-Bien nos invitaron para Guayana a buscar oro, ¿tú sabes no?
-Si ese es un metal la codicia de los hombres
-¿Que es malo?
-No, no es malo DIOS hizo todo perfecto.
-¿Todo perfecto? Pero cuando hizo este barrio como que estaba borracho mayor, además de feo y choreto, pura maldad.
-No es así Catire DIOS nos hizo y después nos dejo ser; en ese momento las personas se pervierten, andan en malos pasos se llenan de vicios, también yo anduve en esos malos pasos pero después me enderece.
-¿Dígame una cosa mayor usted iría a Guayana?
-Claro Catire a trabajar honestamente todo se puede hacer, ¿Además aquí que te espera? te vas a echar a perder, sinceramente si fuera tu me iría.
Se fue el Negro Jhonás con su paso de hombre honesto, bueno me dije si lo dice él, tiene que ser bueno.
Una mañana decidimos partir de llevar no llevábamos nada, porque nada teníamos, cuando llegamos a la avenida me voltee a ver el barrio, era la única casa (por llamarla con un nombre) que habíamos tenido desde que nos salimos de la calle, aunque siempre quede con ganas de seguir así; en las plazas de Caracas, aunque estas a la intemperie no hay cosas tan feas como en un Barrio.
En el terminal de pasajero había una cantidad enorme de personas que viajaban, aunque no entendía bien eso de viajar.
Como siempre nos faltaban real, así que emprendemos el autofinanciamiento que lo llamamos martillito, pedíamos con la escusa que teníamos que regresarnos a la nuestra tierra, invento de Cotorrita, ¿Bueno por algo lo llamaban cotorra, no?
El terminal de pasajero era bien sucio, papeles, latas, perros que te olían buscando comida, autobuses viejos que no se como hacían para andar, gente que empujaban, gritaban, comían, gente con mirada perdidas.
El sol producía un calor que junto al asfalto y al de los autobuses lo hacia de quinta paila del infierno, mas el hambre, el humo de los tubos de escape era todo una perdida de orientación.
-Vámonos Catire ya comparamos el pasaje.
Me voltee el Negro con su sonrisa, el Chicho comiéndose una empanada que le mordía los labios de lo caliente que estaba, el Cotorrita con su charla, a veces me pregunto; ¿sino nos hubiéramos encontrado durmiendo por las calles que hubiéramos hecho?
La verdad es como dicen Los viejos; “Dios aprieta pero no mata”
Entramos al autobús estaba todo lleno, uno que recogía los ticket del pasaje nos mando para atrás pa’ la cocina, no entendí hasta que al rato sentí el calor porque estábamos montado encima del motor.
-¿Esto esta muy caliente brodel?
-No que va ahora que el bus arranque y llega la noche como no hay vidrios en la ventana inicia a hacer frio.
-¿Bien?
-Mis hermanos de la calle enseguida, agarraron el guinde (sueño) yo ni dormía, ni estaba despierto, solo veía pero no miraba, eso si a un cierto punto, cuando salimos de la montañas, de los bosques vi la gran sabana, debajo de las plantas a la sombras de estas había vacas de lo mas tranquila y nunca había visto un espacio así de grande y no se veía casas ni gente, a cierto punto me asuste ¿adonde nos lleva este?
Avanzaba por aquella carretera, hasta que se hizo de noche y nada mas se vio, alguna que otra vez los saltos que hacia el autobús y nosotros con el.
Me dormí y regrese aquel, sueño que me persigue cada vez que mi alma encuentra un poco de paz, en que dormía en una cuna, con una musiquita de lo mas bien, un hombre me toma en sus brazos y me lleva a la calle después me deja entre unos cartones y empecé a llorar, de entre los cartones se volteo el Negro hacia mi.
-¡Cállate chamo que queremos dormir!
Entonces no duermo mas me despierto y quedo con los ojos espabilados, sudando frio y me angustio no consigo dormir mas, no se lo cuento a nadie que me da miedo cerrar los ojos, que van a creer que soy un débil, mis hermanos y yo también no nos gusta la debilidad, este es un mundo que feroz no te puedes descuidar un segundo, porque alguien te hace una cosa, asì que nos acostumbramos a que siempre hay uno despierto de nosotros a hacer el garitero normalmente soy yo, creo que duermo pero con los ojos abiertos porque veo como dos mundo…uno que es que jode feo y otro así iluminado pero con una luz extraña porque ilumina si pero hacia dentro, a veces me parece que me habla.
El autobús en la tardecita se para en un botiquín de carretera, según dijo una señora, que reclamo que porque no se paraba en una arepera ¿para comer algo?
Me baje de curioso lo tengo que confesar, el ambiente era igualito a los otros bar de la ciudad, el chofer estaba sentado y sobre sus piernas una mujer de esa que llaman cariñosamente fichera, la música sonaba a todo lo que daba, la rock ola así entre copas y copas el chofer echaba un pie con la mesonera.
Salí esos espacios de antro bar siempre me han deprimido ese olor a cerveza mezclada con hediondez de meao me da vértigo.
La noche era intensa, no se veía nada sino el cielo que por obligación te hacia mirar hacia arriba a ver ese firmamento, todas esas estrellas colgadas ¡allá arriba que espectáculo! sí pensé este DIOS, es grande se puso hacer todas esas bellas cosas y después hizo la ciudad toda choreta, ni hablar de los hombres.
Por ejemplo a mi no me gustaba como era hecho yo, ni las cosas que veía, no me gustaba como se comportaba el chofer bebiendo, con su camisa blanca y su corbata que lo hacia sentir importante me imagino yo, ni su acompañante, que cuando ella reía, su risa sonaba falsa, como a pela pollo, ni el que despachaba el ron, que me miraba todo volteado.
Ni el autobús que estaba todo destartalado, ni ese sitio con tanta basura alrededor, ¿en si porque nos hizo así? Para que no nos gustáramos.
Después de varias horas el chofer decidió seguir, cuando pase cerca de la señora que protestaba aun, se hizo la señal de la cruz, y exclamo; ahora sí vamos bien con este borracho.
Bueno pensé no va hacer así de estúpido como para arriesgar su vida si sabe que borracho no puede manejar, ¿o sí?
El autobús partió y la señora se hizo otra vez la señal de la cruz, si la verdad que el autobús no iba lo que se dice derechito, pero me imagino que cada quien tiene su manera, su estilo de manejar. ¿O no?
Lo impresionante fue cuando pasamos un puente sobre un enorme rio, cuanta agua, me dije y allá en el barrio tanta sequias que para un vaso de agua tenias que bajar hasta la avenida ¿Porque el agua estaba toda amontonada aquí?
El chofer a cierto punto, cuando anocheció no estaba bien del todo y varias personas empezaron a protestar la manera como manejaba, un poco choreto decían, el les respondía que ese era su trabajo que desde hace años transitaba esas carreteras, que se las conocía a la perfección, hasta que una manada de burros se le atravesó en la vía, el frenazo fue excepcional pero parece ser que el vehículo freno tenia pero poquito, desbandose y se salió de la carretera dio vuelta, y vi como todo se volteaba para arriba y para abajo, gritos, llantos, quién se quejaba de los dolores, quién le mentaba la madre, cuando se paro el Negro se despertó preguntando.
-¿Que paso Catire?
-¡Nos volcamos chamo!
Salimos como pudimos por las ventanas, la noche era tranquila pero la oscuridad impenetrable, la sangre pero se sentía, caliente y viva.
En la vía empezamos amontonarnos los que sobrevivimos, entre ellos el chofer al que todos lo insultamos, y el decía que era culpa de los burros.
-¿Burros? ¡¡Que más burro que tú!!
-¡¡¡Co…Mae!!!
Los autos que se paraban el chofer le pedía que le llamaran a la compañía.
Toda la noche la pasamos en vela esperando la ayuda, que otros pedían, policías, bomberos, ambulancias, etc.
Temprano llego otro autobús que venia de Caracas también, de la misma compañía del chofer.
El chofer nos dijo que con el podíamos terminar el viaje, después de varios intercambios de opiniones, decidimos abordar la unidad y con mucho valor seguir nuestro viaje.
Algunos quedamos en pie, otros decidieron quedarse a esperar a la policía criticando nuestra actitud, pero a nosotros solo la palabra policía nos pone a correr, no hay una condición mas alejada del gobierno que un marginal, que siempre se siente en culpa por lo que sucede.

Sigue……
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Los primeros albores

2009-10-08T08:42:00.000-07:00

Los primeros albores

Son los amaneceres, en que las primeras luces traen a mí tu voz, te siento aun detrás de la pared.
Presiento tú, despertar aún en la lejanía, dentro del marco lirico de las alturas andinas que me impulsa a lo elevado, hacia la acción sublime,
Donde me eleve a este sentir, puro, cristalino como las nieves perenes que coronan las altas vetas de montañas inaccesibles.
Desde tú ventana, donde los primeros rayos de sol despiertan tú sentir, acariciando tú piel adormecida.
El murmullo del torrente naciente, el canto de pájaros exóticos, las flores cándidas que ornamentan tú morada, forman el marco idílico de tú vivir y el mío.
Mientras el pergamino se llena de tinta, describiendo formas del interno, la pluma dibuja letras que componen palabras que estructuran el texto de mis expresiones.
Se levantan sentires que arrullan mis sueños, desde la dulzura de tus labios, cautivado por tu mirada, extasiado por tus caricias.
Dentro lo cuál, regreso al paisaje encantado, olvidando todas las apetencias en que incurren los hombres, hoy regreso a ti,
Sueños, dulces sueños de praderas incontaminadas, de colinas dibujadas contra el horizonte, dulces ríos que cruzan los campos, forman el marco idílico en el que quisiera amarte, o lo que tu amor infunde en mí, elementos paradisiacos.

Los días del Cóndor

2009-10-08T08:40:00.000-07:00

Los días del Cóndor

Según la visión más avanzada de ti, en que baje a tierras andinas envuelto en la neblina mañanera, los escasos rayos iluminaban pálidamente aquellas tierras ancestrales.

En que tú como semblante de una princesa Inca, se te erigía un templo a tú imagen.

Baje como agua que se desprende del glacial del Cotopaxi, cristalina y pura formándome como manantial que aumenta el cauce en la medida que me acerco a ti.

Baje de las alturas del páramo, de las altas vetas, hacia ti para cristalizar este amor que crece como una avalancha a medida que se acerca al valle.

Planeando como ave reinante, para conquistar tú corazón de doncella.

Son los sentires que enaltecen mi devoción por ti.
Son las percepciones, las referencias por los que te busco en eterno.
Son las formas que envuelven el sentir que da olvido al si mismo.

Volando sobre las adversidades para colmar de dicha tus anhelos.

Como el poeta que necesita un amor, donde inspirarse para producir prosa en la que se reflejen los enamorados de todas las épocas como contribución a ese sentimiento que ennoblece a la humanidad.

Aun cuando en sus adentros, recoge los fracasos y las penas de amores, de allí reparte para afianzarse en su prosa, donde establece nuevos límites para alcanzar la estética mediante el sentir hacia ti.

Donde coincida la rima.
Donde se enaltezca la prosa.
Donde el amor se propague por el universo expandiendo sus límites.
Eres la visión para mis adentros, donde aprendí a ver mediante la luz que emanan los destellos de tú mirada.

Donde mi sentir va junto al tuyo, aun en los momentos de fuerte padecer, porque el amor es uno, aun el odio intenso se disipa en tus labios.

De esa manera alcance el fin de los tiempos, viendo en ti mujer ese sentir que ha alimentado todas nuestras generaciones; En épocas de amor correspondido, como en épocas de amor de correspondencia lejanas.

Me alimente de tus miedos, de ese temor a entregarte nuevamente en los brazos de un amor incierto. De las cicatrices dejadas por pasiones pasadas, curadas en la lejanía de metrópolis heladas, de encuentros causales sucumbiendo en el anonimato de tú soledad. En aquellos momentos donde la angustia te ofrecía la visión de un mundo desértico, donde jamás renacería la flor de tus anhelos. Pero vine a decirte a darte la seguridad, que de allí reparte el mundo, de allí se formó el universo por una pena de amor entre el vació y la nada.

El duro invierno te cerro hermética, cicatrizó tus heridas de ingenuo amor, te hiciste la promesa de no ceder jamás, de no anhelar otro amor que tus adentro, no podrían soportar una nueva derrota.

Derrota en amor es la fuerza con que renacen las civilizaciones, por ello descendió el Cóndor, desde el cielo para marginar la herida de tu corazón, cuando quedo al descubierto, cuando dolor hay detrás de un amor, todo el potencial que desbordaste en ese sentimiento.

Son los momentos en que antecede al fin.
Son los momentos en que tus lágrimas empañan tus ojos, negándose a ver.
Son los momentos en que parece que el dolor no tiene fin, que la ausencia no será colmada.

Hoy llueve sobre Quito, llueve intensamente y cada gota de lluvias son remembranzas de ti.

En la mitad del mundo, en el centro del universo mi encuentro contigo no fue un azar, estaba pre destinado, como el deseo ingenuo que posó en tus labios, el primer beso, la primera vez.

De las cosas que quise decirte, dejo plasmado sobre pergamino con tinta, hechos inéditos donde se captura el sonido en palabras indeleble, para así expresar lo que tú corazón y el mío pueden crear en tiempos de otoño.

Y aun cuando tú piel reclama la mía.
Y aun cuando tú voz se ahoga en la mía.
Y aun cuando tú mirada penetra en la mía.

Tú vivir se retrae en contradicciones, las mismas que expones sobre tus manos que ansían acariciar ese nuevo sentimiento que nace con la aurora.

Y paso a una nueva pagina, en ella imprimo un nuevo capitulo de la espera en que tú sentir se desborde como en tiempos de primavera.
Para luego redescubrir emociones cerradas, en que el sentir no fluye, donde los días del Cóndor llegan a su fin, para volver a las alturas, en el alto de los cielos a vivir su soledad.

Añorando los días en que fluía como el manantial por los cauces abiertos en las extensiones de una tierra que ata en pasiones, que abre lazos llenos de emociones, que el sentir se evoca hacia el ser que reúne las condiciones de donar todo el cauce del propio sentir incontrolablemente.

Todo la intensidad de tú propio vivir.
Todo el sentir que se desborda en ti.
Todo lo inmenso que se prueba entre tus brazos.

Lo que abarca las alas en vuelo del Cóndor, sobre las altas vetas andinas, en los parajes inaccesibles, en los lugares imaginarios de tú naturaleza femenina.

Lluvias de Abril

2009-10-08T08:38:00.000-07:00

Lluvias de abril.

Después, una mañana se perciben las primeras gotas de lluvia, y el terreno se vuelve resbaloso, en el momento que Marisela y la Doñita, salían del rancho (barraca) con sus cacerolas montadas en la cabeza, la Doñita resbalo dejando caer las cosas que rodaron por el suelo, cuando se levanto tenia un dolor en la pierna, y dijo:

-¡No! mijito sí el día inicia así es mejor dejar pa’ otra vez.
Como siempre el buen día, se ve desde la mañana.

Caía una lluvia fina, que llamábamos moja pendejos, crees que no es nada, pero después te encuentras bien empapados.

La mesita botada en el suelo, la cocina de kerosén, el aceite, la masa, el cazón, la carne molida, el perro que olía, el gato que masticaba, el niño que los azuzaba.

Miraba la ciudad desde la azotea, que estaba poco a poco desapareciendo detrás de la neblina que avanzaba, sobre el techo de zinc, las primeras gotas de lluvias imponían el ritmo al ambiente; una autentica sinfonía natural.

Que cosa estas mirando siempre Catire,
¿Crees que esa ciudad se moverá de allí?

Después inicio a llover con mayor intensidad, con mayor potencia, la China Hung, y Matilde la Desventurada se saludan.
Mirando al cielo se persignan.

-Esperemos comadre que termine rapidito
-Si la cosa no se ve bien.

Después corrieron como dos pajaritos, que vuelan a posarse sobre su gajo.

Marisela empezó a preparar el alimento para el pelotón, niños de diversos colores, orígenes desconocidos que deambulaban por calles baldías, en la soledad de la urbe, yo le llevo el desayuno a la doñita, todavía tenía el dolor en la pierna, así que la encontré en su lecho.

“Mira tu, las guerreras también descansan.”

Regresando a la barraca, era una lluvia propiamente constituida, que cayendo sobre las láminas de zinc, resonaba con un profundo acorde, arrancando una dulce melodía que se difundía en el día. Me senté en la puerta del rancho, eran meses que no llovía, agua no había, los barriles estaban secos, teníamos que irla a buscar a las cisternas, y acarearlas hasta nuestras viviendas, era justo que un día viniese ella a nosotros. Por eso las lluvias de abril, trae agua a la tierra que brama seca, reseca y resquebrajada, partida bajos los intensos rayos del sol tropical. Los chamos salen de casa en short o desnudos, a danzar debajo la lluvia por la bendición recibida. Las mujeres salen detrás del rancho, a llenar los barriles, tobos, frascos, baldes todo lo que puede almacenar al máximo el indispensable precioso líquido, la mana del cielo, bendición del divino, pero lejos se advierte una tormenta.

Con prisa, rápidamente se lava la ropa, se extienden las sabanas, se exprimen medias y franelas, no hay un atimo de instante que perder, una gota para malgastar, con mucho afán se mueve la vecina, veloz lava Leticia, exprime los paños también Irma y todas mis vecinas. Un perro huesudo se alza flojamente, para buscar algo seco, ajeno a la dicha humana.

Los pajaritos vuelan posándose en un árbol, a su refugio bajo las hojas, pronosticando mayor intensidad cuando la tempestad esta ya en el horizonte.

Los cables de la corriente eléctrica que pasan en alto, entre torre y torre explotan, en blanco cintillar, los zapatos, los papagayos, las atarrayas, guindados se mecen desafiando la gravedad.

El agua bendita que calma la sed al humano, al perro, al gato y alguna rata, embellece a los árboles, enverdece el monte, en su abundancia se reúne para acumular fuerzas, que hace temer a los viejos, alarma a las ancianas que han asistido con Matusalén al diluvio universal.

Los niños se acuestan en la tierra bañada para frenar el paso del agua, otros obstruyen con la mano el canal, que emite chorros salpicando aquí y allá.

Las mujeres miran al cielo, ya preocupadas por que no se ve el final de aquella ducha divina, se van angustiadas y prenden una vela a San Alejo; pidiendo un milagro que se lleve el desastre bien lejos, cruzan dos cuchillos sobre la silla en el patio, tratando de alejar la tormenta, el eminente evento que conforma el designo, lo inevitable que se refleja en la faz de Chascaría de Tomas y de Elvira.

¡Es la lluvia de abril!

Mágico sentir que cae sobre el techo di zinc, entonando formas desconocidas de canto lírico, composiciones de notas musicales a carácter cosmogónico, una dulce melodía que invita al hipnótico, simplemente girarse para regresar a dormir.

Pero el agua que se acumula en las quebradas, y corroe la tierra, invade callejones, las escalinatas y cada pendencia se vuelve su tributario, contribuyentes de ella, que se encuentran en un mismo punto, afluentes de torrentes, allá mandan el precioso líquido en frenética compañía.

El agua limpia se mezcla con la tierra, se forma fango, se forma barro, formándose con la misma tierra, la misma naturaleza que lavando el terreno, las aguas malsanas estancadas en las quebradas, que era llena de latas, colchones, bolsas de basuras, miles de corotos, centenas de botellas con mensajes imprecisos al naufragio escriben. Las aguas estancadas frenadas por tanto coroto, derroca hacia la avenida, donde reversan aquella infinita de objetos inservibles para la entera humanidad.

El torrente es incontrolable, se desborda por todos los margen, abajo donde desvía el trafico automotor, los carros son arrollados, el chofer al no poder frenar el vehículo, se lanza a nadar, ahora es el agua que lo quiere llevar y a todos los humanos desafía, se sabe que ella busca a cada precio su nivel.

Desde lo alto, se ve como una lavadora lucha por mantenerse a flote, una silla rota hace una carrera junto a la mesa en medio del cauce incontenible, entre botellas y latas una rata se agarra a un barril, desesperada por la situación y no habituado a estas mudanzas de violencia inaudita, que le arranca una lamina a un rancho (barraca) que derrumba paredes, dejando a sus habitantes desguarnecidos a la vista del publico desastre.

Las ratas sorprendidas en sus subterráneos, escapan atemorizados de tanta bestialidad, buscan las alturas, pero es agua que baja desproporcionadamente de arriba para abajo, que tumba todo, en todas las direcciones, piden refugio a los humanos, pero entre gritos y palazos niegan la solidaridad a las nobles ratas, obligándolas a lanzarse en la crecida de agua brava.

Después, más tarde entendida la situación, hombres, mujeres, y niños quién con una pala, quién con un pico o chícora, tratan de desviar esa naturaleza fuera de cauce, venida del cielo en proporciones Diluviana. Ahora se vacía una olla, después un balde, de todas manera se anega todo el rancho, el callejón mi Delirio, las escalinatas mi Desdicha, el pavimento y todo el vecindario es colada de fango.

Con la escoba, Matilde, Beatriz, y la China tratan de desviar el curso de agua, desde la puerta de casa miran al cielo, pidiendo a ti Señor con voz Pía en este sufrido día de non tumbarme el rancho de la vida mía...

Los dos cuchillos aún persisten cruzados encima de la silla, para conjurar el aguacero, los mira de reojo Lisia la Adivina, pero todos los rezos hechos para tener un poco de agua, cuando la tierra seca bramaba por una gota de agua, llevan la mejor y la iniciativa.

El torrente se vuelve un rió, y las calles agua desbordada de cauce enfurecido, las pequeñas grietas se vuelven barrancos, y como todos los años se derrumban los cerros, se caen los ranchos es un aluvión que mueve un balde, arrastra un barril, derrumba casa y barrios enteros, que sumerge la city en un amaso de agua y fango. Las casas de allá abajo están sepultadas, las casas de aquí arriba están en peligro de derrumbe. Todo el barrio es un caos, casi por desaparecer, con saltos mortales se salva un hombre, cuando somos pequeños delante la naturaleza.

Una grieta abierta en la calle, mete en peligro una casa, después la lluvia corre al mutuo socorro y abre mas grietas que se vuelven barrancos, devoran al rancho, la quinta Lila, el ambulatorio y cuantas cosas el hombre se le ocurrió construir en el cauce del natural rio, un muro se desvanece como licuado. Toda la estructura se recuesta de lado, la mujer se lleva las manos a la cabeza, después mira al cielo y le exclama;

-¿Tú gran Divino también estas en contra? Bien bonito pues.

El árbol pone una tenaz resistencia en la inmovilidad de su tronco, el agua es persistente lo mueve, lo erradica, descubriendo cada una de sus raíces que penetran en la tierra aquellas mas profundas, arrancándolo de cuajo. No hay lugar en que el agua no entra, lamina que no arrastra la corriente, rancho que no sea inundado, una familia entera reseñada con los brazos cruzados bajo lluvia torrencial, con el agua hasta la cintura, mira a su alrededor su casa verde oliva derrumbada sobre si misma.
Un niño llora para no hacerse el baño, pero esta vez es una imposición de la naturaleza, lo impone al viejo, a la anciana, a la mujer, al niño a todo el vecindario, los otros niños juegan todavía sin saber de la magna catástrofe que los rodea, gira, gira todo el agua que esta en el mundo, derrumbándose el entero fabricado, lluvia persistente que arrastra consigo los colores, la pintura diluida se cuela por el callejón y las escalinatas estirando sus colores, dibujando un rio multicolor.

El agua busca su salida, busca su nivel, grita el viejo Eusebio, pero ya es dueña de la situación, de la circunstancias, y se lleva consigo casas, bloques y esperanzas, dejando desilusiones, el amargo de su paso es un fragor que allana el espacio.

Abajo en la avenida, el rió se desborda convirtiéndose en un lago, es tanta el agua que inunda quintas, jardines, cantinas y también los dos caminos, que se convierte en pantano, sumergiendo, autopistas, puentes, hospitales, y todos los caminos.

La seca quebrada se convirtió en una estrepitosa cascada, que ya no es capaz de contener el líquido, así que los tributarios se la deben gestionar como pueden, así que desvían el excedente hacia los vivientes.

La arena se la llevo, los carros estacionados en la calle son arrastrados, por una extraña inercia de estas impetuosas aguas, que los lanza a velocidad inaudita contra una casa, el motor en la sala, la maleta en la acera.

Sin dudas es tiempo de lluvia y ninguno se mueve sin grandes fatigas, todo se mete en discusión especialmente las obras del hombre.

Bajo a mi altar, a fumarme una cachimba espiritual un rezo infinito, a fin que los espíritus protejan a cada viviente por haber desafiado a la naturaleza.

¿Porque nada quiere dejar en pie esta incesante lluvia de Abril?

Después de muchas horas de danzar bajo la lluvia los niños entra temblando en la casa, con la piel erizada, llenas de arrugas como viejitos prematuros, entre los cabellos bañados se cuela el agua, ellos son extraños a este diluvio, no tienen memoria de aguacero así largo y extravagante.

En su inocencia comentan los derrumbes, y señalan hacia las luces brillantes de colores excitantes de ruidosas señales acústicas que se ven en la distancia, mientras los mayores augurando que los auxilios llegue aquí cerca, salvan a alguno que se cayó en un pozo por querer tomar el desvió. La lluvia torrencial reduce la vista, así también la city desaparece de la mirada, come una ilusión de tiempos antiguos.

Así quedamos aislados todo el vecindario, porque el tiempo es agua, el espacio es agua, la velocidad de los socorros es la velocidad del agua.
Debajo la lluvia torrencial me encontré prestando ayuda inmerso en el fango, con el agua a la cintura, trasportando mujeres, ancianas y niñitas.

Nada quedaba seco, las grietas abrían las paredes, se caía el frisado, las rejas cedían al atropello de las aguas, así que en ese peculiar momento el perro aprendía a nadar y el gato a volar.

Los potes de leche en polvo Klim, Nido, anegados de agua colaban la tierra, y la flor cándida encendía sus vivos colores, los muros cansados de combatir contra el elemento subversivo, cedían uno a uno sus colores de tantas veces que eran estados pintados, regresando a la luz símbolos de viejas campañas electorales todas esas promesas nunca mantenidas, cada pintada atrás en el tiempo, como paginas de libro encantado, nos relataba todo desde cuando el hombre abusivo había puesto los pies en esta tierra baldía.

La noche llego sin nunca verse el día, y la lluvia perseveraba en su dominio esta vez parecía para siempre, arreciaba sin frenos, los obreros que a las primeras horas de la mañana salieron de su casa con las primeras aguas, les pareció gracia divina, ahora saben que no fue luz divina, no hay casa, ni tierra donde ellos habían dejado a su mujer adivina.

La noche angustiosa entre gritos, y llantos de niñitos, de cuentos de espanto por la ausencia de la luz, la electricidad cortada por los ventarrones entonces se enciende la vela, en la oscuridad dejados nos hace de guía en mitad de la tempestad que la oscuridad rompía, con rayos y truenos en aquella noche de fantasmas, temores y de mágicos adivinos, en que el pueblo resignados querían solo una promesa que aquel diluvio, no fuere obra del divino.

El hombre temerario va caminando en medio de la calle para alcanzar el otro lado, con el agua que empuja sus pies hacia abajo, acumula tierra, fango, trapos y una piedra que lo hace saltar en el aire y en el intenso dolor le arranca un alarido maléfico contra toda la natura.

La gente se reúne en un refugio improvisado en la bodeguita del portugués, pidiendo un café con leche, sintiéndose responder;
-Negativo señol se corto la luz.

La señora a su lado degusta el ultimo sorbo de la caliente bebida.
Los escolares regresan de clase divertidos de tanta naturaleza, se auto anhelan un futuro inmediato de catástrofe mayor, que le cierran la escuela por un entero siglo.

En la esquina que da a la calle los Dos Cerritos un hombre se come su arepa, convencido que su casa se fue del sitio donde la dejo, mirando en la lejanía un regreso imposible.

Alguno todavía iluso se aprieta el periódico con ambas mano en la cabeza, aun si es bañado de la cabeza a los pies, se cuela la tinta desde el papel mojado con breve noticias del trágico desastre con todas las debidas advertencias muchas veces anunciadas.

La hierba y las plantas gozan del dichoso fenómeno y despuntan de la tierra con redado verdor.

Mientras tanto en la larga noche en que todas estas imágenes de la larga invasión de agua, fango y tierra en que entre los damnificados se extiende la fraternidad, se escapa en alto del cerro, halla arriba donde el agua no hace perder el equilibrio, y ser arrastrados al valle a predicar su homilía.

Cada extraño rumor lo traducen en un nefasto dolor, un vaticinio, quien encontró refugio en las casas que resistieron por ser sembradas en roca dura, les trae la angustia que les ha llegado también a ellos la hora, para ser trajinados al valle por voluntad de esta alocada naturaleza.

Este pueblo que de trabajos y fatigas pasa continuamente a ti Sacrosanto Señor, te pide solo un rayo de esperanza mañana a primera hora de la mañana, orando después que las duras tareas las enfrenta solo, con noble empuje de ti luz divina.

Las casas iluminadas con vela caen por intervalos en tinieblas, por culpa del viento que las apaga con continuas ráfagas, llevándose consigo, laminas y vestidos, con paciencia sabia Laura la Iluminada prende la vela, en su faz se refleja una profecía con seriedad adivina. Después en la lejanía a la ciudad regresa la luz y se enciende también aquí arriba todas las esperanzas que duermen en el olvido.

Del cielo todavía cae una perseverante, libera lluvia para hacer concluir un su comanda mentó, no desafiar la naturaleza soberana, que después regresa a recoger su celeste domino. La tierra bañada hasta los cimientos es la prueba mas dura, ahora nos hundimos en el fango, que cede bajo nuestros pies al fango argilloso. El alba llega desvelando a los ojos incrédulos la visión nefasta, de la catástrofe aportada apocalíptica, las casas arrancadas de las bases y convertidas en curso de agua. Escalinatas canceladas debajo una marea de fango, rocas gigantes gobiernan las calles, a lados permanecen muebles descoloridos y laminas oxidadas.

Así a esa hora de la mañana llega a nosotros Jonás el Evangelista, con grandes amaso de fango pegados a los pies, que su excesivo peso le dificulta la avanzada a la tierra prometida.

Lo saludamos con fuertes aplausos, son las 7 de la mañana y es el primero que regresa después del desastre.

¡Agarra Jonás la botella caray! De mi mano y date un guamazo de ron y llévatela toda la botella contigo.

Después nos saluda, abajo de la lluvia incesante con su ¡ALELUYA! Porque su fe la lleva en su corazón que es una oración viva, nos dice con voz emocionada;
-Me voy al rancho de la ¡vida mía!

La lluvia cae incesante, sin pausa, como único aviso de obstinado prevaler de quien osó delante a la rebelde naturaleza oponerse a su designo. Hombres con palas y picos con el dorso desnudo y el esfuerzo sobrehumano, tardan en restituir un dominio proclamado de orden humano. Quien resbala, quien cae en una trampa de fango esparcida en el camino, así se promueve socorro con el último aliento de fraterna justicia. Naturaleza indómita te vengas del pobre, pero tenaz se opone a ti el hombre y la mujer que en la pérdida de todas sus pertenencias, hacen un último y sobrenatural esfuerzo reiniciando a excavar.

Viene de abajo y se hace gigante delante el fracaso, su dignidad crece en la lucha que le opone el destino, solo la esperanza le ilumina el camino haciéndole de guía.

Los niños regresan a jugar debajo la lluvia, juntan fango, hacen figuras humanas que las gotas de lluvia disuelven a vista de ojo, como es inútil la obra del hombre, predice el predicador y manifiesta el evento.

Las guacamayas, los loros y otros pájaros, vuelan sobre de nosotros con su extraño cantar, pueden irse lejos, pero no lo hacen, se quedan aquí en el valle a hacernos compañía.

Los barriles que desde el techo recogen agua de lluvia, la única que quedo limpia donde el hombre fatigado lava su piel de la tierra endurecida.

El agua de lluvia, ahora hierve en el perol de leche, convirtiéndose en perfumado café, que el humano se saborea parando el trabajo recostándose de la pala, el único instrumento para frenar ese desastre, sintiendo como el líquido caliente deja un bienestar dentro del cuerpo, así espanta el hambre, y otras necesidades de humano vivir.
La pala pesa más del normal, el fango no se despeja inmerso en el líquido acuoso, pero el hombre insiste para retomar su antigua autoridad y no desfallecer por la adversidad. En la mañana se observa desde el alto del cerro, el valle, el rió desbordado que ha inundado avenidas, urbanizaciones y todos los caminos, como una enorme culebra marrón invade parques, jardines, palacios y condóminos.

No hay espacio que el agua no invade, pero el hombre sabe que en el tiempo el agua no perdura, las nubes incesante mañana estarán vacías de su multifacético elemento.

Augurios, nefastos como de adivinos anuncia un eminente desastre de diluvio universal; es el borrachito No e’, denunciando al mundo la venganza divina por pecaminosa conducta de humano respiro.

Recorre en forma oral, parábolas de sabiduría celestial, que recuerda a los pasantes sucesos ya olvidados, en que el pueblo es culpable de su humano desvió, con extraños gestos nombra un tribunal que en el cielo anida, una sentencia suprema que al pueblo destina, donde la lluvia se convierte en una forma de castigo que guía cada singular destino, preanunciando el fin de la Apocalipsis; de truenos y relámpagos, de agua y fango, de lluvia y granizo.

Así el natural elemento se vuelve ira del cielo, donde humaniza el sentir de la catástrofe que a todos envuelve, para hacerse venganza y golpear al humano en cada desviación, siendo el borrachito; No e’, artífice anunciador de un desastre jamás visto por ojo de humano alguno, hasta que se pueda enderezar todas las desviaciones que atraen las fatalidades.

Lo escucha con atención el niño, la mujer no, entretenida compra el alimento, habituada está, que desde su boca siempre han salida maldiciones, sandeces, necedades, sortilegios, maleficencias de forma inclemente y esa atroz pestilencia, que esparce en todo el vecindario, por causa de la enorme hediondez de su infinita embriaguez. Evitando el incomodo obstáculo, llama al niño a su mano abierta, para desafiar a la tempestad y llevar el esencial alimento rápidamente.

El niño sorprendido por el extraño personaje, lo cree verdadero y da certeza a cada una de sus palabras, que lo hace crecer en sus blasfemias escuchando su predecir, imagina aquel fantástico ser que es la verdad, es él, el artífice de aquel espectacular fenómeno, que él tiene conocimientos a todos los demás desconocidos, abrió las fuentes del cielo y así en posesión de ritos mágicos de formulas secretas, tiene el poder para crear las descargas de rayos y truenos que por causa de sus explosiones, le han ensuciado su traje y ennegrecieron su barba, piel y traje. En su cara se denota, una expresión de tierno temor por estar delante la magnificencia que controla los cielos, corre debajo el refugio materno, el niño que resbala en el pavimento por el impulso imprevisto del bañado cemento.
Después mirando al borrachito No e’, con gran curiosidad, pregunta, como un filosofo antiguo delante la ciencia del bien y del mal.

-¿Quien es mamá?

Esperando con mirada fija la confirmación de aquel mágico ser.
Pero la mujer, habiendo vivido en una cruel realidad, faltándole la fantasía en todos sus géneros, delante a aquel absurdo personaje que grita, que el hace milagros y posee los prodigios típico de los profetas, responde al niño con radical afirmación;
-¡Ese! lo que es, es solo un loco de carretera, mijito, que espero que la lluvia se lo lleve bien lejos, a un lugar seco de sobria existencia.

Voltea hacia atrás llevado de la mano materna, debajo el torrencial aguacero, el niño desilusionado del mágico ser, el único que habla de mundos fantásticos, acciones mágicas que a todos los adultos le son desconocidas, así lo ve desde lejos bañado completamente, agitando su botella de aguardiente, y declamando promesa venidas del más allá, el negro hollín que se le cuela por la piel, como licuándolo se disuelve en la distancia igual que a una figura de arcilla, mezclándose a los otros materiales que arrastra el torrente, a la pintura que se lleva de las paredes, las historias que cuelan continuamente desde los muros como el desojar de un libro abierto, a la arena, a la tierra que el agua reúne en único caudal desenfrenado. La lluvia incesante ella encuentra refugio en una puerta abierta, desde el zaguán emana una voz amiga.

-¡Entra comadre! Que esto es un aguacero de portada épocal.
-No puedo, ahora mí estimada amiga, llevo el alimento a mis pequeños.

Entra en la calle con firme decisión, con fuerza y firmeza, pero le llega una onda de agua que le expulsa una rueda del público servicio. Pero continua la mujer su humano desafió, contra todos los elementos que al humano desafía, ¡sí! porque tiene que acudir a su prole, va así contra el designo y cada litigio que encuentra en el camino, pisando con firmeza la tierra bañada que hunde a sus pies en el fango, que le envuelve los pies como dulce de pana. El niño descalzo ve al fango entre sus dedos, sonríe escapando de la mano protectriz.

-Ojo mijito, ¡alerta con lo que haces! (Como ultimo consejo al chamo salvaje).

Todavía en mente el niño tiene el cuento del borrachito Non e’, contándole a sus amiguitos, el extraño personaje que esta en la vía publica y tiene en mano la llave que abre los chorros de agua que cae desde los cielos.

Atónitos escuchan su mágico cuento, entendiendo el porque del torrencial aguacero, alguno desnudo corre apartándose del grupo y se lanza panza en tierra para quedar cubierto en el pozo de agua hasta la nariz.

En el seco refugio, el agua tibia se junta a la harina de maíz, para hacer una masa se le añade un poco de sal para hacer una arepa y comerla con margarina, salen humeantes del horno de María, para donarlas a las familias, a quién excava desde temprana mañana, apurándose para encanalar el subversivo elemento.

Todavía derrumbes, erosión, todavía agua, que cae del cielo, todavía paredes que ceden, todavía ranchos con sus laminas que se desmoronan sobre de ellas mismas, apoyándose a su lado como elefantes durmientes, que el hombre insiste en alzar de nuevo no aceptando al natural designo de terminar sin techo en medio de la tempestad.

El afluente conducido por una canal construido al improviso, llevan el agua a la obstruida quebrada de montaña, cuando se siente un ruido ensordecedor causada del agua que rompe la diga artificial, hecha con desechos de vida humana de una inmane inconsciencia, la presión que ahora rompe la diga que se lleva todo hasta la próxima estación lluviosa en que reprenderá los trabajos para liberar su cauce.

La basura que en el medio de la quebrada frenaba el incontenible elemento, ahora presiona empujando todo aquellos objetos de humano rechazo, inservibles a la entera humanidad que navegan formando una masa de tierra, aguas negra que se lleva todo y va creciendo en furia, arrastra casas al borde del barranco, arrastra latonería, y a su paso cada cosa que encuentra en el curso de su natural cauce que desde que se tiene memoria es su normal desembocadura.
Y pareciera decir;
Quítense hombres sino me los llevo vía, (se presiente por causa del ruido hecho por el sordo estrépito) o los sepultos vivos, parece decir la furia del agua que desencadena con inusual violencia, que el incauto pierde la vida, contraria a cada cosa que encuentra en su camino que es su dominio, corriente que quiere llegar a su ramal principal, que ahora gobierna la vida, y que sumerge la autopista, casas, quintas y todos los edificios gobernativos.

La gente que escampó la tragedia anunciada con fatiga llega a la cima, como naufrago de sus vidas, que aun es en vivo todo su amargo designo, girándose a ver como su rancho, y toda su vida la arrastra la lluvia por la vía, yendo a parar abajo en el valle para edificar un amaso impreciso de tragedia sin fin, algunos a intervalos se recuerda de la Sabia Inés que cada día decía; limpiemos la quebrada ahora que esta seca, antes que se llene y nos niega la existencia, algún día.

Ahora que se creen haberla escampada, que por pocos milímetros han salvado la vida se consuelan, preguntándose ¿Porque tantas desgracias se amalgama en una sola vida?

Escure el agua, Escuren las lagrimas, escure la rabia en el rostro de Livia, escuren las lagrimas también en los ojos de Yarima, sus gotas de dulce liquido hacen colmar la quebrada desbordada, como una dulce contribución al inmenso líquido que desborda el arroyo, que rebosa el riachuelo y sale de la orilla del rio.
La crecida de las aguas han invadido el hospital, así los enfermos a nado se dan de alta como galenos prudentes ante el magno evento, unos salen a nado y otros flotando en sus camas cubiertas de blancas sabanas.

No perdona a nadie, ni nada, es como una bárbara invasión que no ahorra ningún dolor.

La gente allá abajo donde el río invadió la avenida, y todas las vías, calles y caminos, corren asustados hacia la plaza mayor de Petare, y encuentran como buen auspicio la iglesia con las puertas esparrancadas de par en par, aquel santo refugio comúnmente olvidado por el ajetreo de lo cotidiano y cuando las pujanzas de la vanidad humana de todas esas costumbre vanas que lo convirtió en lugar de olvido, ahora que las previsiones humanas han fallado, mira allí al pueblo reunido en oración, como inocentes niños arrodillados delante de las estatuas en ferviente plegaria al santo de su predilección, con las manos cruzadas frente al altar, pidiendo con extrema devoción clemencia y perdón por cada pecado hecho o debido, tomando a un santo de abogado, santo de su probada lealtad, a la virgen María pidiéndole la gracia a gritos, suplicando de terminar con las hostilidades celestiales, contra nuestro humilde colectivo.

Los mas necesitados por pecaminoso andar, encienden una blanca vela, pidiendo angustiados en baja voz sabiéndose culpable por el castigo divino, piden el propio perdón por todas las trasgresiones pasadas, haciendo votos de recto vivir.

Pero la lluvia, incesante aguza el castigo y lo dice categóricamente un enorme rumor que arrastra el barrio entero hacia la quebrada, Que las personas la elevan a ser antropomórfico, que dice; de esta manera aprenderán a no cerrarme el paso con tanto cachivache, ahora me llevo todas sus cosas para dejarlos en ruinas desolada, desprovistos de techo y aun del sustento.

La destructora cañada de imponente portada, hace recordar a todos el cuento bíblico, en que el agua cayó por 40 días y 40 noches sin pararse, arrebatada por la angustia y la desesperación explota en llanto Sor María, Sor adolorada, Sor Angustia y Sor Esperanza.

En estos momentos todas las vías están inundadas, y son solo caminos de socorros, los bomberos hace lo imposible, también el ejercito llega en ayuda una vez sin fusiles, pero armados con pala y picos, en ayuda del pueblo llegan, los cuales sorprendidos los mira con desconfianza, como parte de un gobierno hostil.
El anciano, Gregorio el Alzado, muy cansado, cae exhausto y mira sentado desde arriba del cerro, maravillado al ejercito que llega sin fusiles, le asoma una lagrima que se le escapa de la vista, después reza a DIOS porque es justo el divino: “Gracias DIOS mío, por no hacerme morir y así ver un único DIOS, y una vez mi pueblo unido, aunque sea en medio de tanta ruina, al ejercito en ayuda del pueblo.”

Se trabaja en todas partes con noble intención, se trata de ayudar quien se puede a la anciana Josefina que del rio trajina, a bajar a los niños del tejado, al gato de la letrina, cuando el diván flota en el torrente Tirano.

Vuela en el cielo un helicóptero, un rico constructor ve en el desastre pingues ganancias, si porque es ganancia de licitación, se hace la cuenta de cuantos negocios se harán mañana, el que lo ve desde abajo, sabe que nos es ayuda que del cielo llega, siempre esta el que prospera porque gana con la desgracia ajena.

Todavía nubes se amontonan en la distancia y encima de las montañas, rayos y truenos la hacen de patrona, la gente grita y excava abajo haciendo canalones, pero el agua de lluvia empieza a caer de nuevo en forma de chaparrón, un aguacero con furia descarga en la espalda del hombre agua y granizo, el hombre sorprendido del derrumbe que se acerca, salta del borde al barranco, teme por su vida al ver en vuelo lo alto del precipicio.

Oyendo la radio que anuncia desastres sin tregua dando cifra del inmenso desastre, donde cada habitante del valle lleva consigo la deuda del gasto, que las aguas dejan a su paso.

Alguno se recuerda todas las protestas por el agua, que faltaba durante la prolongada época de sequía, las súplica alzadas con clamor al divino, por el líquido deseado, que aquel chorro seco se obstinaba a no dispensar, la piel seca con el sudor pegado, los platos en la cocina dentro del tonel, acumulados entre una nube de moscas y zancudos clamaban por agua y jabón. La sed calmada con bebidas gaseosas, las largas colas en fila india entre baldes de vistosos colores, para buscar agua precaria y no siempre segura. La tierra partida, tostada, seca y agrietada, por los inclementes rayos del sol, que como Lázaro en purgatorio pedía una gota de agua en aquel inclemente calor, que los niños inocentes mojaban haciéndose pipí, rellenando aquella pequeñas grietas que hoy se trasforman en precipicios. Los perros con un pedazo de cuerda alrededor del cuello, flacos y llenos de garrapatas, buscaban desesperados una gota del líquido, un poco de sombra para escapar de aquel martirio de rayos solares. El viento seco y caliente, que al pasar levantaba el polvo, para fastidiar a los pasantes y vecinos, antes de ir a ensuciar las sabanas extendidas en las cuerdas de Lucia, la que se enfuriaba porque acabadas de lavar, con lo que le costó acarrear el preciado líquido. Ahora que la quebrada de agua es abundante para calmar la sed, a los amigos y enemigos, lavar los platos, barrer con la hediondez del pipí seco, las cacas de los perros blanqueadas por los rayos solares, las aguas negras llenas de larvas y gusanos, que poblaban las quebradas, almacenadas dentro de tarros, latas y botellas.

¿Que cosas tiene este pueblo, que pide cuando le falta, y se desespera cuando nada en la abundancia?

La lluvia se hace mas densa y fuerte, se lavan las palas y los picos, lo humano esta ya hecho, esperemos que aguante para el mañana.

Las gotas que les caen de los cabellos, las facciones son reflejo de cansancio, se ve un hombre probado al extremo de la fatiga, que ve a su humilde familia hundida en la desidia que proyecta el caos urbano.

Después desde debajo del improvisado techo alarga la mirada al cielo, pero sabe que no hay salvación, que su casa es como estar en el monte Olimpo, envuelto en las nubes, envuelta en el fango y llena de inmundicia. La noche no cambia la situación, solo el color de las nubes un cielo sin estrellas y sin luna, como si nosotros estuviéramos suspendidos en el espacio sideral dentro una nave espacial escapando al fin del mundo.

Por eso toda la noche fue lluvia incesante, sonando una dulce melodía sobre las láminas del rancho de Mileidi.

No hay tiempo para perder, al amanecer llaman a todos los hombres en armas, por eso pico y pala pasan de manos, en manos la tierra partida se rebela de nuevo y expulsa desde su interno un continuo torrente de fango-liquido unido en complot contra el humano, cada hueco excavado se llena de agua, que se trasforma en fango, que hunde al excavador y ensucia al pasante. A dorso nudo no cesa de excavar, pero a cada palada y picotada salpicada de fango, que después se cuela por su piel con el agua de lluvia, se trasforma en un esfuerzo inútil delante el avanzar continuo del rebelde elemento.

La radio apagada en silencio morboso, ¿Para que sentir la tragedia de otros? Cuando podemos arrastrar la propia homilía, la que el destino confiere a Sofía, a Josefina y a todos sus vecinos.

Después al improviso, se siente un calor sobre la piel, al mismo tiempo que las gotas disminuyen de cantidad, todos posan las herramientas sobre la tierra y dirigen las miradas hacia el alto, el sol resplandeciente se asoma de entre las nubes y calienta la atmósfera. Se abre un paréntesis entre las nubes, es el Catire (sol) que aparece en la cima del cielo alumbrando el valle, en forma de arco iris multicolor, todos lo miran, fijamente como cuando reaparece un estimado amigo que se había enojado con nosotros, y regresa a hacer la paz.

El pájaro sacude el pico, y hace un primer canto que después es seguido por los otros volátiles, como un conjunto musical, dando una serenata al pueblo olvidado debajo de cada inclemencia. Pico y chícora empieza de nuevo a romper la tierra con nuevo vigor, rompe el agua, y arrastra la tierra creando un pozo parte de un canal profundo. El sol crece en la inmensidad del cielo, así hace más grande la esperanza, las nubes ahora vacías, descargadas, corren entre las montañas, entre los árboles, en el ondulado del terreno, de pronto aparece el profundo azul del cielo entre nubes y montañas. Desde la tierra entonces sale una extraña calentura, llena de humedad, es el sol tropical que seca todo inmediatamente, la tierra, la ropa, al hombre y todas sus pertenencias.

Desde lo alto se anuncia;
Venganza consumada la nubes se reúnen en el alto de la montaña y nos saludan con sarcasmos; ¡adiós hasta la próxima estación de lluvia!

Una rata aturdida, es atacada por los perros, se zambulle de nuevo en el canal allanado de aguas tumultuosas.

Ninguno es capaz de hacerse una conciencia de la totalidad del desastre.

La Doñita Amelia empuja hacia arriba con un palo, la lamina de zinc abombada de agua, el agua que cae hace girar la cabeza a las gentes, que teme un nuevo aguacero, aun no se confían del radiante sol.

-¡Mira muchacho tráeme ese palo!

Así fija la lamina de zinc que cedió bajo el peso de las aguas, es la primera señal de la reconstrucción que tendrá que advenir, como la paloma que regreso al arca del profeta Noel con una ramita de oliva en el pico, volviéndose símbolo de paz por todos los siglos, en este preciso momento inicia de nuevo el desafió para plantar el mañana, que hoy, no es negado por este mal destino.

Todo las cosas, cada coroto es agrupado y llevado a secar, roba, colchones, mesas, se lava dentro de lo que quedo en pie, más agua aun para sacar el fango, el sucio, la tierra acumulada como infausto designo.

Ve el hombre los derrumbes y la tierra que el agua disolvió, el sol la seca y la consolida de nuevo. Los hombres llegan poco a poco, ninguno llama pero se auto convocan, se congregan y se reúnen todos los hombres con un fin común, alzar de nuevo el suburbio que se desplomó bajo el caprichoso invierno. Las mujeres lavan todo en un esfuerzo incesante para meter orden y limpieza a la desordenada naturaleza.

Luisa la Patriota que afuera de su barraca, ha llevado todas sus pertenencias, en un amaso de trapos rotos y enfangados en el peor de los desastres, encuentra una bandera, que la hace reflexionar y toma la bandera entre los harapos enfangados del desastre nacional, este deshilachado tricolor a bandas horizontales se dice así misma:

Rojo por la sangre de los patriotas.

Azul por el cielo y el mar de los Caribes.

Amarillo por las inmensas fortunas minerales que tiene la nación, pero que goza solo algunos.

No le gusta al guerrillero Andrés que exclama; Mejor el amarillo por el sol que nos da sus rayos a todos como en un socialismo real,

¡Abajo el gobierno carajo!
Cuando a su alrededor todo es destrucción.

Toma Luisa la bandera llena de barro y lodo, la enjagua en un barril de agua de lluvia y busca desesperadamente donde izarla, mirando a su alrededor es todo derrumbe y queda solo desolación, todas las cosas esta derribado a tierra, entonces me mira a mí, que estoy en la azotea ajustando las laminas de zinc, y me grita, a viva voz.

-¡Entonces Catire enarbólala tú! en la platabanda de tú rancho (barraca), que quedo en pie, porque la edificaste en la dura roca, allá arriba en la parte mas alta de estas escalinatas que llevan al cielo.

Me la trae amarada a un palo de escoba, después se asoma desde mi techo y grita;

¡SI LA NATURALEZA SE OPONE HAREMOS QUE NOS ¡OBEDEZCA!

¡VIVA EL BRAVO PUEBLO!

Sorprendido le dije; Mira Marisela esta tipa como que se arrebata.

-Cállate mijo que es una frase de Bolívar (no el de los billetes).

En ese momento del profundo de nuestro emocional con una intensa conmoción de mi colectivo, mi pueblo duramente probando, por cada calamidad que nos depara el destino, se expandió en el ambiente de mi barrio una fraternidad de hermano cristiano, junto a la radio iniciamos a cantar el himno nacional de una patria; que puntualmente nos ha da la espalda todas las mañanas, con intensa agitación que hoy alcanzo su delirio en este vecindario, donde llegue a sentir que mi destino es la lucha de hoy, que será el triunfo del mañana.

Después se acerco Jonás con la Biblia en mano, leyó la palabra de DIOS.

“Lo ves yo plante mi tienda en la roca firme por eso quedo en pie.”

También nosotros tenemos que ser la roca, en que se cemente una nueva sociedad, donde todos tendremos lo necesario para nuestro sano vivir, distribuyendo la riqueza con igualdad;

No mentir, no robar, no emborracharse, no holgazanear.
Lo ves jeva nuestra casa no cedió, porque esta plantada en la roca y la roca es firmeza, cuando hay firmeza a la mujer no le faltara el marido.

Las comadres constituyentes del comité viudas y victimas del hampa buena y mala no lloran, ¡No!

Las huérfanas de patria y de todas las carencias de las políticas sociales, saben levantarse solas.

Se reúnen para programar el mañana, rodeado de una tropa de niños aun en primeros pasos infantiles, desgastadas por la lucha dentro de las más injustas sociedades que en la tierra se haya constituida y se ven en la cara, que les reflejan solo un turbio destino.
Porque el que no ve, es como el que no sabe, y no saber muchas veces las depara de sentir la angustia delante a tanta marginalidad, de vivir en la periferia donde la exclusión social las mantiene ajenas a todo tipo de desarrollo social.
Y levantaran las laminas de zinc, las apuntalaran con estacas rotas, remendadas, reconstruirán sus viviendas con materiales reciclados, objetos desechados, donde la abundancias de otros las arrojo. Vivirán con maridos ajenos, sufrirán nuevos abandonos, mientras la vejez les cubrirá con arrugas prematuras su piel multicolor brillante de manteca, vivirán resignadas murmurando en sus precarios léxicos frases incoherentes de una vida sin entendimiento.

Luego regresaran las lluvias de Abril y darán renovado vigor a la tierra y florecerán flores silvestres, como homenaje de la naturaleza a tanta desidia.

El fin

…Sustraído del diario de Doña Matilde, del libro; historias de vida común de las escalinatas que llevan al cielo...